(не)предвиденная встреча

19. Себастьян

  У меня возникает четкое ощущение дежа вю. Не знаю, сколько времени проходит с ухода Марка, ощущение, будто я попал во временную петлю. Стрелки часов совсем не двигаются с места. Я мечусь по апартаментам, потом включаю телевизор, несколько раз по кругу прогоняю все каналы, не находя для себя ничего хоть сколько-нибудь интересного, выключаю и снова хожу взад-вперед. Пытаюсь читать, но не могу сосредоточиться ни на одной строчке. Отбрасываю книгу, бросаюсь к выходу, но в последний момент останавливаю себя и иду назад. Марк прав, своим появлением я могу сделать только хуже. Смотрю с тоской на балкон, сильно хочется закурить, но бесшабашные времена моей юности, когда я позволял себе шутить со своим здоровьем, безнадежно канули в лету. Да и сигарет у меня нет. Хотя вот это как раз наименьшая проблема. Потом сажусь в кресло и просто смотрю на дверь. Как и тогда. Страх, что я больше могу ее не увидеть сковывает меня, затягивая в свои липкие сети, все мое существо против того, что больше никогда не обниму эту лохматую вредину, когда едва только снова нашел. Я не замечаю, когда становится темно. Лишь понимая, что уже с трудом различаю дверь, встаю и включаю свет. Тишина оглушает, от Марка ни звонка, ни сообщения. Что там происходит? Приходит мысль, что если она захочет уйти, мне придется отпустить. Но даже сама мысль об этом причиняет почти физическую боль.

  Наконец, я слышу, как открывается соседняя дверь, значит, Марк вернулся. Но почему он не заходит? Неужели ему не удалось ее уговорить? Срываюсь с места и практически бегу к его двери, барабаня, что есть сил. В проеме показывается донельзя довольная физиономия моего помощника.

- Я все думал, насколько тебя хватит? - лыбится он. - Честно говоря, предполагал, что выдержка у тебя получше.

- Я тебя сейчас придушу, - рычу в ответ. -  А потом найду себе нового менеджера, который будет вести себя подобающе с начальником. И совесть меня мучить не будет.

- И чем ты ее зацепил, не знаю, - стоит, изображая искреннее недоумение, никак вообще не реагируя на мою тираду.

- Говори, она уехала? - сжимаю кулаки, чувствуя, что сейчас его тресну все-таки.

- Нет, - он смотрит на часы, раздумывает, потом продолжает. - Еще нет. Наверное, собирает чемодан еще.

Я смотрю на него с секунду, затем бросаюсь к лифту, как есть, в спортивных штанах, футболке и гостиничных тапочках..

- Да подожди ты, идиот бешеный, - кричит мне вслед Марк, судя по голосу, ухахатываясь. - Она вернется.

До меня не сразу доходит смысл его слов, но я останавливаюсь и оборачиваюсь к нему.

- Она вернется? - еще раз переспрашиваю.

- Ну, не совсем так, - веселится мой помощничек.

- Я, на самом деле, способен тебе свернуть шею сейчас, - угрожающе говорю, приближаясь обратно.

Марк поднимает руки вроде бы в безмолвной просьбе о пощаде, но при этом лицо его остается до жути довольным.

- Она прилетит в Майами к нашему выезду, - отвечает он, а я туплю.

- К нашему выезду - куда?

- К нашему выезду в твой тур, - как дебилу объясняет он мне.

- А сейчас почему улетает? - все еще не могу понять, что происходит.

- Ей нужно вернуться в Россию, у нее есть незаконченные дела.

- Какие дела? - приходится вытягивать из него информацию буквально клещами, и его явно забавляет вся эта ситуация.

- Я не спрашивал, Себ, - отвечает мне Марк, и через секунду добавляет. - Ты бы хоть “спасибо” мне сказал: я уладил дело с прессой, уговорил сеньориту Вишневскую не просто сделать тебе обложку, как ты хотел, а стать официальным фотографом этого тура…

Первое, что я чувствую, это облегчение: она вернется, только потом до меня окончательно доходят слова Марка:

- Луиза едет с нами в тур? На все время? 

- И где “спасибо”? - вместо ответа, говорит мой помощник.

- Это твоя работа, - бросаю я, разворачиваясь в свой номер, но уже у двери оборачиваюсь. - Спасибо, Марк.

  Две недели спустя я, все так же скрываясь за солнечными очками и широким капюшоном толстовки, стою в аэропорту Майами в ожидании прибытия рейса из Москвы. Настроение ни к черту. За все это время мне ни разу не удалось поговорить с Луизой, зато с Марком она болтала чуть ли ни каждый день. Они обсуждали даты, рейсы, перелеты, маршрут тура, города, где мы будем - в общем, кучу всего, что вроде бы было необходимо, но как меня бесили эти их переговоры. Голос разума твердит, что заменить Марка в данном вопросе я наверняка бы не смог, но я не в состоянии прислушиваться к нему. И вот когда сегодня мой незаменимый помощник объявил мне, что поедет в аэропорт, терпению моему пришел конец. Поэтому я здесь, парюсь в толстовке, потому как с нынешней жарой не справляются даже работающие в аэропорту кондиционеры. Мог бы посидеть в машине, но я приперся сюда, чтобы встретить ее. Рейс задерживается, а я чувствую себя идиотом. Ах да, это же мне с утра Марк и сказал: “Себ, ты ревнивый идиот!” Сам не понимаю, почему меня так бесят их разговоры, ничего другого, кроме как по делу, они и не обсуждали. Но сам факт того, что общению со мной предпочли моего помощника, меня выводит из себя. В голову лезет какая-то дрянь, и я уже начинаю жалеть, что нанял менеджером мужчину. А когда-то это показалось мне такой замечательной идеей, после истории с Андреа. Нет, Марк, конечно, профессионал, и свою работу выполняет даже лучше, чем отлично. Но как же сейчас меня бесит то, что Луиза общается с ним, а не со мной. Та, образ которой мне не дает спать ночами, ни единого раза за эти две недели даже не удосужилась мне позвонить, да хотя бы написать… Наконец, объявляют о прибытии рейса, и я спешу вместе с многочисленной толпой встречающих. И ведь понимаю, что так сразу и не выйдут, но все равно занимаю место позади шумного разноголосого скопища людей. Многие говорят на русском, я четко улавливаю их голоса в толпе, и мне даже немного стыдно. Луиза говорит со мной только по-английски, еще чуть-чуть по-испански, а я даже не удосужился выучить ни одного слова ее родного языка.