Непростые будни Лены

ГЛАВА 1 Посылка, которой не должно было быть

Я уверена: если в твоей жизни всё пошло под откос, жди курьера.

И он обязательно принесёт что-нибудь, что окончательно добьёт твой остаток самообладания.

В моём случае это была коробочка — маленькая, квадратная и подозрительно лёгкая.

— Лена Пшеничная? — уточнил парень в ярко-жёлтой курьерской форме.

— Да… то есть нет… — я запуталась в собственной фамилии. — В смысле, я Лена, но Пшеничная — это соседка снизу.

— Ну, разберётесь, — устало махнул рукой курьер и сунул мне коробку. — Подписывайте, я побежал.

И всё.

Теперь я стояла посреди лестничной клетки, прижимая к груди чужую посылку, мамин старый чемодан и пакет с продуктами, которые уже угрожали разорваться. День переезда — идеальный момент для хаоса.

Я подняла взгляд — и встретилась с глазами мужчины, который шагнул в проём своей двери ровно в ту секунду, когда я пыталась открыть собственную.

Высокий. Чёрная футболка. Растерявший терпение взгляд.

Ты такой смотришь и сразу понимаешь: этот человек не любит, когда его отвлекают.

— Это вы и есть новенькая? — спросил он, опираясь рукой о дверной косяк.

Голос низкий, спокойный. Немного… раздражённый?

Я нервно ухмыльнулась — вот прям так, криво:

— Ага. Переехала. Лена. Очень приятно.

— Артём, — коротко кивнул он. — Вы блокируете мне проход.

Я в панике посмотрела на сумки. Да, я блокировала проход. И не только проход — весь коридор, лестницу, возможно, даже карму.

— Ой! Извините!

Попыталась шагнуть в сторону, запуталась в ремне чемодана, оттолкнула локтем дверь… и в итоге коробочка, которую дал курьер, выскользнула у меня из рук и красиво сделала бдыщ об пол.

Артём поймал её быстрее, чем я успела ахнуть.

Ловко, уверенно, будто всю жизнь тренировался ловить падающие чужие беды.

Он перевернул коробку, прочитал имя на наклейке, приподнял бровь:

— «Артём Громов».

— Что? — я заморгала.

— Это. Моё. — Он постучал пальцем по наклейке. — Посылка мне.

Оооо нет.

Я умудрилась не просто получить чужую коробку — я получила её от его имени.

Нет, хуже. Я расписалась за него.

— Правда? — выдохнула я. — Ой, то есть да! Вернее… простите! Курьер думал, что это мне. Ну то есть я подумала, что это не мне, но взяла всё равно, потому что… я не знаю, почему!

— Понятно, — сказал Артём так, будто ему было совершенно не понятно.

Он открыл коробку, заглянул внутрь — и в следующую секунду его лицо едва заметно изменилось.

Не выражением — нет — скорее напряжением.

— Что там? — спросила я, наклоняясь ближе.

— Ничего, — слишком быстро ответил он.

Но я всё равно успела увидеть.

Маленький бархатный футляр.

Который обычно используют для…

— Кольцо? — уточнила я тихо.

Артём медленно закрыл коробку, словно не хотел продолжать разговор.

— Не ваше дело.

Он развернулся к своей двери. Я моргнула, растерянная, чуть уколотая любопытством.

Он женится?

Или уже женат?

Или это подарок?

Или кольцо продать хочет?

Я не знала, почему меня это так зацепило. Просто… странно.

Но вот что было действительно странно:

Артём остановился в дверях, обернулся и бросил короткий взгляд через плечо:

— Постарайтесь в будущем не подписываться за меня.

И закрыл дверь.

Не хлопком, не грубо — просто спокойно и очень отчётливо.

Я осталась одна.

С чемоданом.

С пакетом, который как назло порвался.

И с единственной мыслью, отчётливо бьющейся в голове:

Ну здравствуй, новая жизнь. Ты обещала приключения — ты их дала. Уже на первой минуте.