Невинная для воеводы-орка

Глава 1. Попала

– Боги выбрали тебя, Иллия!

Неприятный старческий голос раздаётся в оглушающей тишине. Проникает в сознание. Бьёт по нервным окончаниям. Всё тело окутывает липким страхом.

Я с трудом открываю глаза. Веки будто железными стали.

Голова кружится и ужасно хочется пить.

Где я?

Мутным взглядом осматриваюсь. Странно. Последнее, что помню, перед тем как грохнуться в обморок – это дремучий лес. Отбилась от своих ребят и случайно споткнулась о камень. Полетела на землю и отключилась.

А сейчас… сейчас я сижу на какой-то деревянной скамье и на меня направлены десятки глаз незнакомых людей. Странное помещение с деревянными стенами и таким же потолком. Тёмное, мрачное, отталкивающее.

Мужчины, женщины, дети. Они так смотрят, будто я сделала что-то не то. Щепотка брезгливости, чуть больше страха и ещё больше… облегчения. Эти люди радуются, что на моём месте не они.

С трудом сглатываю нервный ком. Провожу рукой по волосам. Всегда так делаю, когда переживаю. И замираю. Мои волосы. Они не до плеч. Они… очень длинные, мягкие. Приятные на ощупь. Это не мои волосы!

Я изумлённо смотрю на себя. Длинные шёлковые пряди вихрями спадают на хрупкие плечи. Белоснежные. Они будто светятся чистотой и невинностью. Я с ужасом опускаю глаза ниже. На мне аккуратное платье в пол. Сиреневого оттенка с вышивкой камнями и росписью.

Это не я. Никогда не носила платья! Я же всегда была той самой дворовой девчонкой, что бегала с мальчиками, лазала по гаражам, вырезала из веток лук и стрелы. А потом я выросла и стала гонять на байке и научилась стрелять из настоящего оружия.

Не по долгу профессии, а просто ради развлечения. И просто потому, что я из тех девушек, что бояться. Всегда настороженно относятся к окружающему миру. Я сирота. Привыкла защищать себя и свои интересы.

– Она в шоке, – вздыхает какая-то женщина.

– Дайте воды бедняжке, – раздаётся другой голос.

Мне в руки передают глиняную чашу. Так страшно, что руки трясутся. Это ведь какой-то бред. Может быть я сплю? Заснула за чтением книги и воображение разыгралось.

Но я же была в походе с друзьями! Украдкой щипаю себя за кожу и чувствую боль. Неужели… это не сон? Но как же тогда объяснить происходящее?

Делаю глоток. Надеюсь, что вода не отравлена. Хотя этим людям я ведь явно для чего-то нужна. Что они там говорили? Боги меня выбрали? Для чего интересно?

– Иллия! Не расстраивайся, – зовёт меня тоненький голосок. – Это великая честь быть избранной. Твоя жертва позволит сотне людей жить дальше.

Что? Жертва?

Перевожу взгляд на малышку. У этой девочки красивые голубые глаза. Она такая маленькая, на вид ей лет пять. Такая трогательная. Но её слова просто ужасны. Я попала в какое-то дикое средневековье, где приносят жертвы?

Ради чего только?

Засуха? Голод? Вирусы? Что в головах у этих людей?

Они называют меня Иллией. Но я просто Элла. Обычная девчонка, которая работает продавщицей в магазине цифровой техники и снимает квартиру. С кучей кредитов и отсутствием личной жизни. По той причине, что некогда мне этим заниматься.

Мне нужно стать финансово независимой. Точнее, нужно было это. А теперь… теперь я в другом мире, где деньги – не самое важное. Сейчас основное для меня, это остаться в живых. Сбежать от этих фанатиков!

– Это полная чушь. Нельзя приносить людей в жертвы, – шокировано отвечаю малышке.

Меня пугают её слова. Что вложили в голову невинной девочке? Они тут все так мыслят, да? Жертвоприношения – это норма их жизни? Но нельзя ведь так. Бедные дети, во что их превращают эти люди?

– Ты ведь сама так говорила, – всхлипывает девчонка и обвивает мои ноги.

Я автоматически глажу её по волосам. Таким же белоснежным, как и у меня. У новой меня. Поражаюсь тому, что эта Иллия и сама верила в подобный бред. Ещё и пропагандировала другим это.

– Достаточно слёз, – хмуро произносит тот же самый старик.

Все тут же замолкают. Кажется, что он тут авторитет. Я бросаю взгляд на пожилого мужчину. Чёрные как смола волосы. Злые карие глаза, которые смотрят на меня мрачно и безнадёжно. Для него я уже не жилец.

Это читается без всяких субтитров. Мне даже знать его не надо, чтобы понимать, что он думает. Мне даже знать его не надо, чтобы понимать, что он думает, – прогнивший лицемер. И я моментально считываю, что эти люди верят ему безоговорочно, как овцы пастуху.

– Ведите её к Пустоши, – вещает он с напускной скорбью в голосе. – Духи заберут душу Иллии. Её жертва будет ненапрасной. Скоро наша жизнь изменится, благодаря нашей доброй, милой девочке.

– Я никуда не пойду, – отмираю я.

Морщусь. Голос не мой. Слишком нежный, слишком певучий. Тихий, как журчание ручья. Совсем другой! Я будто превратилась в нежную фиалочку, беззащитную и хрупкую. В ту девушку, которую легко можно прогибать, которая идет на поводу у судьбы. Плывет по ходу движения реки, даже не пытаясь сопротивляться течению.

Но я – не она!