Обречена на меня

Пролог

Дождь барабанил по ржавой крыше заброшенного склада на окраине. Внутри пахло сыростью, и его сигаретами. Я посветила телефоном. Белый луч, выхватывал из темноты груды ржавых бочек, разбитые ящики и нас с ним.

Анри стоял, прислонившись спиной к шаткой двери, руки скрещены на груди. Черная кожаная куртка расстегнута, под ней такая же черная футболка, обтягивающая торс. Он не улыбался. Просто смотрел. Как будто уже видел, что сейчас произойдет, и ему было почти скучно.

Я стояла в центре. Платье то самое, зеленое, короткое, в котором я сегодня выходила из дома, даже не подозревая, где окажусь. Теперь оно казалось слишком тонким, слишком открытым.

- Снимай, - сказал он тихо. Голос ровный, без интонации. Как будто просил передать соль за столом. Так и было. Сейчас он собирался вкусно поужинать. Мной.

Я сжала кулаки так, что ногти впились в ладони.

- Здесь? - мой голос дрогнул, хотя я пыталась держать его жёстким. - Серьезно?

Он чуть наклонил голову. В глазах, ни капли жалости, ни тени сомнения.

- Ты же обещала. Все, что скажу. Без вопросов. Без условий.

Я выдавила сквозь стыд:

- Я твоя игрушка.

Дождь усилился, заглушая все, кроме стука моего сердца.

- Кира, - произнес он медленнее, растягивая моё имя, как будто пробовал его на вкус. - Я не повторяю дважды.

Пальцы сами потянулись к тонким бретелям. Я ненавидела себя в эту секунду. Ненавидела то, как дрожат руки. Ненавидела то, как тело уже знало, что сопротивление бесполезно.

Бретель соскользнула с плеча. Ткань сползла вниз, обнажая грудь. Холодный воздух склада коснулся кожи, отчего соски мгновенно затвердели. Я инстинктивно прикрылась руками.

- Руки вниз, - коротко бросил он.

Я опустила их. Медленно, нехотя. Словно каждое движение стоило мне куска души.

Платье упало к ногам мягким зеленым комком. Я осталась в одних черных стрингах и туфлях на шпильке. Дрожь пробежала по всему телу, от холода, от стыда, от его взгляда, который скользил по мне медленно, оценивающе, как по вещи, которую он уже купил.

Он оттолкнулся от двери, подошел. Не торопясь. Остановился в шаге. Так близко, что я чувствовала тепло его тела сквозь сырой воздух.

Пальцем он провёл по моей ключице. Легко, даже нежно.

- На колени, - сказал он.

Я посмотрела ему в глаза. Там было что-то темное, голодное, но при этом пугающе спокойное.

- Анри, - начала я, но голос сорвался.

- На. Колени.

Я опустилась. Медленно. Колени коснулись холодного бетонного пола. Боль от удара смешалась с жаром, который поднимался откуда-то изнутри.

Он наклонился, взял меня за подбородок, заставляя поднять лицо.

- Вот так, - произнёс он тихо, почти ласково. - Именно так ты выглядишь лучше всего.

Его большой палец прошёлся по моим губам, слегка надавил, заставляя приоткрыть рот.

- Скажи ещё раз. Кому ты принадлежишь?

Горло сжалось. Стыд жег щеки, но слова все равно вырвались, хриплые, сломленные:

- Тебе. Я принадлежу тебе.

Он улыбнулся. Улыбкой медленной, хищной, от которой хотелось бежать прочь.

- Молодец.

Дождь все стучал по крыше.

А я стояла на коленях перед ним, голая, дрожащая, уже не своя.

И это было только начало.