Нормально же общались

Глава 1. Никто не умер

Суббота, семнадцать тридцать. Лера едет за город и ещё не знает, что через два часа её внутренняя броня даст первую трещину.

Машина подруги пахнет кофе и мятной жвачкой. Салонное зеркало заднего вида чуть наклонено — так, чтобы видеть дорогу и не видеть себя. Лера это всегда замечала. Ира не любит встречаться взглядом даже с собственной физиономией.

— Ты какая-то тихая, — говорит Ира, перестраиваясь.

— Я всегда такая, когда ты везёшь меня в потенциально сомнительные места.

— Это просто день рождения.

— Угу. С элементами прошлого.

Ира косится в зеркало.

— Он там будет.

— Конечно будет, — Лера пожимает плечом. — Вселенная же не может упустить шанс.

— Лер.

— Что?

— Не начинай заранее.

— Я не начинаю. Я уже в процессе.

Пауза. Дворники скребут по стеклу, размазывая ноябрьскую грязь. За окном — серость, мокрые деревья и пробка, которая не двигается, а думает, что двигается.

— Макс будет, — говорит Ира уже ровно.

Лера кивает, будто это просто факт. Внутри — короткий сбой, как будто сердце пропустило шаг и тут же сделало вид, что так и надо.

Пальцы сжимаются под рукавом.

— Ну… нормально.

— Угу.

— Мы нормально общались, — добавляет Лера. — В смысле… не настолько плохо, чтобы драматизировать.

— Ты сейчас кого убеждаешь?

— Тебя. Себя. Всех, кто слушает.

— Я не слушаю.

— Вот и правильно.

Они молчат. Это хорошее молчание — не потому что лёгкое, а потому что его не надо заполнять.

Лера смотрит в окно. Ей нравится ноябрь — можно спрятаться в свитер, не объясняясь.

— Я в порядке, — говорит она.

— Когда ты так говоришь, мне хочется развернуться.

— Поздно. Мы уже выехали.

— Отлично. Значит, будем страдать с пользой.

Лера усмехается. Чуть-чуть. Почти незаметно.

— Слушай, — Ира щёлкает поворотником, — этот ваш младший Коршунов… Демьян. Говорят, опять куда-то влез.

— Он не «куда-то». Он в принципе живёт в «куда-то».

— Макс его там, наверное, строит.

— Макс всегда кого-то строит.

— Включая тебя?

Лера чуть поворачивает голову.

— Попытки были.

— И?

— Неудачные.

Пауза.

— Вру, — добавляет она тихо. — Иногда получалось.

Ира на секунду замолкает. Потом делает вид, что не услышала.

Дорога за городом темнеет. Фары выхватывают куски асфальта, мокрые обочины, дома с жёлтыми окнами.

Лера считает столбы.

Один. Два. Три.

Это старая привычка: если считать, мозг занят и не лезет туда, куда не надо.

Одиннадцать.

Она всё-таки думает.

Макс.

Три года. Ни случайных встреч, ни пересечений. Как будто город договорился их развести.

И вот — пожалуйста.

Взрослые люди, да.

Лере двадцать девять. Она редактор, пишет сценарии, живёт одна, умеет выглядеть человеком, у которого всё под контролем.

Она почти смеётся.

Внешне — спокойная, удобная. Внутри — человек, который до сих пор помнит, как печатал:

«Ок. Тогда всё нормально».

И как долго смотрел на эту точку.

Можно было не ставить.

Можно было написать ещё что-то.

Не написала.

Рука помнит.

Она не открывает чат уже полгода. Почти.

— Скоро приедем, — говорит Ира. — Если что, можем уехать. В любой момент.

— Не нужно будет.

— Ты так уверена?

— А чего мне бояться? — Лера улыбается. Ровно, аккуратно, без участия. — Никто не умер.

— Пока что.

Лера смотрит на неё.

— Спасибо за поддержку.

— Всегда пожалуйста.

Они сворачивают к дому. Свет в окнах, машины, силуэты.

Лера замечает тёмный седан. Сердце дёргается.

Не тот.

Она выдыхает слишком заметно.

— Всё хорошо? — спрашивает Ира.

— Да. Просто… дышу.

— Полезный навык.

Машина останавливается.

— Перестань, — говорит Ира.

— Что?

— Кольцо.

Лера опускает взгляд. Пальцы уже крутят его.

— Чёрт.

Она убирает руку в карман.

— Идём.

Воздух сырой, пахнет листьями и дымом. Кто-то топит камин.

— Лерка! — Андрей идёт навстречу, обнимает. — Ты доехала!

— Представь себе.

— Я рад, что ты приехала.

— Я тоже, — говорит она и сама слышит, как это звучит. — Наверное.

— Это уже победа, — смеётся он. — Проходи.

Внутри тепло, шумно, живо.

Куртки, чужие запахи, чьи-то голоса. Лера вешает свою, на секунду замирает у длинного плаща.

Знакомого.

Не сейчас.

Она проходит в гостиную. Здоровается, кивает, улыбается. Кто-то спорит, кто-то смеётся, кто-то уже почти плачет.

Жизнь. Обычная, неровная.

Лера берёт бокал, делает глоток. Вино тёплое, не очень вкусное. Или ей так кажется.

Она смотрит на дверь на кухню.

Там кто-то есть.

Она не видит. Но знает.

Пальцы снова ищут кольцо.

— Нет, — шепчет она сама себе. — Не сейчас.

— Лер, привет.

Голос.

Она оборачивается.

Макс стоит в проёме. Ровный, собранный, как будто его не касаются такие вещи, как прошлое и случайные встречи.

Он чуть старше. Или просто внимательнее к себе.

— Привет, — говорит она.

Слишком быстро.

— Давно не виделись.

— Три года, — отвечает он.

— Ты считаешь?

— Иногда.

Пауза. Неровная.

— Как ты? — спрашивает он.

— Работает, — отвечает она.

Он чуть приподнимает бровь.

— Это ответ или режим?

— Это экономия времени.

— Понятно.

— А ты?

— Нормально.

— Как всегда.

— Как удобно.

Они смотрят друг на друга чуть дольше, чем нужно.

— Ну… — Лера поднимает бокал. — За встречу.

— Ты всегда так делаешь?

— Как?

— Упаковываешь всё в тост.

Она чуть улыбается.

— Это лучше, чем разговор.

Пауза.

Он берёт бокал со стола.

— За встречу.

— За то, что мы до неё дожили, — добавляет она.

Он смотрит внимательнее.

— Драматизируешь.

— Немного.