Нянька для мажора

Глава 6

— Какая-то ты грустная, — осторожно заметила моя подруга Оля.

— Не грустная, а озадаченная, — парировала я.

Мы с ней сидели за столиком в кафе, передо мной красовалась тарелочка с черничным чизкейком и остывал кофе. Я думала, что отвлечься от «золотого» мальчика на встречу с подружкой пойдёт мне на пользу, но стоило мне сесть в такси, как мысли тотчас принялись вертеться вокруг Мити.

Небольшое потепление в наших отношениях резко сменилось на холод в последние несколько дней. Он сменил замок в своей комнате, ключ не выдал даже экономке и принялся избегать меня и моих уроков ещё сильнее, чем прежде.

Конечно, это меня озадачивало, ведь прошлый урок, прошедший около недели назад, был очень успешным: я рассказала ему о математике с точки зрения науки, попыталась его заинтересовать и под конец праздновала победу, ведь он решил сложный пример сам и по своей инициативе.

Что вдруг произошло после этого, я понять никак не могла.

— Проблемы с ребёнком миллионера? — догадалась Оля. — Слушай. А сколько лет его отцу?

— А что?

— Можешь стать ему мачехой!

Я рассмеялась. Его отца, Александра Владимировича, я видела только один раз и этого хватило за глаза: больше встречаться с ним не было ни малейшего желания.

— Мите почти двадцать. Ему не нужна мачеха, — ответила я и набрала в ложку чизкейка.

— Серьёзно? — подняла брови подруга. — Ему двадцать? Тогда у меня к тебе другое предложение.

— Он — мальчишка, — догадалась, к чему она ведёт, я. — И к тому же мой ученик.

Оля проигнорировала мой ответ и схватилась за телефон.

— Ого! Да он красавчик! — Подруга ткнула найденной в «гугле» фоткой мне в лицо. — Везучая ты!

— Ага, везучая.

Я взглянула на фотографию Мити. На ней он в костюме, сопровождает отца на каком-то важном мероприятии. Фотка и впрямь удачная: его обычно растрёпанные волосы уложены, сам он одет не в джинсы и футболку, а в чёрный дорогой костюм. Тут он определённо выглядит старше и не кажется мальчишкой.

Только взгляд у него какой-то печальный.

— Слушай, Оль, а поищи информацию о его матери, — попросила я, вспомнив, что и сама хотела поискать. Судя по тому, что она завещала сыну акции компании, не доверив их мужу, её брак явно был не сильно успешным.

— Сейчас… — Она полистала страницы. — Ого. Слушай… Может, это просто выдумка журналистов, но…

Её прервала мелодия, стоящая у меня на звонке.

— Погоди, — попросила я и не глядя нажала на «ответить». — Алло?

— Маргарита… Викторовна? — послышался неуверенный голос. — Вас беспокоит Юлия Юрьевна, экономка семьи Шатуловых.

Меня сразу смутил её официальный и даже несколько напуганный тон. Даже отчество моё вспомнило — значит, дело серьёзное.

— Здравствуйте. Что-то случилось?

— Случилось! Маргарита Викторовна, вы можете сейчас приехать?

— А что случилось-то? — нахмурилась я.

— Митя… То есть, Дмитрий. Он решил устроить вечеринку! Да ещё и такой день… Только вы можете его остановить!

Так, я вообще ничего не понимаю. Он устроил вечеринку? Плохо, конечно, что мне сегодня не дадут поспать, но впадать в такую панику?

— Ну, Митя взрослый парень… Не уверена, что это входит… в мою компетенцию.

— Вы не понимаете! — продолжила нагнетать экономка. — Тут всё выходит из-под контроля! Много… людей… Да ещё и такой день!

— Да что сегодня за день? — не выдержала я. — Лунное затмение? Сегодня нельзя устраивать вечеринки?

— Сегодня годовщина смерти его матери.

Я резко выдохнула. Раз так, то Юлия Юрьевна абсолютно права и ничем хорошим это закончится не может. На скорбь тоже нужны силы, и когда их нет, люди устраивают вечеринки в попытке заглушить боль. Если дошло до такого, то Мите, должно быть, очень больно.

Невооруженным взглядом было видно, как он тоскует по матери.

— Еду, — ответила я и отключилась.

— Что случилось? — спросила Оля.

— Сын миллионера решил устроить вечеринку, — отозвалась я, начиная собираться. — Извини, Оль. Денежку за кафе я на карту тебе скину.

— Решила присоединиться к тусовке?! — воодушевилась подруга. — А меня возьмёшь?!

— Поверь мне, ты не хочешь быть на этой вечеринке, — мрачно отозвалась я и принялась вызывать такси.

***

Таксист, везущий меня в дорогой район замков и особняков, так рассчитывал на щедрые чаевые, что я не смогла его разочаровать. Сунула ему в два раза больше, сообщила, что сдачи не надо, и собралась вылезать из машины. Гремящая музыка посылала вибрации по такси.

— Это же дом Шатулова? Опять его сыночек созвал полгорода, — сообщил общительный таксист.

— Часто он так делает? — спросила я, хотя откуда об этом знать таксисту?

— Ага, когда хочет насолить папаше. Частенько. Мы с ребятами развозим нетрезвых гостей потом по домам.

Я понимающе кивнула, попрощалась с таксистом и выбралась из машины.

Особняк выглядел как какой-то ночной клуб. Разноцветные огни сияли чуть ли не из каждого окна, но основная тусовка собралась у бассейна, там же располагался диджей. Было довольно прохладно, но это не остановило отчаянную молодежь, и кто-то уже плавал. Остальные же танцевали друг с другом и с пластиковыми стаканчиками.

Я как будто в американский фильм попала.

Направилась во двор, надеясь отыскать экономку, а ещё лучше, Митю. Чем ближе к бассейну, тем активнее надо было расталкивать народ.

Одна девчонка забралась с ногами на клумбу и отчаянно танцевала, вызывая восторг у стоящих рядом парней. Интересно, в каком возрасте начинаешь понимать, что никакие танцы не стоят цветов, которые она топчет? Нет, пройти мимо я не могла.

— Эй, а ну, слезай… Маша?! — вдруг узнала её я. Это же одна из горничных, Маша, та самая, что помогла мне с ключом.

— Марго?! — Маша смутилась.

Я нетерпеливо подала ей руку, и она, цепляясь за неё, спрыгнула с клумбы.

— У-у-у… — разочаровались парни. Потом с надеждой уставились на меня, вдруг я займу её место?