Незачётный роман

Глава 3. Катя

Если бы в понедельник мне предсказали, что к четвергу я превращусь в садовода-неудачника, рисующего у забора нечто среднее между кактусом и инопланетным антенным сооружением, я бы кивнула: «Да, похоже на меня». Но если бы добавили, что Тимур Волков — тот самый, чья самоуверенность могла бы осветить пару районов, — притащится ко мне с лицом изобретателя вечного двигателя и позовёт на вечеринку… Ха! Я бы предложила проверить говорящему градусник.

Однако жизнь, как плохой сериал, любит повороты похуже.

Стояла я, созерцая свой «шедевр» (дерево? Куст? Возможно, мутировавший бобовый стебель?), как вдруг услышала за спиной:

— Эй, Пикассо в джинсах.

Голос звучал так, будто его владелец только что выиграл аукцион по покупке мира. Не оборачиваюсь. Может, если притвориться камнем, он решит, что я часть ландшафта?

Спойлер: Не сработало.

— Катя, — Тимур шагнул так близко, что я ощутила аромат его дезодоранта — смесь альпийских лугов и налёта нахальства. — Ты в коме?

— Нет, просто изучаю, как твоя аура поглощает пространство. Ты не против отойти на пару световых лет?

Он прислонился к забору, его рука в миллиметре от моего блокнота. Прикрыла рисунок — вдруг решит, что это карта сокровищ?

— В пятницу у меня вечеринка. Коттедж, бассейн… Ты обязана быть.

— Обязана? — фыркнула я. — Это из нового устава школы? «Статья 15: Посещение тусовок Волкова приравнивается к зачёту по выживанию»?

— Нет, — он наклонился, и я заметила, как его брови изобразили на лице «искренность уровня премиум». — Ты… мне нужна.

— О, Боже! — закатила глаза. — Тебе требуется портрет для галереи нарциссов? Или аватарка, где ты в сиянии собственного эго?

— Нет, — он ухмыльнулся, демонстрируя зубы, белые, как совесть мотивационного спикера. — Приди просто… как человек.

— Тимур, — вздохнула я, — ты видел меня хоть раз не в образе «серой мыши с блокнотом»? Я — анти-гламур. Моё место — в углу с чаем, а не в толпе, орущей «Тимур — царь!».

— Поэтому и зову, — внезапно он стал серьёзен, будто переключился с социальной сети на документалку. — Ты… другая.

— Ура! — махнула рукой. — Наконец-то моя мечта сбылась: стать экзотическим экспонатом в твоём зоопарке!

— Катя, — он придвинулся так, что забор впился мне в спину. — Я не шучу. Ты видишь мир… иначе. Нарисуешь мою вечеринку? к тому же нужно занять какое-какие кадры для нашего видео…

— Это типо - апокалипсис в миниатюре? С толпой, орущей под автотюны?

— Именно! — он выхватил мой блокнот и нарисовал каракули: два человечка, один с гитарой (он), другой с кистью (я). Подпись: «Тимур и Катя: противостояние».

— Это… шедевр уровня «моя кошка ходит по клавиатуре», — констатировала я.

— Зато вечеринка будет огонь! — подмигнул он. — Идёшь?

— Ладно, — сдалась я. — Но только если там будет тихий угол, где я смогу рисовать ваше безумие инкогнито.

— Договорились, — он улыбнулся так, будто только что подписал контракт с вселенной.

Когда он ушёл, я разглядывала его каракули. Два кривых человечка. Глупо? Да. Но почему-то в груди защекотало — будто мой внутренний циник внезапно взял отгул.

«Чёрт, — подумала я, — а вдруг это не просто вечеринка? Вдруг… он правда видит во мне больше, чем мольберт с ногами?»

Но нет, наверное, это просто ветер. Или его дезодорант.