Няня для (дочери) босса

2.

Итак, я все еще тусовалась под козырьком здания «АртСтрой Групп», как неприкаянный призрак.

Дождь, зараза, и не думал прекращаться. Казалось, московское небо решило устроить личный потоп, и я, как назло, оказалась в эпицентре.

Забавно, всего неделю назад, я представляла себя покоряющей этот город, а не отмокающей под крышей, словно забытый овощ на овощной базе.

И вот в этот самый «звездный» момент моей жизни из дверей «АртСтрой Групп» выплывает ОН.

Мужчина в черном костюме.

Нет, серьезно, только представьте: черный костюм, черный плащ – ну просто вылитый персонаж из комиксов про Бэтмена, только без ушей и с более выраженными скулами.

Я не фанат всех этих киношек, но мой парень... Пардон, бывший парень был. Я всегда лишь с успехом засыпала под эти все: «Где детонатор!» или «Че ты такой грустный?»

Так вот, наш персонаж: высокий, статный, властный… Да он просто воплощение всех клише про «плохих парней» из дешевых романов.

Водитель – да-да, у него даже водитель есть! – услужливо держал над ним зонт, словно над коронованной особой.

Он, словно гепард на охоте, быстро проследовал к роскошному авто – наверняка, с подогревом сидений и массажем поясницы, чтобы еще больше подчеркнуть контраст с моим плачевным положением – и нырнул на заднее сиденье. В тепло. В уют.

Тимур Артурович. Так его звали. Нашего генерального. В этом имени чувствовалась сила, власть, и вместе с тем – отголоски какой-то внутренней, скрытой боли.

Изумительно правильные черты лица, словно выточенные из слоновой кости. Высокий лоб, прямые брови, под которыми скрывались бездонные, серые глаза – холодные, пронзительные, опаляющие одним лишь взглядом.

В этих глазах читалась усталость, печаль, но и непоколебимая сталь, решимость идти вперед, несмотря ни на что. Высокие скулы, тонкий, чувственный рот, плотно сжатые губы, выдававшие волевой, неуступчивый характер. Лёгкая небритость придавала ему чуть брутальный вид, намекая на неукротимую силу, скрытую под внешней респектабельностью.

В каждом его движении чувствовалась уверенность, владение собой, но и еле уловимая скованность, как будто он старался держать дистанцию со всем миром, воздвигая вокруг себя невидимую стену.

Он двигался плавно, бесшумно, как пантера, готовая в любую секунду к прыжку. В его походке читалась грация, аристократизм, и в то же время – внутренняя пружина, напряжение, готовое в любой момент вырваться наружу.

Его красота была запретной, опасной, обжигающей. Он был тем, о ком можно только мечтать, но к кому нельзя прикоснуться. Он был тем, кто никогда не взглянет в мою сторону, кто никогда не заметит моего существования. И эта мысль причиняла мне нестерпимую боль.

Я никогда раньше не видела нашего большого босса, и лучше б не видела. Великолепен, как сам дьявол во плоти.

А почему дьявол? Его боялись все: от личного помощника до курьера. Не удивлюсь, если еще и соль по кругу под ковром в офисе посыпают, чтоб нечистый не прошел. Ха!

Даже имя произносили шепотом. «Тимур Артурович…» – будто это заклинание какое-то. Подумаешь, блин, Тимур Артурович! Как будто он вселенское зло, а не просто красивый мужик в дорогом костюме.

А еще я знала, что у него, бедняги, недавно жена умерла. И он, скорбящий супруг, пару дней назад вышел на работу и уже успел всех довести до слез.

Вот это я понимаю, целеустремленность! За два дня превратить офис в филиал рыдающей долины – это талант, я считаю.

Забавно, но я, стоящая под дождем, голодная, бездомная и никому не нужная, вдруг почувствовала к нему… жалость.

Представляете? К нему! К человеку, который едет в тепле, в крутой тачке, с водителем, в то время как я мокну, хочу есть и понятия не имею, где сегодня буду ночевать.

Абсурд? Возможно. Но что-то в его взгляде, в этой спешке скрыться от окружающего мира, заставило меня почувствовать какое-то странное, нелогичное сочувствие.

Наверное, дело в том, что мы оба сейчас в какой-то степени несчастны. Просто его несчастье измеряется дорогими костюмами и персональными водителями, а мое – мокрыми туфлями и перспективой ночевки в подъезде.

Но, как говорится, богатые тоже плачут. Хотя, подозреваю, у него вместо слез течет Hugo Boss, а у меня – обычная водопроводная вода, разбавленная дождем.

И все же… как же это лицемерно с моей стороны. Жалеть человека, который, скорее всего, даже не подозревает о моем существовании. Который, если бы знал, что я здесь стою и тайком любуюсь на него, скорее всего вызвал бы охрану, чтобы меня прогнали подальше.

Но, знаете, иногда мне кажется, что даже самым сильным и властным людям нужна капелька сочувствия. Хотя бы от такой неудачницы, как я.

Автомобиль, словно черный зверь, плавно тронулся с места и исчез в потоке московского трафика.

А я осталась стоять под дождем, продолжая обнимать себя за плечи и размышлять о превратностях судьбы. Может, мне стоит написать книгу?

«Московские слезы стажёрки»? Или «Как я жалела большого босса, стоя под дождем»? Наверняка стала бы бестселлером.

Правда, для этого нужно, чтобы у меня было где эту книгу писать. И чем писать, кстати, тоже вопрос.