О моей реинкарнации в собственной книге

Глава первая «Вот я попала!»

Глава первая
«Вот я попала!»

Ты - единственный автор всего того,

что с тобой происходит.

Зевнув, я плюхнулась на старенький компьютерный стул и подтянула себя к столу. На ощупь нашла кнопку «пуск» на системнике и включила своего динозавра. Компьютер с треском и пугающим рыком голодного хищника заработал, и спустя долгие минуты моего нервного стука пальцев по мышке на экране весело побежала строка запуска. Я мысленно поблагодарила всех богов, что покупка нового компа пока что откладывается, и мой скромный счёт в банке ещё может полежать спокойно и даже немного растолстеть.

Пока на рабочем столе появлялись иконки программ, я успела сходить на кухню за забытой чашкой кофе. Без этого напитка, за изобретение которого я готова полюбить весь человеческий род, я не представляла свою жизнь. Ведь стоит учитывать тот факт, что работать я могу только ночью, когда большинство нормальных людей спят и видят сны. Почему? Тут уже вина моей капризной музы.

Пока последние программы загружаются и выплёвывают свои ярлычки, позвольте немного рассказать о себе. Правда, это не займёт много времени и вряд ли история выйдет интересной. Моё имя — Рита Соколовская, возраст – двадцать лет. Родители погибли в авиакатастрофе, когда мне ещё не было и годика. Растила меня бабушка одна, так как больше родственников у меня и не осталось.

Приходилось сложно, на пенсию одному прожить тяжело, а нас на неё двое. Были, конечно, льготы и помощь в финансовом плане, но этого с трудом хватало свести концы с концами. Бабушка нашла работу по знакомству, и её частенько не бывало дома. Из-за этого мне пришлось рано стать самостоятельной. Понять, что жизнь — это не сказка, понять цену деньгам, понять, что мне не на кого положиться, кроме бабушки и себя самой.

Я не гуляла с ровесниками, не желая волновать бабушку, а предпочитала сидеть дома с книжкой. Что может быть лучше, чем вечер с интересной историей, приглушённый свет в комнате, золотистое сияние настенной лампы и ароматный чай? Я находила в этих мелочах умиротворение и наверно, какую-то отдушину. Проблемы реальности оставались за границами страниц, на которых разворачивался очередной рассказ о сражении сил зла и добра, любви, дружбе, приключениях. И в какой-то день я поняла, что и сама хочу стать автором невероятной истории, способной увести людей в новый удивительный мир.

Я стала писать, посвящая этому занятию всё свободное время. И только это и поддержало меня, когда моя бабушка заболела и умерла. Это были ужасные дни. О них я до сих пор не могу вспомнить без слёз. Даже сейчас, спустя два года, мне тяжело об этом думать. Я писала, писала и писала, чтобы отвлечься. И мои труды оказались не напрасны. Их оценили по заслугам!

Первое место на конкурсе от издательства и публикация моей работы принесла мне колоссальный успех! А тот факт, что автору было лишь восемнадцать лет, только подогрело интерес читателей к моей книге. Окрылённая успехом, я получила приглашение к сотрудничеству с крупным агентством и не думая, сразу по окончанию школы подписала договор. И сама себя загнала в клетку, где уже нельзя было развернуть крылья.

Уже два года я пишу не то, что хочу, а то, чего от меня требует мой агент — блондинка не только по цвету волос, но и по характеру, со всеми вытекающими от сюда последствиями. Что бы я ни предлагала ей, в ответ всегда получала критический отказ и излюбленное «Рита, это же никому не будет интересно! А вот если…». А дальше мне говорят писать про любовные треугольники с горячими драконами и глуповатыми героинями, бегающими от одного парня к другому, про попаданок, не знающих толком ничего о магии, но способных уничтожить мир и так далее…

Из-за сжатых сроков я не успевала толком прорабатывать тексты, зачастую отдавая абсолютно сырой материал. За пару лет я успела написать более десятка книг, но вот только литературой эти куски писанины назвать не могла. У меня дома до сих пор нет ни одной собственной книги, так как я не хотела их брать даже в издательстве, не то что покупать. При взгляде на обложки с практически раздетыми девами и перекаченными мужиками, над которыми красуется мое имя, мне хотелось плакать и просить прощение у читателей за зря выброшенные ими деньги. Вот и вся моя жизнь…

Последняя иконка на рабочем столе открылась и курсор приветливо мигнул, готовый к работе. Отпив глоток остывшего приторного кофе, о чужих вкусах не спорят, я кликнула по конвертику электронного письма. Окно почты медленно развернулось на весь экран. Хватило одного взгляда на первые слова, чтобы пожалеть о содеянном. «Соколовская, бросай писать! Твои книги отстой, герои шаблонные и вообще, ничего нового или стоящего в твоих работах нет! Ты лишь захламляешь мир фэнтези своими…». Дальше читать не было сил. Только настроение портить.

— Сам бы попробовал написать хоть что-нибудь стоящее, когда тебе и шага ступить не дают, — пробурчала я, с удовлетворением отправляя письмо в корзину. Жаль, что с автором сего творения нельзя сделать то же самое.

Проверив остальных незнакомых адресатов, я удалила ещё с десяток «благодарностей» своих «добрых» читателей. Настроение, и так валяющееся в пыли под кроватью, сползло в подвал к крысам. Пробежав взглядом по экрану, наткнулась на знакомое имя и пометку «Срочно». Кликнув на нужную строчку, принялась читать: «Ритка, ты только не нервничай! Главное — спокойствие, и только спокойствие. Не кидай там ничего, как ты любишь, хорошо?».