Незначительный персонаж

Пустое прошлое

Глумер отправился на работу сразу же после того, как проснулся.

Сонная пелена всё ещё держала его голову в тисках, но времени раскачиваться не было. Его ждала работа — тяжёлая, рутинная, долбящая в кости каждую секунду, но такая же неизбежная, как холод по утрам.

На данный момент он был дровосеком.

Вчера после обеда у всех работников был выходной, чтобы они могли без препятствий набрать себе воды.

Работа не требовала особых навыков: снеси дерево, обработай его так, чтобы из него можно было сделать ту или иную конструкцию, и на этом всё. Вроде бы просто, но каждый день это сопровождалось болью в спине, натёртыми ладонями и ощущением, что время стоит на месте.

Но хуже всего было даже не это.

Приходилось терпеть.

Терпеть долгие, изматывающие часы. Терпеть холод, жажду, раздражение. Терпеть жизнь, которая никак не хотела меняться.

Арс, Вэйл, Ларк — они все работали по-разному, выбирая то, что давалось им легче. Но самое забавное — платили всем детям одинаково. Просто едой.

Медными и серебряными деньгами платили только тем, кто старше 16 лет.

Этой еды едва хватало на два приёма пищи. Так что ели они обычно только днём и вечером.

Глумер поспешил на рабочее место, мельком поприветствовал ребят и тут же взялся за дело. Сегодня его задачей была обрубка веток. Работа, может, и не самая сложная, но для него, едва достигшего шестнадцати, это был настоящий вызов.

Хотя... его тело уже привыкло к этому.

А вот сознание — никогда.

— Сука... какого хрена топор такой кривой? — выругался он, с силой занося лезвие на очередную ветку.

Глухой удар. Дерево содрогнулось.

Он раздражённо сплюнул в сторону и снова замахнулся.

— Почему сегодня так холодно?..

Но...

Что-то было не так.

Его голос звучал слишком ясно, слишком чисто для этого места.

Он знал, что после таких слов кто-нибудь обязательно должен был окликнуть его, ударить по затылку или хотя бы бросить хмурый взгляд.

Как минимум раньше всегда так было.

Но ничего не случилось.

Вообще ничего.

Ни предупреждений, ни угроз от взрослых, ни косых взглядов.

Ощущение неправильности ударило в живот, словно кто-то вонзил туда нож.

Голова загудела.

Мир как будто стал дальше.

Все работали так, будто ничего не случилось.

Обед настал быстрее, чем обычно.

Глумер опустился на грубо сколоченную лавку, вытащил свою скромную порцию еды... и вдруг, сам не зная почему, сунул руку в карман.

Пальцы нащупали что-то плотное.

Он медленно вытащил предмет на свет.

Колбаса.

И ещё несколько кусочков какой-то еды, которой здесь просто не могло быть.

Глумер замер.

В голове словно открылась пропасть.

— Что за... Откуда это?..

Рука с едой дрожала.

Мысли лихорадочно заметались в черепной коробке, как загнанные крысы. Он не мог вспомнить. Не мог понять.

А затем вспомнил.

Вчера.

Что он делал вчера?..

Кровь застучала в висках.

Голова заболела.

Глумер вскочил. Его затрясло.

Он не понимал, что происходит, но знал одно — ему нужно было убегать.

Сейчас же.

Если он останется — он умрёт.

Эта мысль кричала в его голове.

ОН ДОЛЖЕН БЕЖАТЬ!

СРОЧНО!

Все посмотрели в его сторону озодаченно, но никто не стал его останавливать.

Да и взрослые, что следили за ними отсутствовали.

***

Дэймон был одет в непривычно опрятную для этой деревни одежду.

Деревня встретила его тишиной. Слишком вязкой, слишком чуждой.

Дэймон остановился на краю тропы, вглядываясь в потемневшие крыши. Здесь что-то было не так.

Он искал старшину — своего возможного брата.

Почему возможного?

Всё просто: он не знал наверняка. Да и что он вообще знал о себе? Его прошлое было пустотой, чёрным провалом в памяти. Он не помнил детства, не помнил родных, не знал, откуда пришли его знания. Кто научил его читать? Почему в голове — разрозненные обрывки чужих слов?

Будто однажды просто очнулся на острове Зелёный Риф без единого воспоминания.

Он искал следы, улики, хоть что-то, что бы подсказало ему истину. Но везде — только непонимание, только недоумённые взгляды.

Остались лишь записи.

Странные, сбивчивые. Они вели его сюда.

Он быстро собрал вещи и приплыл сюда, на этот остров.

И теперь он стоял на краю этой деревни, вглядываясь в её тишину, в серые силуэты домов... и в тени, что двигались между ними.

Нет, не тени. Люди.

Дети и Подростки.

Даже он с забытой памятью знал, что это неестественно.

— Почему я всё ещё ничего не нашёл? — пробормотал он, потирая лоб.

Вчера вечером в деревне устраивали праздник. Дэймон зашёл туда случайно.

Всё выглядело, как обычно: шумные подростки, шаткие фигуры у входа в таверну, громкие крики, разговоры о будущем.

Но что-то в этой картине было не так.

Таверна, казалось, выглядела слишком богато для этого места.

Слишком чистая посуда.

Слишком яркие огни.

Но больше всего его поразил другой факт.

Стражи нет.

И главный управляющий таверны — его будто не существовало.

Но сильнее всего Дэймона поразил разговор.

— Старшина?.. — Ларк удивлённо посмотрел на него. — Какая ещё старшина?

— а кто управляет вашей деревней? — Дэймон почувствовал, как в животе зашевелился холодный комок.

— Здесь никогда не было взрослых, — усмехнулся этот парень.

Дэймон похолодел.

Это... это что, шутка?!

Но выражение их лиц говорило об обратном.

Они действительно не врали.

Не помнили человека, который должен был жить тут.

Записи врали?

Он искал любую зацепку. Любую деталь, которую мог бы вспомнить.

И нашёл дом.

Что-то в нём было особенное. Не как в остальных.

Дэймон сидел в этом доме, глубоко вглядываясь в тёмное окно.

Ветер хлестал ставни, небо темнело, а в его голове настойчиво звучала одна мысль: