Новенькая

Глава № 1 Лера

Опаздываю на первый урок в новой школе — вот так непруха. Мне плевать, конечно, но не хочется сразу привлекать к себе внимание, которое мне абсолютно не нужно. Тороплюсь так, что почти бегу, чувствуя липкий пот на спине. Как специально, ярко светит солнце, намекая на то, что в школу я приду злая, красная и мокрая.

Забегаю в школу, но останавливаюсь на вахте возле турникета — карту мне еще не выдали, звонок уже прозвенел, и что делать дальше я вообще не понимаю. Строгая бабуля на вахте сверлит меня взглядом, я со вздохом достаю документ о зачислении и сую ей под нос.

— Новенькая. Карту еще не выдали. Пропустите, — быстро и сбивчиво говорю я.

Вахтер неспеша надевает очки, встряхивает листок и впивается в текст. Читает долго, даже слишком долго, будто там написано на иностранном языке. Потом она так же неторопливо подходит к доске с расписанием и ведет по ней пальцем.

— 11 б сейчас в 302 кабинете на третьем этаже, — говорит она. — Иди.

Прихрамывая, ковыляет к турникету и наконец пропускает меня. Я толкаю металлическое ограждение и быстро иду к лестнице. Урок идет уже десять минут, и мое появление будет триумфальным.

Подхожу к кабинету, вытираю потную ладонь о черные брюки и стучусь. Тишина. Приоткрываю тяжелую деревянную дверь и засовываю голову в образовавшуюся щель. Возле доски стоит учитель — по возрасту чуть старше меня, но одета, как секретарь в строгий костюм и белую блузку.

— Здрасьте, — говорю я. — Краснова, новенькая.

— Да, заходи, — кивает учитель и я, не глядя на класс, захожу в кабинет.

Меня встречает тишина. Кажется, что в классе никого нет, но краем глаза замечаю лица. Чувствую устремленные в меня взгляды. Господи, хоть бы только без этих глупых представлений классу. Как вспомню эти несуразные «Ребята! У нас новый ученик. Ее зовут Валерия. Принимайте в коллектив», а потом тупые хлопки, в дрожь бросает. Еще и полным именем! А я ненавижу, когда меня называют полным именем.

— Присаживайся на свободное место, на перемене подойди ко мне, — говорит учитель, и я облегченно вздыхаю.

Поворачиваюсь к классу, быстро сканирую кабинет на наличие свободной парты и нахожу ее. Смотря строго перед собой на старый деревянный шкаф у стены, дохожу до парты и падаю на стул. Надо было хоть спросить — какой урок. Да какая разница? Достаю чистую тетрадь и ручку — этого достаточно.

В классе все еще тишина. Все еще смотрят на меня. Как же бесит это внимание! И почему каждый раз одно и тоже? Я уже в шестой раз меняю школу, и в шестой раз прохожу этот ритуал посвящения в одноклассники. То есть пытку взглядами. Неужели так трудно не смотреть? Мне вот лично плевать, когда приходят новенькие, пусть хоть с горшком на голове.

Утыкаюсь взглядом в учителя и доску, пытаясь вникнуть в тему. Последний раз я была на уроке две недели назад и, похоже, снова в числе отстающих, потому что написанное мелом на зеленой поверхности мне совершенно не знакомо. Опять придется нагонять, брать дополнительные материалы. Как же надоели эти переезды и новые школы!

Я не задержалась ни в одной школе дольше двух лет. Только в шестом и седьмом классе мне почти повезло — я ровно два года была на одном месте. И думала, что это все, что мы остановились и больше не уедем. Но нет, у родителей, а точнее, у отца-военного совершенно другие планы. В восьмой класс я шла уже в другом городе, безумно скучая по своим друзьям. С тех пор у меня есть правила — не заводить дружбу, не привязываться, не привыкать. Нет гарантии, что мы не сорвемся с места в середине учебного года. Такое тоже бывало, когда меня практически выдирали с уроков со словами, что нам пора.

Громкий звонок на перемену заставляет меня очнуться от собственных мыслей. Я медленно кладу пустую тетрадь и ручку в рюкзак, поднимаюсь с парты и подхожу к учителю.

— Меня зовут Елена Викторовна, — говорит учитель. — Я твой классный руководитель.

Я киваю, всматриваясь в нее. Молодая — лет двадцать восемь на вид, с темными волосами, собранными в хвостик. Ни капли косметики на лице, но она и без нее хорошенькая. Наверняка старшеклассники уделяют ей много внимания.

— Елена Викторовна! — раздается за моей спиной громкий, грубый голос, и я вздрагиваю от неожиданности.

Не оборачиваюсь, мне не интересно. Но обладатель этого голоса останавливается за моей спиной и дышит мне в затылок. Я чувствую его и это крайне раздражает. О том, что такое личное пространство, он явно не в курсе.

— Что, Даниил? — устало спрашивает учитель.

— У меня игра завтра, я не приду в школу, — говорит он.

— Я помню, ты говорил, — отвечает учитель.

— Я напоминаю, а то вы опять меня искать будете, нервничать, переживать, — с усмешкой говорит он.

— Иди на урок, Кириллов, — останавливает его учитель.

Но он не уходит. Он смотрит на меня, как хищник на добычу. И хотя у меня нет глаз на спине, это и так понятно. С трудом подавляю желание сделать шаг назад и наступить этой наглой морде на ногу. Вместо этого сильнее вжимаюсь бедрами в учительский стол, забирая мои личные сантиметры назад. Наконец, он перестает дышать на меня и, тяжело ступая по полу, выходит из кабинета.

— Это староста класса, Даниил, — говорит мне Елена Викторовна и добавляет с улыбкой: — И моя головная боль.

Я понимающе киваю. Ничего нового: типичный выскочка — по голосу и тону слышно. Тот, кто занятия спортом считает своим высшим достижением. Я даже не видела его лица, но догадываюсь, что он явно из тех, кто пользуется популярностью. И завышает себе цену. Насмотрелась на таких.

Учитель протягивает мне расписание, и я фотографирую его на телефон. Протягивает карту для турникета.

— Напиши свой номер телефона, добавлю в группу, — говорит она и протягивает листок.

Я быстро пишу цифры и ухожу под звонок на урок. В кабинет уже вваливается другой класс, и мне приходится расталкивать шпану, чтобы снова не опоздать. Но, конечно, прихожу последняя, и опять приходится терпеть на себе чужие взгляды, искать свободную парту и делать вид, что я никого не замечаю вокруг себя. В этот раз хотя бы не полная тишина: кто-то болтает, кто-то кашляет. Не у всех долго держится интерес к новенькой.