Невеста напрокат

Глава 1. Серая мышка

Максим Градов

Я ненавижу утро понедельника. Не потому, что надо работать — я работаю всегда. А потому, что в понедельник утром в моём кабинете появляется она.

Новая помощница.

Кадровики клялись, что эта — золото. Говорили, стрессоустойчивая, инициативная, с красным дипломом. Я тогда ещё подумал: «Ну-ну». Все они первые две недели ходят на цыпочках, а потом начинается: «Максим Викторович, можно к вам? Максим Викторович, а как вам отчёт? Максим Викторович, вы сегодня обедали?».

Сегодня ровно четырнадцатый день её работы. Сегодня она сломается.

Я открываю дверь приёмной и натыкаюсь взглядом на пучок. Идеально гладкий, без единой выбившейся пряди. Под пучком — очки. Тонкая оправа, стёкла поблёскивают в свете монитора. Дальше — серая водолазка под горло и строгий пиджак.

— Доброе утро, Максим Викторович, — говорит она, не отрываясь от клавиатуры. — Кофе на столе. Почта разобрана, срочных писем нет. В одиннадцать звонок из головного, в час обед с представителями «СтройИнвеста», к трём нужно подписать договоры, я положила их в зелёную папку

Я зависаю на секунду. Обычно они хотя бы смотрят. Улыбаются. Пытаются поймать мой взгляд.

Эта — даже головы не повернула.

Я прохожу к себе в кабинет. На столе действительно дымится кофе. Чёрный, без сахара, с лимоном — как я люблю. Сбоку стопка договоров, зелёная папка сверху. И ни одной лишней бумажки.

— Валерия... — я вспоминаю её фамилию, специально громко, чтобы она слышала. — Смирнова.

Она появляется в дверном проёме. Всё так же — очки, пучок, никакой мимики.

— Да, Максим Викторович?

— Зайдите.

Она заходит. Останавливается в метре от стола. Руки держит перед собой, слегка сцепленные в замок. Идеальная поза помощницы. Слишком идеальная.

— У меня к вам дело, — говорю я, откидываясь в кресле. — Личного характера.

Она молчит. Даже бровью не ведёт.

— Сегодня вечером мне нужно быть на ужине у деда. Семейный сбор. Будет брат.

— Денис Викторович? — уточняет она. Тоже без эмоций.

— Да. Денис. — Я кривлю губы. — И мне нужна спутница.

— Я могу забронировать столик в ресторане или вызвать такси для вашей дамы, — спокойно отвечает она. — Или купить цветы, если скажете, какие она любит.

Я усмехаюсь. Какая выдержка.

— Вы не поняли, Валерия. Спутница нужна мне. Прямо сейчас. Сегодня вечером. Конкретная девушка. Настоящая.

Она медленно поднимает на меня глаза. Впервые за две недели. За стёклами очков я не могу разобрать цвет — кажется, серый или голубой. Но в них нет того, что я привык видеть. Нет восхищения. Нет страха. Нет желания угодить.

Там пустота. Или... насмешка?

— Вы предлагаете мне работу сверхурочно? — уточняет она.

— Я предлагаю вам стать моей девушкой на один вечер. Фиктивно, разумеется.

Она молчит пять секунд. Потом уголок её губ чуть дёргается. Совсем чуть-чуть. Если бы я не следил за ней так пристально — не заметил бы.

— Зачем?

— Что — зачем?

— Зачем вам фиктивная девушка, Максим Викторович? — Она склоняет голову набок. — Вы — Градов. Вы владелец компании. Вы можете пригласить любую. Без кастинга.

Я смотрю на неё и вдруг понимаю: она издевается. Спокойно, профессионально, в рамках субординации, но издевается.

— Дед поставил условие, — цежу я сквозь зубы. — Хочу получить компанию — будь семейным человеком. Ему нужна уверенность, что я не переведу бизнес на сторону, что есть наследники. Глупость, но до тридцати остался месяц, а у меня нет ни времени, ни желания искать настоящую. Мне нужна та, которая сыграет роль. Получит деньги и исчезнет.

— Актёрский талант в резюме я не указывала, — замечает она.

— Мне не нужен актёрский талант. Мне нужна незаметная девушка, которая не привлечёт внимания, не будет строить глазки моему брату и исчезнет после финала. Вы подходите идеально.

Она снова молчит. Секунд десять. Потом поправляет очки — жест, который я за две недели видел сотню раз и никогда не придавал значения.

— Сколько?

— Что — сколько?

— Сколько вы готовы заплатить за эту роль?

Я называю сумму. Она смотрит на меня и... молчит.

— Этого мало? — усмехаюсь я.

— Этого достаточно, чтобы я согласилась, — отвечает она. — Но недостаточно, чтобы я притворялась, что вы мне нравитесь.

— Вы мне и не должны нравиться. Вы должны изображать, что мы встречаемся полгода и вы без ума от меня.

— Без ума? — Она хмыкает. — Максим Викторович, вы, кажется, привыкли, что женщины падают к вашим ногам. Я упаду, только если споткнусь о ваш кошелёк. Условия принимаются?

Я смотрю на неё и чувствую, как внутри закипает странное раздражение. Ей правда плевать. Она правда не пытается мне понравиться.

— Принимаются, — говорю я. — Во сколько за вами заехать?

— Ужин во сколько?

— В семь.

— Значит, заезжайте в шесть. И, Максим Викторович...

— Что?

— Не опаздывайте. Я не люблю ждать.

---

Валерия Смирнова

Я захожу в свою съёмную квартиру и закрываю дверь. Потом прислоняюсь к ней спиной и выдыхаю.

Господи, он реально это сделал.

Он предложил мне стать его фиктивной девушкой.

Я подхожу к шкафу и открываю дверцу. Там, на плечиках, висит платье, которое я купила полгода назад на распродаже и ни разу не надевала.

Цвета тёмного шоколада. Шёлк. Длиной до колена, с открытыми плечами и разрезом сбоку — скромным, но достаточно глубоким, чтобы, если сядешь, стало видно ногу. Я померила его один раз в магазине и тогда же поняла: это платье-оружие. В нём нельзя быть незаметной.

Я вешала его на самые дальние плечики и думала: «Когда-нибудь».

Кажется, «когда-нибудь» наступило.

Я смотрю на часы. Четыре часа. Успеваю принять душ, высушить волосы, накраситься и даже выпить кофе.

Максим Викторович Градов.

Я вспоминаю его лицо, когда он говорил про «незаметную девушку». Он правда думает, что я серая мышь. Он правда меня не видел все две недели. Смотрел сквозь.

«Незаметная девушка, которая не привлечёт внимания».

Ну что ж. Посмотрим, как он заговорит сегодня вечером.