Нежеланная для бывшего

2.2

Я уточняю растерянно. Забываю обо всей злости и раздражении. Просто пялюсь на мужчину.

Он ведь пошутил так неудачно, да?

Вот только взгляд Самира остаётся серьёзным. А на губах глумливая усмешка появляется.

- Это... Это его фирма? - я прикусываю губу. - Ты меня сейчас разыгрываешь?

- Нет. Один из филиалов, - спокойно чеканит Самир. - И вот совпадение - ты здесь работаешь.

- Я... О.

Тогда это имеет смысл. Если Всевышний, судьба или сам шайтан указали мне дорогу в эту фирму...

То тогда всё становится ясным. Господин Омаров мог как-то узнать, что я здесь работаю.

А в моём досье есть информация, что у меня ребёнок. Я ведь устраивалась уже беременной.

В принципе... Мужчина мог всё сложить, догадаться. Каким-то чудом узнать правду.

Но почему тогда не подошёл ко мне? Ничего не сказал? Не потребовал познакомить с внучкой.

Я прижимаю ладонь ко лбу. От миллиона мыслей начинает болеть голова. Я совершенно растеряна.

- Ты не знала? - Самир ни капли мне не верит. - Интересно получается. Работаешь в фирме, где он один из учредителей. В завещании оказалась. И всё случайно?

- Очевидно, - я раздражённо вздыхаю. - Какая тебе разница вообще?

- Потому что я хочу понять. Разобраться. Считай, мне нужно утолить любопытство.

- Делай это в другом месте, Самир.

- Не могу. Потому что... Либо у моего отца отвратительное чувство юмора. Либо никаких принципов. А я не хочу так о собственном отце думать. И жду от тебя объяснений.

Ждёт он. Лучше бы он автобус домой так ждал! Где-нибудь подальше от меня.

Медленно до меня начинает доходить, на что намекает Самир. Ведь в завещании...

Там указывают данные наследников. Хотя бы их дату рождения. Я помню, так было, когда завещание моего дедушки оглашали.

Получается, Самир знает, что Кариша - ребёнок. Родилась девять месяцев назад. И...

Он намекает, что я родила от господина Омарова?!

- Всевышний, нет! - я вскрикиваю гневно. - Это оскорбительно. Убирайся!

Я рычу со злости. А когда Самир не двигается... Я подхожу к стационарному телефону.

Номер охраны я знаю наизусть. Я звоню им. Потому что не могу терпеть Самира ни секунды дольше.

Он своим намёком оскорбляет меня. Буквально уничтожает. Такое говорить...

Это подло и несправедливо.

- Аяна, - мужчина нажимает на кнопку. Сбрасывает вызов. - Я уйду. Но на этом мы не закончим.

- Отлично.

Я скрещиваю руки на груди. Слежу, как медленно Самир уходит из моего кабинета.

Лишь после этого я могу выдохнуть. Падаю в своё кресло, которое хранит тепло мужчины.

Я злюсь. Нет. Я в бешенстве! Мы говорили минут пять, а меня уже трясёт.

Накатывает волнами. Эмоций, воспоминаний, обид. Не могу собраться.

Мне нужно работать, а я не в состоянии.

Я минут пятнадцать гипнотизирую свой компьютер. Строчки расплываются перед глазами.

Что мне вообще делать теперь?

Что это всё значит?

- Аяна, - подруга стучится. - Занята?

- Немного, - я не хочу ни с кем говорить сейчас.

- Ну, придётся отвлечься. Тебя Омаров к себе вызывает.

- Омаров?

Во рту становится сухо. Язык совсем мне не подчиняется. Я, наконец, начинаю соображать.

Самир сказал, что филиал принадлежал его отцу. А раз Самир один из наследников...

Чёрт!

- Да. Этот со столицы приехал. Новый учредитель или что-то такое. Только начал работать.

Он начал, а я, кажется, закончила.

* * *

Спасибо за ваш тёплый прием истории! Мне очень приятно. Ваш отклик - лучшая мотивация.

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀