Неправильная подруга

Глава 1. Ксения

— Ты чего грустная? — подруга плюхается рядом, пока я думаю, как бы вежливо послать бывшего мужа. Достал, реально.

— Да так…

— Опять бывший звонил?

— Ага. Работу найти не может. Всё ему не нравится, всё не по его статусу.

— Ну так позвони моему. У них в фирме точно что-то найдется, — она разблокирует телефон, включает фронтальную камеру и проверяет губы. Выпячивает, делая их еще больше. Красивая она. Идеальная. Пусть даже это заслуга лучшего в Новосибирске косметолога. — Ну что ты смотришь, я серьезно.

— Да как-то неудобно. Твой муж всё-таки занятой человек. Чего я буду ему названивать?

— Ну, во-первых, бывший муж. Во-вторых, можно же написать. Давай-давай. Записывай номер.

— Блин, Рит.

— Ну что «Рит»? Сведем бывших мужей, пусть сами там разбираются, а нас не трогают.

— Ладно, давай, — в конце концов, что я теряю? Мы с её бывшим-то особо и не общались. Виделись на соревнованиях детей, перекинулись парой слов. Даже уже не вспомню, о чем.

Пусть заочно я знаю о нём довольно много, но Рита не подпускает его к себе. Не простила ему измену. Зато деньгами пользуется по полной.

Она скидывает мне контакт, а я не могу заставить себя написать фактически постороннему человеку.

— Ну какой он посторонний? Ты же мне как родная! Так что, считай, он тебе тоже родственник, — смеется Ритка, да и мне спокойнее становится. Или не очень. Перед глазами встает образ вечно хмурого Данила Распутина.

Высокий. Широкоплечий. С чуть прищуренным, проницательным взглядом. Цвет глаз его не помню, да и не было повода узнавать или смотреть. Хотя, если судить по дочке Риты, должны быть карие.

— Слушай, слушай, — Ритка тормозит меня. — Он же не знает твой номер.

Фыркаю. Уже знаю, что она скажет.

— Хочешь пошутить?

— Ну да. Он же утверждает, что у него никого нет. Давай проверим.

— Что написать ему? «Привет, малыш»?

Мы с подругой взрываемся от хохота, и она кивает.

— Да-да. Давай.

— Он потом тебя не убьет?

— Пф. Нет, конечно. Ну, может, порычит для порядка. Давай! - Ладно. Ей потом с ним разбираться. Пишу.

«Привет, малыш!»

По телу прокатывается волнение. Блин, даже жарко стало. Что ответит? Но он молчит.

— Блин. А ведь прочитал. Давай дальше.

— Может, написать, скучал ли он?

— Блин, супер! Пиши!

«Скучал по мне?»

Он, наверное, думает, что ему написывает какая-то идиотка. Я вообще не удивлюсь, если такому, как он, пишут часто. С его-то данными. С его-то деньгами.

— Опять молчит. Напиши, что ты очень скучала и с нетерпением ждешь встречи.

Закатываю глаза, но, давясь смехом, пишу под диктовку. Опять молчание. Рита уже злится, а я жалею, что вообще затеяла этот фарс. Данил не из тех, с кем можно пошутить.

— Ладно, звони ему.

Вот как после такого попросить устроить к нему бывшего мужа?

— Чувствую себя школьницей, которой нужно позвонить крашу.

Мы снова хохочем, пока не начинаем задыхаться. Блин, я даже в школе такой ерундой не занималась. Если кто нравился, просто подходила и говорила. Одна из черт, из-за которых у меня не сильно большой список контактов. Да и кому нравится слышать правду? Даже Рите не нравится, хотя она меня и терпит.

Звоню Данилу, но он не берет трубку. Даже после десятого гудка. Зато оживает телефон Риты.

— Данил звонит! Блин. Так. Делаем серьезное лицо. Да, Данил? Я? Жду Карину с тренировки. Кофе пью. А ты чем занят? Ага, пока.

Мы снова смеемся, отчего у меня потекла тушь и заболел живот. Ну надо же. И опять звонок. Он?

— Маргарита Сергеевна. Есть другие перчатки? — слышу в трубке голос тренера её дочки.

— Конечно! — подрывается она и бежит отдавать перчатки тренеру, а мой телефон начинает трезвонить.

Всё тело вздрагивает, а я моргаю пару раз, глядя на номер Данила. Вздыхаю. Наверное, он всё понял. Придется отвечать.

— Алло? — говорю почти сипло. Чёрт, как стыдно-то! Хоть бы он тоже понял, что это просто шутка. Ну пожалуйста…

— Привет, Ксююш, — чёрт, почему я не замечала, как звучит его голос? Приятно. До мурашек. И это его «Ксююш»… Словно мы друзья старые. Нет, словно мы... Откидываю глупую, неуместную мысль.

— Привет, Данил. Ты прости. Мы тут просто пошутили немножко. Не хотела тебя от работы отрывать.

— Я сначала, честно, не понял. Начал твой номер по базе пробивать. Идея Риты, поди?

Ну блин.

— Ну, мы вместе, вроде как.

— Я понял. Так вам просто скучно или у тебя дело ко мне?

Какой важный! Дело-о-о…

— Ну, в общем… Помнишь моего мужа? Бывшего, — зачем-то уточняю я. — Ты не мог бы…

— Ксюш, давай живее...

Да блин. Такой простой тоже.

— Он, в общем, работу ищет.

— Я понял. Скинь мне его номер, я с ним свяжусь. Давай.

Он отключается, я пялюсь в телефон. Ну вот, вроде всё правильно. Скидываю ему номер и смотрю на короткую одностороннюю переписку. Удаляю. Нечего больше ерундой заниматься. Вечно Ритка меня подбивает на какую-то фигню.

— Ну что? Звонил? — возвращается подруга, а я киваю.

— Да, я всё узнала. Телефон скинула. Спасибо тебе.

— Да ладно, свои же люди. Кстати, раз уж мы заговорили о кофе… Пойдем выпьем.

А вечером, уже лежа дома после ужина и глядя на то, как сын собирает свой очередной конструктор, я вдруг слышу звук сообщения. Тянусь за телефоном на противоположную сторону кровати и на автомате открываю мессенджер. От Данила.

Тело бьет током от простого вопроса.

«Позвоню?»

Что? Куда? Мне? Сейчас?

Слетаю с кровати и ухожу на кухню, печатая:

«Конечно».

Чтобы это ни значило?

— Ты дома?

— Привет. Да.

— Спустись, я документы передам для мужа.

Я на автомате приглаживаю волосы, кусаю губы.

— Сейчас?

— Ксюш, ты пьяная, что ли? Говорю, спустись, я возле твоего подъезда.