Няня для (дочери) босса

3.

Ну, что ж, пришло время для инвентаризации моих «богатств». Я с театральным вздохом полезла в карман джинсовки, надеясь обнаружить там хоть что-то, кроме дыры и засохшей конфеты.

И, о чудо! Вместо ожидаемого разочарования, мои пальцы наткнулись на что-то твердое и прямоугольное.

Да это же… Мой пропуск в «АртСтрой Групп»! Мое удостоверение личности как серой офисной мыши, совершенно незаметной для высших сфер этой строительной иерархии.

Момент! А что если?..

В голове, как искры фейерверка, начали зарождаться шальные идеи. Ну а что мне терять?

Ночевка на вокзале, под бдительным оком суровых полицейских, меня совсем не прельщала. А вдруг в этом огромном здании найдется какой-нибудь тихий уголок, где я смогу переждать эту ужасную ночь? Рискну!

С этой мыслью я, как ниндзя в юбке, направилась к зданию «АртСтрой Групп».

На моё удивление, охранник, этот суровый страж порядка, уткнувшись в свой смартфон, даже не взглянул в мою сторону.

То ли он слишком устал от бесконечной смены, то ли просто моя мышиная натура сделала меня невидимой. В любом случае, я, словно тень, проскользнула мимо него и оказалась внутри.

Внутри было тепло и сухо. Уже неплохо.

Правда, царила какая-то странная тишина, нарушаемая лишь тихим гулом работающих компьютеров. Похоже, все нормальные люди уже давно разошлись по домам, оставив меня наедине с этим огромным, пустым зданием. Ну и ладно, тем лучше.

Недолго думая, я начала исследовать территорию в поисках укромного уголка. Поднялась наверх, темно хоть волком вой. А я могла.

Послышался шум на лестнице, и я, перепрыгивая через ступеньки, взлетела на пару этажей. На каком по счету – понятия не имею. Но, судя по одышке, самый последний – тридцатый. Но это не точно. У страха глаза, сами знаете какие…

Я шла на цыпочках, оглядывалась в поисках какой-нибудь открытой двери.

И, о чудо из чудес! За одной из неприметных дверей, я обнаружила… чулан! Нет, конечно, это был не роскошный будуар с шелковыми простынями и видом на Кремль, но в моем нынешнем положении он казался мне пятизвездочным отелем.

Внутри чулана царил творческий беспорядок. Коробки, какие-то строительные инструменты – в общем, полный набор кладовщика-любителя. Но главное, здесь было сухо и относительно тепло.

Я, недолго думая, скинула с плеч свой видавший виды рюкзак, вытащила из него влажную джинсовку и решительно улеглась прямо на коробки. Комфорта было мало, но зато я была в тепле и под крышей. А это уже огромный прогресс.

Закрыв глаза, я попыталась отвлечься от урчащего живота и сосредоточилась на мыслях о прекрасном. О красивой жизни, о роскошных нарядах, о мужчинах в черных костюмах, с персональными водителями и дорогими духами. О том, как я когда-нибудь стану успешным архитектором и буду диктовать свои условия этому миру.

В этот момент мой желудок издал такой жалобный и громкий звук, что мои фантазии, словно мыльный пузырь, лопнули, оставив меня наедине с суровой реальностью.

Да, я еще стажер. Да, у меня почти нет денег. Да, мне негде ночевать. Но, черт возьми, я жива!

И у меня есть крыша над головой (пусть и в чулане «АртСтрой Групп») и красивый, пусть и очень голодный, желудок.

Засыпая, я думала о «Тимуре Артуровиче». Интересно, ему когда-нибудь приходилось ночевать в чулане? Наверное, нет.

Но, кто знает, может, и у таких, как он, бывают свои маленькие трагедии. В любом случае, я решила, что с завтрашнего дня начну смотреть на жизнь более философски. И постараюсь не попадать под дождь хотя бы раз в день.

Ну, а пока – спокойной ночи, мои коробки. Надеюсь, вы сегодня хорошо поспите. Потому что я, честно говоря, не очень на это рассчитываю. Потому что все мои несчастья поют мне колыбельную.

≽ܫ≼

Будильник? Нет, не слышала.

Меня разбудил мужской голос. Бархатный, как дорогое вино, приятный, как мурлыканье сытого кота, но властный, как удар молота.

И еще – раздраженный, как пчела, которой наступили на крыло.

Голос ворчал. Он ругался на кого-то по телефону, что-то про сорванные сроки и безответственных подчиненных.

И еще с маниакальным упорством требовал найти «обычные влажные салфетки». Кажется, без этих волшебных тряпочек мир для этого мужчины просто переставал существовать.

Голос был настолько близко, что мне показалось, будто он звучал прямо у меня в голове.

Точнее, за дверью чулана, в котором я умудрилась заснуть на неудобных коробках. Тут кто-то (видимо, секретарь или особо преданный адепт) пропищал, что эти самые салфетки, видимо, затерялись в кладовой рядом с кабинетом «босса».

«Рядом с его кабинетом…» – эхом отозвалось в моей голове. «Кладовая…»

Инстинкт самосохранения взвыл дурным голосом, заставляя меня судорожно озираться по сторонам. Кладовая! Эта же та самая кладовая! Где я, собственно, и нахожусь.

И, судя по нарастающей громкости ворчания, обладатель бархатного голоса вот-вот должен был сюда пожаловать.