(не)верность. Лекарство от одиночества

Глава 1

Я открываю дверь в нашу квартиру, как обычно, на автомате: ключ поворачивается в замке, и я уже готова услышать любимое ворчание мужа:

-Юль, ты опять задержалась на работе, я тут один умираю с голоду.

Но вместо этого меня встречает подозрительная тишина.

Ну ладно, может, спит. Хотя в семь вечера спят обычно коты и младенцы. Муж у меня ни то, ни другое.

Я ставлю сумку в коридоре, разуваюсь, и тут доносится странный звук. Не телевизор, не радио. Что-то более… живое.
Останавливаюсь, как герой дешевого триллера: сердце бухает, ладони холодеют, а в голове только одна мысль: пожалуйста, пусть это будет телевизор…

Заглядываю в спальню.
И да, конечно, это не фильм для взрослых. Это мой муж. И… женщина, явно не я.

На секунду у меня возникает абсурдное желание захлопнуть дверь и крикнуть:

- Извините, ошиблась квартирой!

Но потом я вспоминаю: вообще-то квартира моя. И кровать тоже моя.
И тут мне становится одновременно смешно и горько. Я стою, смотрю на эту картину, и внутри как будто две Юлии спорят.

Одна шепчет: «Бедная ты, несчастная, вот оно, предательство!»
А другая ехидно комментирует: «Ну что, Юль, всегда мечтала о романтике? Вот она возможность пощекотать нервишки в реальном времени».

- Ну что, - говорю вслух, даже сама удивляясь, как спокойно звучит мой голос, - у вас тут, вижу, генеральная репетиция «Санта-Барбары».

Они подскакивают. Муж смотрит на меня с видом человека, которого застали за тем, чем, собственно, и застали. Она хватает простыню, как героиня мексиканского сериала.

И почему-то мне хочется смеяться. От абсурдности ситуации, от того, что я как будто персонаж в романтической комедии, где героиня только что узнала: ее жизнь пошла не по сценарию. Только вот смешного в этом немного.

Я стою у дверей спальни, смотрю на эту нелепую парочку и понимаю: скандалить нет сил. Наверное, другая бы закатила истерику, швырнула что-нибудь в прелюбодействующую парочку или картинно рухнула бы в обморок. Но я это я. Медсестра с хроническим недосыпом и саркастическим чувством юмора.
Поэтому я просто говорю:

- Так, уважаемые актеры, сцена окончена. Занавес. Я беру чемодан и выхожу.

Муж моргает, как кролик в свете фар. Его спутница, прикрывшись простыней, шепчет что-то вроде «Извини…». Интересно, это она мне или ему? Впрочем, не важно.

Я захожу в прихожую, вытаскиваю свой чемодан, в который обычно складываю вещи для дежурств, и начинаю методично запихивать туда все подряд. Даже не разбираю: косметичка рядом с халатом, тапки сверху на джинсы. Получается чемодан без ручки: и бросить жалко, и тащить трудно. Но зато мой.

- Юль, подожди… - пытается остановить меня муж.

Я оборачиваюсь и улыбаюсь так сладко, что у него должны бы слипнуться зубы.

- Подождать? Конечно! Ты продолжай, а я пойду чайку попью у подруги. Только не перепутай, я люблю без сахара. А твоя девушка не знаю, ты спроси.

Захлопываю за собой дверь, и вот я уже в подъезде. Сердце стучит как после марафона, только марафоны я не бегаю. На глаза наворачиваются слезы, но я лихорадочно набираю знакомый номер.
Оксана. Моя лучшая подруга.

- Юлька, ну как ты? - слышу ее голос. - Задолбали на работе?

И я понимаю, что если сейчас не скажу ничего веселого, то просто разрыдаюсь.

- Представь, я только что застала у себя дома частный кастинг для эротического фильма. Но меня, видимо, на роль даже не приглашали.

Оксана сначала молчит, потом фыркает.

- Жду, я ставлю чайник. У меня еще торт есть.

- Отметим, - хихикаю я.

Я смеюсь сквозь слезы. Иду к ней. Каждый шаг дается с трудом, как будто отрываю кусочек старой жизни. Больно, но легче дышать.