Обещание. Пленница Принца Тёмного Двора

Глава 1

Аннотация:

Каникулы в глуши обернулись кошмаром: в лесу я встретила нечеловечески красивого незнакомца — и оказалась в мире фэйри.
Он — принц Тёмного Двора. Я — часть ежегодного Призыва, где люди становятся учебным материалом для студентов-фэйри.
Всё усложнилось, когда он произнёс моё имя, ожидая подчинения… но его власть на меня не подействовала.
Теперь он хочет знать — кто я. А я хочу выжить и вернуться домой.
Он обещает защиту, если сыграю роль послушной подопытной.
Но если он узнает правду — меня уничтожат. А если не узнает — я останусь здесь навсегда.
Но самое ужасное — с каждым днём всё труднее помнить, что он — угроза, а не искушение.

В книге вас ждут:
🖤 Принц Тёмного Двора, который не привык слышать «нет» и всегда добивается своего;
🩸 Призыв фэйри — смертельно опасная практика студентов академии, где люди всего лишь расходный материал;
🔥 Магическая связь, скреплённая клятвой, разорвать которую невозможно;
🏰 Академия Тёмного Двора, интриги и жестокие игры сильных;
🌫 Тайна происхождения героини, способная перевернуть баланс сил;
💋 Опасные отношения на грани ненависти и любви.

!Книга для вас совершенно БЕСПЛАТНА!

-----------------------

Только не останавливаться. Шаг. Ещё один. Ещё.

Подол цепляется за корягу — ткань трещит, расползается. Дорогое платье, «подарок» Риодана, присланный с издевательской щедростью. Теперь от шёлка остались грязные лохмотья в саже и крови.

Как я могла быть такой дурой?

Тот день в лесу. Высокая фигура в тени деревьев. Белые волосы — словно пойманный в ловушку лунный свет. Глаза, в которых хотелось утонуть.

Бабушка предупреждала: «Никогда не смотри фэйри в глаза, Айрис. Украдут душу раньше, чем вспомнишь своё имя. А уж имя — и подавно не называй».

Но разве я верила в фэйри? Я смеялась тогда. Считала её сказки старческими страхами.

А он… Он выглядел таким… совершенным. Ожившая мечта со страниц легенд.

Итог: вместо каникул в глуши — капкан.

Ветка хлещет по щеке. Утираю кровь на бегу. Пальцы в кармане нащупывают билет. Я поклялась себе: никогда больше не возвращаться в эти леса. Теперь билет — единственная надежда. Или ловушка.

Купить билет у незнакомца посреди чащи — сейчас это кажется безумием. Какой нормальный человек так поступит? Но, может, сам воздух этих проклятых земель отравляет рассудок, превращает в послушную марионетку.

Я видела, как на его запястье мелькнул знак, которого не бывает у смертных. И всё равно протянула деньги — потому что это был единственный шанс выбраться из мира фэйри, не прося разрешения.

Корень выныривает из-под земли. Спотыкаюсь, выставляю руки — ладони обжигает. Поднимаюсь. Бегу.

Нужно успеть. Пока границы не закрылись. Пока не стала их игрушкой. Иначе от меня не останется даже имени — только оболочка, откликающаяся на зов.

С неба падает пепел. Как снег в метель, только тёплый и жирный. Серые хлопья оседают на ресницах, забиваются в нос, тают на коже грязными мазками. Подошвы горят — земля раскалённая, тонкая кожа туфель прикипает к чёрному мху, отдирается с влажным хрустом.

Слева — треск.

Оборачиваюсь. Ствол огромного дерева вспухает, кора лопается — из трещины брызжет густая тёмная жижа. Вспыхивает янтарным пламенем.

Гнилая лихорадка на границе миров. Лес горит, пожираемый собственной магией.

Отшатываюсь — нога едва не уходит в яму с тлеющими углями. Жар обдаёт лицо, в горле першит от дыма. Бегу вслепую, задыхаясь, считая шаги, чтобы не считать минуты.

Пусть ищет.
Пусть думает, что мечусь по лесу.
Я не его дичь.

Боюсь даже мысленно произнести его имя. В этих землях говорят: Гончая слышит, когда о нём шепчут, — даже за границей своего мира. Проклинаю миг, когда засмотрелась на его убийственную красоту и позволила втянуть себя в этот кошмар.

Деревья расступаются.

Впереди в дрожащем сером мареве тускло вспыхивают фонари. Станция. Свет кажется настоящим — не болотный огонь и не блуждающий морок.

Узнаю вывеску — перекошенную, но ту же, что видела, когда приехала. Значит, граница ещё открыта. Успела. Колени подгибаются. Смеюсь — коротко, хрипло. Жива. Почти свободна.

Но на платформе тихо. Слишком тихо. Ни проводника, ни сигнала отправления. Только ветер гоняет пепел вдоль путей.

Вдали глухо гудит. Рельсы дрожат — и я бросаюсь вперёд.

Замираю за обугленным стволом у края перрона.

Вблизи станция выглядит так, будто лес пытался её сожрать — и подавился. Крыша просела, черепица сползла на одну сторону рваным языком. Вместо окон — провалы в саже и паутине. Стены в потёках чего-то тёмного. Нет, это не та платформа, куда я приехала неделю назад.

Щурюсь, пытаясь разглядеть хоть что-то. Людей нет.

Перрон кишит тенями. Рваные полупрозрачные силуэты мечутся в свете фонарей — ползают по камню, жадно втягивая воздух, шарят пустыми глазницами в темноте. Чуют свежую кровь.

Взгляд скользит к путям. Пассажирского поезда нет. Вместо него над рельсами парит чёрный состав — не касаясь металла, точно брезгуя им. На боку локомотива горит знакомый символ — корона, рассечённая надвое. Я видела такую в бабушкиных записях.
Знак расколотого двора. От обсидиановых стенок веет холодом, от которого даже на расстоянии стынут кости.

Его личный транспорт. На боку — знак допуска к Призыву.
Такой получают только старшие курсы Академии.