Ночь в книжном магазине

5

Виктории было жаль авторов-призраков. Сколько лет они так просыпаются по ночам и ходят в одном и том же здании, обсуждают одни и те же темы, которые, наверняка, приелись всем. Пока Рэй вел девочку в другой зал, Виктория спросила, почему они не могут покинуть это место, ведь они запросто пройдут через стены магазина, если нужно. С печалью Рэй ответил:

– У нас был один призрак. Появился он не так давно, однако ушел слишком рано. Мы не помним, чем он прославился, только знаем, что он американец по имени Винс. Он держался от нас в стороне, бродил где-то в залах, где была научная литература, или, кажется, историческая. И вот на третью ночь своего пребывания здесь, он решил уйти из этого места, и вышел он как раз перед самым рассветом. Солнце еще не забралось в здание, как голубоватая оболочка Винса начала гореть, а потом рассыпаться пеплом по воздуху.

После услышанного, Виктория почувствовала, как внутри возникает вакуум. Она не знала никакого автора по имени Винс, но сопереживала. Спросить, почему призрак это сделал и надеялся ли он, что такой исход ему не уготован, Вика не решилась. Видя лицо Брэдбери, она не собиралась тормошить плохие воспоминания.

– Поэтому, – тяжело вздохнув, продолжал Рэй, – мы не выходим из здания. Даже на ночь. Мы разбредемся кто-куда, но, а вдруг кто-то не успеет вернуться?.. Нельзя рисковать настолько. Если мы – не авторы, а лишь частицы, то и не стоит нам ожидать отправку на Небо. По секрету, нам страшно из-за этого.

Виктория заколебалась. Приведения чего-то боятся! Нет, это, конечно, понятно, что каждый чего-то боится, но уже мертвые создания… Им ведь нечего терять.

– Прошу сюда, – указал Рэй рукой на зал, где стояли два пожилых человека – мужчина и женщина. – Ты любишь детективы?

– Очень, – с энтузиазмом произнесла Вика, – я очень много читаю детективов. Я прочитала вашу детективную трилогию. Очень понравилось.  

– Рад это слышать, – улыбнулся призрак. – Эй, Артур, Агата, у нас гостья, вы что, не слышали?

К Виктории повернулись авторы Пуаро и Шерлока. Старая женщина с маленькими морщинами, светлыми волосами и добрыми глазами подошла первая.

– Добрая ночь, – сказала она. Протягивать руку она не стала. – Пожимать руку не буду, так как вы можете пройти насквозь.

– Довольно-таки элементарно, мисс Кристи, – заметил Дойл. – Да и наше присутствие вызывает легкое смущение у девочки.

– Так, Артур, – отрезала Агата, – не нужно сейчас показывать свои дедуктивные способности, которые, порядком, всем надоели в этом здании. Еще немного, и я уйду так же, как и Винс Флинн.

– Точно! – опомнился Рэй. – Его фамилия была Флинн, кем он был, Агата? Что он писал?

– Политические романы, – ответила женщина. – Политические конфликты на почве выдумки, интриги, примитивные Deus ex machine.

– Благо, – отозвался Артур, – нас не клишируют в нынешнее время.

– Нынешнее? – не поняла Виктория.

– Мы – части души, но не трудно догадаться, что, будучи живыми и, даже сейчас, мертвыми, мы известны. А большая известность идет в ногу с инновациями, которые я успел повидать на своем веку. Я уже вижу, как мои романы с приевшимся мне Холмсом, переносят на театр или, даже на двигающиеся картинки, кинематограф.

– Вы не поверите, но так и есть, – призналась девочка. – Вашего персонажа экранизировали сотни раз, почти двести.

– Видишь, Агата, – повернулся Артур к писательнице, – я был прав.

– Я предчувствовала, что ты сейчас так и скажешь.

– Вы очень сообразительны, – заметила Виктория, видя своих кумиров-детективов.

– Благодарю, но мы используем мозг всего на 10 процентов. Мы любим видеть, но не наблюдать, – говорил Артур. – Представьте, чего человек мог бы достигнуть, будь он чуточку, хотя бы на один процент, умней.

– Ради бога, Артур, не нагружай девочку своими умными замечаниям. Ей еще в школе учиться, а там ей наплетут много лапши на уши.

– Так, господа детективы, – вмешался Рэй, – умственные беседы приберегите для разговора один на один.

– Конечно, Рэй, – кивнул Артур. – Куда же нам до твоей мутноватой философии со сжиганием книг.

– Допустим, что ты прав, – буркнул Брэдбери. – Мы вернемся к этому позже – на следующую ночь.

– И вправду, – заметила Агата, – солнце поднимается, скоро нужно вернуться в книги.

– В книги? – удивилась Виктория. – Значит, вот как вы прячетесь от солнца.

– Разумеется. Вот, возьми какой-нибудь роман с моим именем.

Виктория подошла к стеллажу с маленькими книгами в черном мягком переплете. Вытащив «Десять негритят», Вика открыла книгу, и ее глаза округлились. Страницы были пусты, словно это дневник, который ждет, когда на нем будут писать. Это было невероятно, но и в то же время страшно. Что с книгами, которые писал Винс Флинн? Неужели они пусты, а тот, кто возьмет их впадет в недоумие от увиденного?