Ничего не изменилось.

Сообщение.

— Доброе утро. — Сказал я сам себе, проснувшись в три часа дня. — Утро...

Старая кровать жалобно скрипела подо мной, когда я потянулся и встал с нее, чтобы двинуться на встречу сегодняшним приключениям... Если приключением можно считать похождения игровых персонажей.

— Если день начинается без кофе по-ирландски, то лучше его не начинать. — воскликнул я.

Раскидывая во все стороны грязное белье лежащее на полу, я, в одних семейках пошел на кухню и снял с полки бутылку виски, подаренную мне на день рождения три месяца назад. Я недовольно поморщился, когда увидел, что содержимого осталось не больше двухсот миллилитров, что означало только одно: с кофе по-ирландски придется завязать до тех пор, пока мне не подарят новую бутылку.

Кофемашина журча перемалывала зерна и готовила мне кофе, а я тем временем подогрел виски, чтобы смешать их и получить чашку живительной силы. Наконец, когда он был готов, я двинулся к компу, делая первый аккуратный глоток.

— Ну, Джеймсон, за твое здоровье.

У компьютерного стола мой взгляд упал на пыль, на пыль окружавшую, нет, заполнившую весь мой алтарь поклонения социальным сетям и видеоиграм.

— Вроде, я обещал, что уберу это сегодня. Да, именно так, что ж, иногда обещания приходится нарушать.

Практически ударив большим пальцем ноги по кнопке системного блока, я стал ожидать включения моего компьютера. Он гудел, тарахтел, перемалывал древесину и выбрасывал из себя опилки перемешанные с конечностями умерших в нем крыс, но запустился, как всегда.

Первым делом я сразу открыл свою страничку в одной из соц.сетей, где проводил всего по несколько часов в неделю

Сообщения - пусто. Последний диалог - тринадцатое января, мама, поздравляет с днем рождения, двадцать два года, обещает подарить бутылку хорошего виски «Джеймсон». Это все.

— Спросить у нее может ли она подарить еще одну сейчас, но вроде как на день рождения? Не стоит. — состоялся внутри монолог.

Под колокольчиком уведомлений находилась циферка один, я сразу клацнул мышкой по ней, не ожидая чего-то стоящего (если ничего не ждешь, разочароваться сложно), лишь ради того, чтобы назойливая цифра не мешала моему перфекционизму существовать. Кто-то лайкнул фотографию меня с младшей сестрой, кто-то из родственников. Скорее всего лайк там оказался только из-за Софии, мое щетинистое недовольное лицо редко располагало к себе людей. А вот Соня, с ней все наоборот, немного вздернутый аккуратный носик, усеянное веснушками лицо, глубокие голубые глаза. Воистину та девушка, за которой «ухажеры бегают толпой». К тому же, в свои семнадцать с лишним, она была самым адекватным членом семьи: веселая, смышленная, заботливая и вредная, очень и очень вредная, это слово придумали только для того, чтобы описать ее характер.

Звук пришедшего сообщения оторвал меня от воспоминаний.

Еще секунд пять я пытался понять кто же мог писать и зачем.

Вскоре стало понятно, что пишет абсолютно незнакомая мне девушка. Мне пишет девушка, интересный случай. Когда я прочел содержимое, все встало на свои места:

«Пожлуйста, помоги, ты первый на кого я наткнулась, пршу, бытрее вызви полицию на Кеннеди-стрит сороксемь, это не шутка!»

Текст был написан с большим количеством ошибок, будто писал ребенок, поэтому я сразу усомнился в серьезности.

— Конечно, не шутка. Я позвоню в полицию, а потом за ложный вызов отдуваться, нет. — уж было подумал я, но через секунду пошел к телефону. — Ай, черт с ним.

Трубку сняла девушка-оператор

Я кратко описал ей ситуацию и попросил что-то предпринять. Она дала положительный ответ. Несколько мгновений я стоял вслушиваясь в гудки, а потом вернулся к компьютеру.

«Я вызвал их. Что случилось?» — написал я, но сообщение осталось без ответа, хоть и было прочитано.

— Так я и думал, идиотская шутка. — сказал я и откинулся на спинку кресла

Мне стало любопытно, где находится Кеннеди-стрит сорок семь и я открыл карту Фултауна.

— Так-так... Кеннеди-драйв, Кеннеди-хиллз, вот, Кеннеди-стрит, дом сорок семь. Это минут десять пешего пути, так близко. Может пойти? — я часто говорил вслух и сам с собой, так я создавал ощущение присутствия других людей, заменяя общение с идиотами на общение с более-менее разумным человеком. — И что я там увижу? Нет, посижу дома, в конце концов игры себя сами не пройдут.

***

С того дня прошла неделя. Я как обычно просиживал штаны за просмотром второсортных сериалов и ел сырные чипсы, но звонок в двери заставил меня ткнуть паузу и кряхтя встать. Звонок раздался еще раз, кто-то очень нетерпеливый стоял по ту сторону. Так как часы показывали девять вечера, я вооружился зонтиком и аккуратно подойдя спросил кто там.

— Кристофер Чейз проживает в этом доме? — ответила девушка дрожащим голосом.

Я приоткрыл дверь и заглянул в щель. Поняв, что она одна я встал на пороге.

— Ты кто? — она открыла рот. — Подожди... Мелисса Робертсон? — в ответ я получил кивок.

После того дня я часто заходил на ее страницу и пытался понять, зачем эта девушка просила вызвать полицию и просила ли вообще. Ко всему прочему, в жизни она выглядела лучше, чем на фото, здесь ее каштановые волосы казались еще более объемными, а белоснежная кожа еще белее, самое главное это ее темно-карие глаза, такие загадочные.

— Я... Это... В общем спасибо хотела сказать, ты мог и не ввязываться в это.

— Да не за что, обращайся. — Не хотелось бы, чтобы эти слова она восприняла всерьез.

Десять секунд в нелепом молчании, мы просто стояли и смотрели друг на друга.

— Я принесла пиво... — она опустила голову на ящик с ним.

— Я не пью пиво. — и тут до меня дошло. — Ты хочешь пройти?