Обещай мне себя

7

— Дуй, — говорит Егор, когда я обвожу ватной палочкой края его ссадины.

Мы смотрим друг на друга.

Слишком близко.

Слишком долго.

Всё пространство наполнено его терпким запахом. Я против воли вдыхаю — и не могу остановиться. Надо бы отстраниться, сохранить границы... но я сижу вплотную к нему, вся красная как помидор.

Он это видит.

По лицу скользит лёгкая ухмылка.

Глаза скользят по мне, особенно часто задерживаются… там, где лиф платья отчётливо вычерчивает форму тела.

Я стараюсь делать вид, что сосредоточена. Зеленка пачкает пальцы, но мне всё равно. Главное — не выдать себя.

Я только касаюсь раны — как распахивается дверь.

Рука дёргается. Зеленая полоска тянется через его висок.

— Прости! — вскрикиваю.

Но Егор даже не смотрит на меня. Его внимание устремлено к двери.

В проёме — тренер команды.

Мужчина среднего роста, в спортивном костюме, с тяжёлым взглядом.

— Железнов, какого чёрта?! — гремит он. — Ты что устроил?!

— А что? — лениво отвечает Гоша. — Мы же выиграли.

— Ты нарочно ударил в штангу! Я всё видел!

Тренер замечает меня. В его взгляде — раздражение, как будто я тут всё испортила.

Я поднимаюсь, чтобы уйти, но Егор обхватывает меня за талию и притягивает обратно.

От неожиданности чуть не роняю зелёнку.

— Ой да ладно, — отвечает он. — Главное — победа.

— У тебя скоро отборочный, — тренер всё громче. — Ты хочешь вылететь до того, как тебе дадут шанс?

— Саныч, я цел.

— Цел?! — тот тычет пальцем в ссадину. — А если сотрясение? Ты себя слышишь?

Сборная. Я замираю. Это же... шанс всей жизни. Даже я понимаю.

— А ты опять с бабами! — рявкает тренер. — Не надоело?

— Может, это моя будущая жена, — усмехается Гоша и прижимает меня к себе.

Жена? У меня внутри всё обрывается. Нет-нет-нет. Я не согласна!

— У тебя каждая вторая — будущая жена, — бурчит Саныч. — Эта какая по счёту?

Он смотрит на меня, оценивающе.

— Предыдущая была эффектнее. Эта... бледноватая.

Я не двигаюсь. Даже руку Егора со своей талии не убираю. Вся сжалась в комок.

— У меня всё серьёзно, — продолжает Гоша с наглой улыбкой. — Вот увидите. Женюсь.

— Она беременная?

— Нет! — восклицаю сдавленно.

Никто меня не слушает. Я здесь просто фон.

— Так, никаких вечеринок на этой неделе, — режет Саныч. — Отборочные с понедельника. Проверь голову. Ясно?

— А на следующей можно? — дразнит Егор.

— Я тебе!.. — Саныч стонет, но не продолжает.

Гоша вскакивает, закидывает футболку на шею и берёт меня за руку.

— Пошли.

Я едва успеваю поставить зелёнку на стол. Пальцы — все в зелёных разводах.

Снаружи жарко. Июнь распекается до безумия. Платье прилипает к коже.

Мимо проходят девушки в коротких топах и шортах. Зависть скребёт: как же им легко...

— Что? — спрашивает Егор.

Он смотрит внимательно, слишком пристально. Я теряюсь.

— Не беги так. Я не успеваю.

— Не бойся, — подмигивает он. — За мной не надо успевать. Я сам подтолкну.

Вот этого я и боюсь.

Он слишком. Слишком громкий. Слишком живой. Слишком близкий. Рядом с ним я теряю себя — а это страшно.

Он замедляет шаг. Подстраивается.

Замечаю, как он провожает взглядом проходящую мимо девушку.

Во мне вспыхивает что-то горячее. Злость? Ревность?

— Зачем ты сказал, что я твоя будущая жена? — спрашиваю раздражённо.

— А что, ты против?

— Что-то?! — переспрашиваю. — Мы даже не встречаемся!

— Ну так давай встречаться, — просто говорит он.

У меня взрывается мозг. Это шутка? Или у него сотрясение?

Но он смотрит серьёзно. Слишком серьёзно.

— Ты шутишь?

— А я говорил, что шучу?

Мы подходим к раздевалке. Оттуда выходят его товарищи. Они с интересом смотрят на меня. Я хочу испариться.

Слишком много мужчин. Слишком много взглядов.

— Подождёшь тут? — спрашивает Гоша, показывая на лавку под навесом. — Только не сбегай. Иначе зачетки не получишь.

— Ладно, — вздыхаю. Зачем я вообще тут?

— Ты пообещала, — напоминает он и уходит.

Пятнадцать мучительных минут спустя.

Он возвращается. Волосы влажные. Пахнет свежестью. Улыбается:

— Ты меня не пожалела. Зелёнка повсюду.

Протягиваю руку.

— Зачётку.

Он улыбается своей наглой улыбкой.

— Её здесь нет.

— Что?! — прищуриваюсь. — Где?

— В машине, — кивает он в сторону парковки. — Пошли, она рядом.

— Ты обещал — после матча!

— А ты обещала сходить со мной на вечеринку.

— Не помню такого!

— Я? Вру? — делает вид, что обижен. — Да что ты…

Он берёт меня за руку. Опять.

Жар проносится по телу. Всё подсказывает: остановись. А я — иду за ним.

Мне нравится, как его пальцы ложатся на мои.

Это же плохо. Очень плохо...

На стоянке — чёрная иномарка, сверкающая, как витринное украшение.

Гоша достаёт ключ — сигнализация пищит.

— Садись, — открывает он дверь.

Я стою столбом.

— Я просто за зачёткой.

— Танюш, поехали покатаемся? — предлагает с лукавой улыбкой.

Мурашки бегут по спине.

— Я не могу, — выдыхаю.

— Ты ведь всё сдала. Значит, свободна, — подмигивает он и вдруг морщится. Лоб болит.

— Голова? — спрашиваю обеспокоенно.

— Да. И только ты можешь её вылечить.

— Надо в клинику. Серьёзно.

Он изучает моё лицо. Улыбка исчезает.

— Поедешь со мной?

Я сглатываю.

— А это не опасно?

Он закатывает глаза:

— Я в порядке.

Но в его взгляде — что-то новое. Тихая надежда.

— Поедешь со мной в клинику, Танюш?

Поеду.

Не знаю, почему.

Может, просто не хочу, чтобы он ехал туда один. А может… я просто не хочу, чтобы этот день заканчивался.