Обида богини

Глава первая и последняя

Тёмная комната с закрытыми шторами. Посередине стоит диван. На нём лежит юноша А. и просто смотрит в мрачный потолок. На стене тикают старые часы. Каждая минута ощущается, как час.

— Скучно.. .— протяжно повторяет он. — Вроде нужно что-нибудь сделать, а вроде не хочется. Может, почитать? Нет настроения. Посмотреть телевизор? Не интересно. А если написать что-нибудь?

Какая-то искра загорается в нём, юноша поднимается и идёт в другую комнату. В пустой квартире слышны только его медленные шаги и скрип пола. А. доходит до своего стола, садится, берёт старый блокнот и первую попавшуюся ручку. Через пять минут листы были всё так же пусты. А. крутит ручку в руках. Закатный свет падает ему на стол.

— И о чём мне написать? Ни темы, ни идеи у меня нет. Хотя....можно написать просто про людей, которых я знаю. Про своих друзей, семью, знакомых. Выпишу имена, которые мне нужны, а потом характеристику к каждому добавлю. Просто, но других планов у меня всё равно нет.

Ручка прикасается к бумаге, быстро начинают появляться имена один за другим. Иногда А. останавливается, чтобы проверить список и вспомнить кого-нибудь ещё. Наконец эта часть была сделана. Юноша не замечает, как прошло полчаса.

— Столько времени ушло просто на выписывание имён?! Долгое же это занятие, оказывается.

Позже под каждой заметкой появляется текст, у кого-то он был большой, а у кого-то в пару слов или предложений. Практически везде указан примерный возраст, день рождения, особенности внешности и характера, а также личное отношение. А. пишет, не замечая времени. Когда работа была окончена, он поняет, что уже стемнело и нужно было ложиться спать. Юноша ещё сидит какое-то время в раздумьях и ложится в постель. Мыслей было много, и сон приходил с трудом.

На следующее утро юноша решает перечитать то, что написал вчера. Открыв блокнот и начав читать текст, А. замечает кое-что необычное.

— Как-то это странно, — его взгляд бегает по страницам. — Я знаю всё, о чём написал, но ощущение, что я вижу этот текст впервые. Как будто кто-то прочитал или забрал мои воспоминания, а после переписал, чтобы не забыть. Но это мой почерк, мой стиль повествования...Почему я ничего не помню? Я ведь лично про каждого расписывал, обдумывал, что записать, потратил много часов. Исчезли воспоминания с того момента, как я начал писать, и до самого окончания.

А. стоит пару минут неподвижно, рассматривая текст.

— Ладно, может быть, это нормально. Я ведь только встал, воспоминания могут быть вперемешку. Да и голова болит. Пойду поем, может, что-то вспомню.

Юноша идёт на кухню. Здесь светло и спокойно. Утренний свет отражается от многих поверхностей, отчего глазам становится больно. А. делает бутерброды и садится за стол. В голову приходят идеи об историях, которые можно написать: памятные прогулки с друзьями, семейные путешествия, странные люди на улицах. Вспоминается каждый момент и каждая реплика — всё, что может повлиять на восприятие повествования.

Через какое-то время, вернувшись в комнату и сев за стол, А. начинает писать. Он словно заново переживает все события и эмоции от них: предвкушение от поездки, радость с друзьями, холод по коже от взглядов незнакомцев. В памяти всплывают, а после воспроизводятся на бумаге все радости, трудности, обиды. Пару раз на листы падают слёзы, но после на лицо возвращаятся яркая улыбка. К полудню ручка начала хуже писать и юноша закончил работу. Голова у него болит, глаза смотрят вникуда, годова пуста. Так частенько бывает, когда испываешь слишком много эмоций.

— Так, всё, на сегодня хватит. Мне...стоит пойти прогуляться, развеять мысли и отвлечься.

Едва отойдя от стола, он понимает, что снова забыл, как писал.

— Да что за!

Он садится обратно и берёт ручку. Представляет себе, что хочет написать, делает глубокий вздох и прикасается к бумаге. В следующее мгновение молодой человек сидит перед заполненным листом.

— А? Что произошло?

Он посмотрел на свои часы.

— Прошло 10 минут?

Юноша берёт блокнот в руки и снова перечитывает весь написанный им текст.

— Мне это не нравится. Хотя....хах! В начале я писал, как средний ученик, а под конец очень даже неплохо. Я бы не стал считать, что это талант, ведь раньше я ничего не писал. Но признаю, что это крайне странно. Всё же стоит прогуляться.

А. быстро оделся и вышел на улицу. Мимо него проходило много людей, но он ощущал, что был один. Картина перед глазами немного плыла, но юноша продолжад идти. Он слышал шум воды, разговоры людей, свист ветра. И всё казалось ему чем-то нереальным. Остановился он на отдалённом участке парка, где начинался лес. Здесь было тихо. Практически никого нет. Лишь одиноко стоял огромный дуб.

Странность с временными скачками продолжалась всю следующую неделю. Всё повторялось, словно вырезали фрагменты из жизни А. Единственный плюс - текст становился всё более красивым и прописанным. Но позже юноша начал замечать, что в моменты с друзьями и семьёй он помнит только встречу и прощание. Это пугало, с каждым днём становилось всё тревожнее. В один из дней зазвонил телефон:

— Привет, не хочешь с нами в одно место сходить? Посидим, поболтаем.

— Я не против. — ответил А., — Сможешь, пожалуйста, потом пересказать, всё, что было.