Неверный муж. Его вторая семья

Глава 2

– Здравствуйте-здравствуйте. Поздоровайся, малыш, – слышу голос, и именно он выводит меня из оцепенения.

Девушка с ребенком заходит в мой кабинет. И все именно так, как судачила Серафима в столовой.

Незнакомка красивая, ухоженная, уверенная в себе, с хитринкой во взгляде. На ней неуместно дорогое, чуть ли не вечернее платье, сумка из последней коллекции болтается на руке, а шлейфом протягивается легкий аромат тоже не менее люксовых духов. Будто на свидание пришла к кому-то, а не ко мне на осмотр с ребенком.

Рядом с ней стоит малыш. ухватившись за подол платья маленькой ручкой.

Мальчик, прямо вылитый Сережа…

Сердце на секунду останавливается, а потом гулко падает куда-то вниз, будто в пятки, там и оставаясь трепыхаться

Так, спокойно, Марина. Дыши. Держи себя в руках. Это просто глупое совпадение. И что, что отчество, фамилия и внешность те же? Это ничего не значит. Совпадения бывают? Бывают!

Да и вообще, у моего мужа есть не просто брат Лев… они же близнецы. Близнецы!

Лев отвратительный тип, конечно, но все же близнец. И все еще холостой. Может, просто в отчестве ошиблись, когда записывали на ресепшене? Все, точно. Ошибка в записи, обычная человеческая ошибка.

– Здаствуйте, тетя! Я Максим! – достаточно отчетливо, немного смущенно, но громко произносит малыш. Глаза у него блестят, он улыбается открыто и будто не замечает напряжения в воздухе.

А вот его мать… она смотрит на меня слишком довольным, даже немного торжествующим взглядом.

Я, может, и не могу стать матерью, но прекрасно знаю, как ведут себя мамы с детьми.

В такие моменты, когда малыш делает что-то сам и хорошо, они всегда смотрят на ребенка. Даже уставшие, даже раздраженные, но не сводят с него глаз, гордятся им, светятся этой тихой радостью.

А эта смотрит на меня. Как будто ждет реакции. Как актриса, вышедшая на сцену и ожидающая аплодисментов.

– Какой ты молодец. Проходи, садись на стульчик, а твоя мама пока расскажет, что тебя беспокоит, – говорю с улыбкой, стараясь, чтобы голос звучал ровно, без надрыва.

Хотя в груди все уже трещит, чуть ли не по швам, как от точного надреза скальпелем. Я пытаюсь убедить себя в том, что это все Лев тут наворотил делов, но… но…

Так. Нет. Это просто работа. Просто пациент. Нельзя показывать эмоции при детях.

– Вы у нас, значит, Максим Сергеевич Дубровский. Отчество правильное ведь? – уточняю, проверяя данные в компьютере, но взгляд все равно невольно уходит к матери мальчика.

Девушка садится передо мной на стул, аккуратно усаживает сына себе на колени. На лице у нее светится довольная, почти хищная улыбочка.

– Разумеется, – отвечает она, отчетливо выделяя каждую букву, будто смакует.

– Забавное совпадение. У меня муж Сергей Дубровский, – смеюсь я, стараясь разрядить обстановку, хотя руки предательски дрожат. Хорошо хоть, что они скрыты за монитором компьютера. – Так что вас беспокоит?

– Нам бы направление к лору получить. А еще… какое же это совпадение, Марина Геннадьевна. Все так и есть. Ваш супруг отец Максика, – говорит девушка и улыбается еще шире, будто произносит тост посреди застолья, а не прибивает меня, как молотком.