Обещай мне себя

4

Он машет зачёткой у меня перед носом.

Я пытаюсь выхватить, но Егор поднимает руку вверх. Мне остаётся только прыгать вокруг него, фыркая от злости.

— Такая маленькая — и такая злая! — смеётся он.

— Издеваешься?!

— Нет. Просто хочу увидеть тебя завтра на матче.

— Да зачем я тебе сдалась?! — топаю ногой. — Мне домой надо!

— Домой — это куда?

— В Степановку!

Егор хмурится.

— Никогда не слышал…

— Конечно! Где уж тебе! — фыркаю. — Отдай зачётку!

— Подожди, — он легко удерживает меня за плечо, не давая приблизиться или сбежать. — Долго туда ехать?

— Шестнадцать часов.

— Ого, — присвистывает. — На такси?

— Автобусом! — стону я. — Посмотри на меня! Видно же, что я езжу на такси?

Он оглядывает меня уже без насмешки. В его взгляде — сосредоточенность, будто что-то обдумывает.

— Так, — говорит наконец. — Давай по-другому. Ты остаёшься, приходишь завтра на матч — а я отвожу тебя домой на машине. С кондиционером. Быстро и комфортно.

Под конец он улыбается своей дьявольской ухмылкой.

— Нет, — бурчу.

— Плюс химчистка за мой счёт, — добавляет он, как искуситель.

— Нет!

— И… — делает паузу. — Я уговорю Ингу тебя больше не трогать. Ты же понимаешь, она просто так не отстанет.

Вот это — удар ниже пояса.

Молча смотрю то на зачётку в его руке, то на розовый топ в своей. Потом поднимаю голову, ловлю его взгляд и говорю:

— Ладно. Химчистка, мир с Ингой — и две тысячи на автобус с кондиционером.

— Что?! — он таращит глаза. — Серьёзно?

— Ты же хочешь, чтобы я осталась, да? Нет — тогда верни зачётку, и я поехала.

— А ты не промах, — смеётся он. — Мелкая, но предприимчивая.

Он разворачивается и, насвистывая, уходит.

Я смотрю ему вслед, сжимая кулаки.

— Эй! — кричу. — А зачётка?!

Он машет ею, не оборачиваясь.

— Завтра и заберёшь. Не опаздывай. Шестой час — начало!

***

Завтра наступило слишком быстро.

Я не успела придумать, как выкрасть зачётку или увернуться от встречи — и вот, ровно в шесть, я не в автобусе в сторону Степановки, а на трибуне стадиона.

Сижу, теребя край юбки, и не понимаю, что со мной. Хотя нет — понимаю. Это всё он. Железнов. Загнал меня в угол.

Толпа ревёт. Кажется, на стадионе весь город. Я даже замечаю парочку одногруппников — по их лицам видно: они в шоке. Я ведь не хожу на такие мероприятия.

Трибуны старые, облупленные, но забиты под завязку. Сегодня матч нашего университета против сборной из соседнего города. Народ гудит, скандирует, болеет.

А я вижу только одного — Егора Железнова.

Он под первым номером, в ярко-красной футболке. Высокий, собранный, стремительный. Он — словно мотор команды.

Внутри что-то сжимается, когда он забивает гол. А потом — оборачивается, будто ищет кого-то на трибуне.

Меня?

Девчонки впереди визжат:

— Он посмотрел!

— На меня!

— Нет, на меня!

— Железнов — ты моя любовь!

Они прыгают, машут шарфами, флажками. Закрывают мне обзор.

Чувствую внутри неприятный холодок. Ревность? Неприязнь? Что-то колкое.

Но потом они снова садятся, и я вздыхаю.

Железнов опять получает мяч. Проносится по полю. Легко, красиво. Он действительно хорош.

Игра становится напряжённее, и я — вопреки себе — начинаю следить за ней всерьёз.

Соперник забивает — трибуны ревут.

Наши отвечают — ещё один гол.

Он снова смотрит в мою сторону.

Я замираю. Жар по телу. Всё как вчера, в коридоре. Щёки горят. Я ерзаю на скамейке.

— Он на меня посмотрел! — говорит девчонка внизу.

— Да нет, на меня! — восклицает её подруга.

Ага. Размечтались.

Стадион не умолкает. Близится финал. Счёт — два ноль в нашу пользу. Я сама себе удивляюсь, но… меня это радует.

Скоро всё закончится. Я заберу зачётку, поеду домой, и вся эта история останется позади.

Вот он — опять с мячом. У ворот. Выход на прямую.

Замах.

Дыхание замирает. Трибуны стихают. Сердце скачет.

Удар — и...