Нежность мажора

Глава 1

Рома

«Когда она вернулась?»

«Вчера, кажется».

«Надолго?»

«А я откуда знаю?»

«Ну, блин, узнай».

Сбавляю громкость музыки в автосалоне. В ответ Олька присылает короткое голосовое спустя несколько секунд:

«Может и задержится здесь на длительный срок, не знаю, — вздыхает в динамик. — Мы в караоке-баре на Виленской, если что».

«Уже еду», — отвечаю вслед текстовым сообщением.

Зараза. Грудь наполняется знакомым теплом при упоминании об Алене.

Сколько времени прошло с момента нашего разрыва? Какой-то вшивый год, а чувства к ней все те же.

Блин! Я реально больной на голову, когда дело касается ее. Не сплю. Мчусь на огромной скорости ночью, чтобы... Что?

Сам не разберу.

Как только узнал, что моя бывшая вернулась в наши края, теперь она мерещится повсюду. Не в силах забыть ее взгляд, парфюм, движения, формы и язык тела. Я перепробовал кучу баб после нее, но ни одна так не торкает, как Алена.

Признаю, я просто помешан на Зиминой. А ей на меня наплевать. Это факт. И так было всегда, не считая трех летних месяцев, которые мы провели вместе. А потом она просто исчезла.

«Я вообще не понимаю, чё ты тупишь? — слушаю голосовой упрек от своей двоюродной сестры. — Позвонил бы ей, пригласил на свидание. Расставили бы все точки над «i». Нет, сидишь и пыхтишь. Командуешь, что мне делать».

У-у. Злюка какая.

Туплю, значит?

Как бы не так.

Я не надеюсь на то, что Алена прибежит ко мне и будет ползать на коленях, умоляя ее простить. Она вообще не считает, что должна искать со мной встречи, что виновата в чем-то. Желание распирает лично убедиться в ее реакции, когда она не ожидает меня увидеть.

Зачем мне это нужно?

Потому что она до сих пор под кожей, и я не знаю, что мне с этим делать. Может быть, я увижу ее, почувствую рядом, и все само пройдет. Или воспалится еще сильнее.

Тогда я ей писал, звонил. Она какого-то хрена не отвечала. И только позже мне было сказано: любовь прошла, завяли помидоры и прочая чушь в подобном стиле.

А теперь я, идиот, готов простить ее неосмысленный поступок и послать свою гордость в жопу, о чем она, конечно, не догадывается.

Ладно, хорош уже киснуть.

Сначала нужно прощупать почву, уловить ее настроение, увидеть, в конце концов, и понять, испытывает ли Алена ко мне что-то или нет. Может, я ей действительно на фиг не сдался.

— Я буду через три минуты. Жду вас у входа, — говорю Ольке, когда решаю позвонить ей напрямую.

— Чего? Мы вообще-то песни поем. Тут еще парни к нам клеятся.

Наклевывается мордобой.

— Шучу! — хохочет кузина. — Мы их отшили. Какие-то нищеброды. Алена пока не собирается уходить, сам знаешь...

— Значит, надо, чтоб собралась, — рычу в трубку, сжимая крепче руль.

— Ага, щас, только все брошу! Каким образом?!

— Спроси... Выключила ли она плиту, когда уходила, закрыла ли дверь? Что-нибудь в этом роде, не знаю... Придумай что-нибудь.

— Ты нормальный?

— Вполне.

— Рома, прости, но ты дебил.

— Ты мне должна, понятно? — не обращаю внимания на ее старательное увиливание от темы. За дебила еще ответит.

— Знаю! — слышу звонкое цоканье языком.

Помнит, как я отмазывал ее за то, что попала в ДТП, катаясь на отцовской тачке без его ведома.

— Сделай так, чтобы Алена села в мою машину, — цежу сквозь зубы.

— Сам сделай! — орет она и бросает трубку.

Вот же... Сучка!

Торможу со свистом прямо у входа.

Идти в караоке-бар или не идти? Алена сразу поймет: за ней приехал. Таким образом, опять позволю взять себя за яйца и делать все, что ей вздумается. А там сдерживаться уже не буду.

На фиг.

Откидываюсь на сиденье и прикрываю глаза.

Посижу пока тут, подожду, когда девицы наорутся в микрофон. Выйдут, чтобы вызвать такси, и я тут как тут.

Увезу туда, где нам никто не помешает. Для начала с Аленой нужно поговорить, дальше можно позволить себе большее. Девушка темнит, и это чувствуется на расстоянии. Потому хочу знать настоящую причину, по которой меня кинули год назад.

И это еще мягко сказано, твою мать.

Проходит пять минут. Десять. Ничего не меняется. Я сижу в машине, пока девчонки внутри здания развлекаются. На улице мороз под минус двадцать. А может и больше.

К черту!

Даже нос высовывать на улицу нет охоты. Тачка греет задницу, и меланхоличные мелодии, доносящиеся из динамиков, укачивают на сон.