Новый год под ёлкой

5 ГЛАВА

Проснувшись в полумраке пустой гостиной с оставленным нетронутым красиво сервированным столом, я в первую очередь подумала: всё, что было вчера — сон. Я перепила. Но квартира не была похожа на нашу: сервиз другого цвета, вилки — ложки обычные. Без узоров.

- Так всё-таки правда… Боже, какой новогодний сценарий… — прошептала я. — Классика…
И иронию смотреть не надо.

Второй момент — я одета. Значит, ничего не было. Даже платье не смято, как из пятой точки.

- Красота… А сотовый я дома оставила. Андрей ищет, наверное… Я — Гринч, укравший его любимый праздник самохвальства перед гостями…

Вокруг тишина. Такая непривычная. И почему-то именно сейчас не хочется вскакивать, хватать за любой из телефонов — будь то стационарный или сотовый Романа. Даже вспоминать, что я кому-то очень нужна, не хочется.

И тут меня заставил подняться невероятный запах — аромат настоящего кофе. Его бариста на кухне через стену. Но чёткое понимание: я не дома, как кошка царапала грудину, когда те навязчиво подминают лапки, чтобы их гладили ещё больше…

С усилием я прогнала от себя прочь тревогу, а затем и панику. Убила желание срочно бежать в родной дом. Разговора и так не избежать.
Обычно мужьям говорят: «Где шлялся всю ночь?» А тут валетом мир перевернулся. Страшно подумать, что Андрей себе представил, и что ещё страшнее: что люди о нас думают, Надя?!

Квартира у Романа оказалась простой и очень живой. Как из советских фильмов. Даже ковер в зале весёлый. Не было стерильной аккуратности и показухи «для людей».
Кресло с пледом, книжные полки с такими же древними томиками, ёлка в углу — не то, чтобы праздничная, как сейчас у всех. Я бы назвала её «уставшей бабулей» на курорте. Выглядит, как мы все утром первого января — чуть помятые лица, еле продранные глаза-щели. Уши ещё в трубочку. Называется — не слышу, не вижу и ничего не знаю.

На полу, свернувшись белым клубком, спал котёнок. Мой котёнок. Или уже наш — я пока не решалась дать определение. Какой «наш» и какие «мы», Надя?! Ты замужем… За любимым… А он тебя любит, или ты себе это тоже внушаешь?!..

Я осторожно села, чтобы не разбудить его, натянула на себя плед и вышла из комнаты.

Роман стоял у плиты в красных носках со скандинавскими узорами — чистая атмосфера праздника, пусть и прошедшего. Невозможно тихонько не улыбнуться. И эти клетчатые домашние штаны в тон. Свитер с оленем, уже другой. Он точно любитель этого фасона.

Он стоял ко мне спиной, помешивая кофе, и напевал себе под нос что-то неразборчивое. Типа: «А снег идёт… Снежинки… Тру-ля-ля…»

- Доброе утро, — сказал Роман, почувствовав моё присутствие, и обернулся так спокойно, будто каждое первое января начинается именно так.

- Доброе, — ответила я и вдруг поймала себя на том, что расплываюсь в улыбке. Не вежливо. Не из привычки. А просто потому, что мне тут хорошо.

Мы пили кофе молча, сидя за маленьким кухонным столом. В какой-то недосказанности после просмотра старого фильма. Ведь мы и правда смотрели. И только. Не было больше ни единого подката с его стороны. Ни юношеского, ни взрослого. Роман не спросил ни разу, где мой муж — видел кольцо. Не говорил: «Давайте провожу до вашего дома». Чуял — я не просто так сидела на той лавке в тапках.

Котёнок проснулся, деловито обследовал кухню, попытался залезть на стол и был аккуратно водворён обратно на пол.

- Как себя чувствуешь, температура? — спросил Роман, не глядя, будто между прочим.

Я задумалась. Ответы «нормально» и «пойдёт» сегодня не подходили.

- Лучше, чем вчера, — сказала я честно. — И, к слову, её нет. Валенки просто чудо.

Он кивнул, а мне стало ещё теплее.

Я вдруг поняла, что не хочу уходить. Не потому что мне некуда. Есть куда, конечно. Просто здесь не требуют объяснений. Не тянут «нитки» из души. Мне дали место — посидеть, согреться, прийти в себя. А главное — всё обдумать.

- Я могу вызвать тебе такси, — сказал Роман спустя паузу. — Или…

Он не договорил.

- Или я могу остаться ещё на чай, — сказала я с надеждой, что меня не выдворят так быстро. Я наглая, как и это пушистое создание, забирающееся сейчас по моей юбке на колени, чтобы стащить что-нибудь со стола.

Он посмотрел на меня, чуть удивлённо, и улыбнулся. Без лишних слов.

- Конечно. Может… Поделишься? А я поделюсь своей историей в ответ. Как я оказался на улице. Ведь явно не из-за забытого горошка для оливье.

- Заманчивое предложение. — Сейчас я не боялась поплакаться в жилетку. Я ничего не теряю. Говорят же: выговоришься — и легче на душе.