Няня для сына альфы

Глава 3

Утро начинается с хаоса. Будильник орёт. Громко, раздражающе, безжалостно.

Вслепую шарю рукой по кровати, пытаясь нащупать телефон. Пальцы скользят по подушке, сбивают что-то на пол — наверное, книгу, которую читала перед сном.

Чёрт. Прищуриваюсь, пытаясь сфокусироваться на дисплее. 6:45. Неужели я впервые за долгое время не проспала?

Тыкаю в экран, глушу звук, и в тишине раздаётся тихий стук дождя по подоконнику. Голова тяжёлая, тело будто налито свинцом. В груди липкая тревога — собеседование. Сегодня тот день, который может изменить всё.

Пробуждение — борьба с сонным телом. Перекатываюсь на бок, ноги медленно сползают с кровати, ступни встречаются с холодным линолеумом. Вспышка неприятного ощущения пробирается вверх по телу, заставляя кожу покрыться мурашками.

Глубоко выдыхаю и заставляю себя встать. Квартира встречает тихим полумраком. Тусклый свет уличных фонарей пробивается сквозь шторы, воздух в комнате чуть прохладный, пахнет чем-то спокойным — привычным.

Подхожу к умывальнику, скидываю футболку, позволяю воде стекать по коже, смывая остатки сна.

В отражении всё та же девушка. Светлая кожа, волосы спутаны, под глазами лёгкие тени — ничего нового.

Сборы — бег по кругу. Чайник уже жужжит, когда я хватаю папку с работами. Документы, заметки, идеи для концепции — всё как надо. Бросаю взгляд на своё резюме, читаю последние строчки.

Чувствую, как внутри нарастает сомнение. А вдруг я не подхожу? А вдруг они ищут кого-то другого?

Глубокий вдох. Выдох. Нет. Всё будет хорошо. Сгребаю волосы в небрежный пучок, быстро оглядываю себя в зеркале.

Чёрные брюки, светлая рубашка, лёгкий кардиган. Классика. Перед самым выходом тянусь к флакону духов.

Лёгкий феромонный след, который заглушает запах волчьей натуры. Одно нажатие. Запах нежный, едва уловимый. Чужой нос не отличит. Но я знаю. Что сможет скрыть меня от бет и альф.

Последний взгляд в зеркало. Теперь вперёд. Метро — слишком много людей, слишком много мыслей.

Вагон набит. Запах кофе, чужих духов, влажных курток. В воздухе витает тяжесть чьих-то утренних проблем.

Держу папку прижатой к груди, пальцы напряжённо сжимают край. В голове мысли скачут хаотично.

Что меня там ждёт? Каким будет этот день? Четыре остановки — и узнаю.

Автобус — последняя преграда. Холодные капли дождя ложатся на плечи, когда я выбегаю из метро и врываюсь в автобус.

Люди толкаются, шины скользят по мокрому асфальту, город мелькает за окном. Снова проверяю папку, достаю телефон, сверяюсь с маршрутом. Осталось десять минут.

Десять минут до нового этапа жизни. До начала.

Автобус вздрагивает, резко тормозит, инстинктивно хватаюсь за поручень.

— Чёрт… — шепчу сквозь зубы, чувствуя, как кто-то толкает меня в бок.

Водитель ругается, автобус накреняется, и я слышу, как по салону раздаются недовольные возгласы.

— Что случилось?! — кричит кто-то сзади.

Приподнимаюсь на носках, заглядывая вперёд, и вижу, как прямо перед автобусом стоит старая легковушка. Водитель нервно жестикулирует, водитель автобуса что-то говорит ему в ответ, но даже без слов понятно — мы здесь надолго.

Смотрю на часы. Чёрт, я уже должна быть в офисе.

Паника сжимает горло.

Люди начинают выходить из автобуса, кто-то звонит на работу, объясняя опоздание. Я тоже должна…

Сглатываю, достаю телефон, открываю сообщение на номер из письма.

“Добрый день, я застряла в пробке. Буду через 15 минут”.

Палец зависает над кнопкой отправки. Нужно написать что-то более… убедительное?

Внезапно кто-то толкает меня, теряю равновесие, телефон выскальзывает из рук и со звонким стуком падает на пол.

— Осторожнее! — раздражённо бросаю в сторону парня, который слишком торопится выбраться из автобуса.

— Извините, девушка, но я не виноват, что тут всё стоит!

Опускаюсь на колени, пытаясь нащупать телефон среди суматохи.

Паника накатывает волной. Ещё минута. Ещё одна. Я уже должна быть там.

Наконец пальцы касаются прохладного корпуса, но… экран треснут.

— Ну только не это… — шепчу, включая его.

Зависла. Перезагружаю. Опять зависла. Злость, страх и бессилие — всё это нахлынуло одновременно.

Не могу связаться с офисом. Опаздываю. Не представляю, как меня примут после такого.

Но одно я знаю точно — это самое неудачное начало собеседования, которое только можно представить.

Вдох. Выдох. Остается только бежать.

Лечу по тротуару, скользя по мокрой плитке, перепрыгивая через лужи. Сумка с папкой подпрыгивает на плече, волосы выбились из заколки, телефон до сих пор тупит, но теперь это неважно.

В груди горит от быстрого бега, лёгкие протестуют, но я не останавливаюсь. Офис уже в поле зрения.

Высотка из стекла и стали нависает над городом, холодная, неприступная.

Запрыгиваю в холл, воздух внутри кажется тяжёлым, пропитанным парфюмом, кофе и статусом.

Где стойка регистрации? Ах да.

— Фиби Лоуренс, на собеседование, — выпаливаю, выдыхая последние силы.

Секретарша лениво поднимает взгляд, скользит глазами по моей расстёгнутой рубашке, взлохмаченным волосам.

Торопливо приглаживаю прядь, чувствуя себя не в своей тарелке.

— Ваше собеседование уже началось. Офис на 20-м этаже.

Чёрт. Лифт. Захожу внутрь, нажимаю кнопку. Двери закрываются. В кабине тихо, слишком тихо после всего этого хаоса. Упираюсь спиной в прохладную стенку, пытаюсь перевести дыхание. Сердце стучит в рёбрах, горло пересохло. Сглатываю, поправляю одежду, приглаживаю волосы, выпрямляюсь.

Не показывай, что только что бежала через полгорода.

Дзинь! Двери разъезжаются, открывая просторный офис. Холодные тона, высокие стеклянные перегородки, идеальный порядок.