обыденность

обыденность

Пелена.

Со временем приедается всё. Абсолютно все. Вкус, запах, виды, люди, работа, отдых, секс и даже наркотики. Ничего не вызывает таких эмоций как раньше, а просто становится обыденностью. А иногда даже бесит. Вот солнышко... Его так ждёшь, когда холодно, а потом оно слишком жаркое, слишком яркое, слишком солнышко. И уже хочется облако, чтобы не так сильно припекало, а оно (облако) каким-то образом -х#як и туча. И вот-вот дождь пойдёт и планы на вечер коту под хвост. Да и вообще всё не так как должно быть. Хотя, как должно быть, слишком скучно и надоело. Вот так и вращаешься в повседневном круговороте раздражающего тебя всего. Это не кризис среднего возраста и не старость (раньше было лучше), а какая-то реальная антиутопия, когда вокруг ни одного честного, доброго, неравнодушного человека. Ведь всем от тебя чего-то надо, а надо немедленно и именно так, как надо ему. Жуть. Хочется тормознуть, дернув стоп-кран. Выйти на пирон и покурить, размять ноги, решить: туда ли я еду, почему в плацкарте, почему так долго, и вообще - куда я еду и зачем. И тут тебя одергивает попутчик.

- закурить есть?

Шаришь по карманам, и не можешь вспомнить, где оставил сигареты. Потом неожиданно вспоминаешь, что бросил три года назад и неадекватно оправдывается, а на тебя смотрят при этом как на последнего жлоба, который долго искал, нашёл и не поделился отравой. И вроде бы конфликта не было, но ему от тебя все равно что-то нужно, и раз сигарет нет и рот не занят, он противным скрипящим голосом начинает диалог про погоду.

- ах, как пахнет хорошо после дождя

А воняет тепловозом, духотой, и креозотом, которым прописывают шпалы, а ещё варёной кукурузой, вяленой рыбой и ещё чем-то мерзким. И стоишь как дурак киваешь и соглашаешься.

-да, да....

И вроде бы хочется уже зайти обратно в вагон, улечься на полку и подремать, но тут этот снова:

- а остановка сколько по времени? Пивка что ли взять холодненького?

- да, да. Было бы не плохо.

И вот бежишь с ним на перегонки до киоска, рискуя не успеть обратно на поезд, а там продавщица - красотка, заигрывая, навеливает тебе чебуреки. Молодая, красивая приветливая, болтушка с приятным нежным голосом, забавно морщащая нос, улыбаясь, стреляет взглядом, в надежде, что однажды придёт принц за привокзальный выпечкой и увезёт её с собой в прекрасное будущее. Соглашаешься, а она поворачивается к тебе спиной, и ныряет в холодильный ларь за пивом, стоишь, смотришь на стринги, маячащие из-под мини-юбки, забыв про поезд, попутчика и возможной диареи от чебуреков. Смотришь в бумажник, и просишь ещё пару бутылочек, дождавшись, когда тебе принесут твои две, любуясь на торчащие от холода сквозь футболку соски. Голос репродуктора гулким эхом сообщает об отправке поезда. И надо бежать, а тут, вроде бы уютно. И надо сказать что-то вроде: "дождись меня, я обязательно за тобой вернусь", или после очередного выстрела глазами спросить номер телефона, но ты вместо этого, пытаясь рассовать пиво по карман и мокрыми руками собрать сдачу, при этом не выронив чебуреки, с криком "да #б твою мать", выбегаешь на пирон. и бежишь как дурак через пути, по которым ползёт в твою сторону товарняк, сигналя из последних сил, чтобы запрыгнуть в вагон в последний миг, возможно выронив или разбив одну бутылку, а потом сидеть у окна, пить пиво, смотреть на отдаляющийся киоск, сквозь ползущий встречный, навсегда провожая его из жизни, но вспоминая этим вечером,. Размышляя, а что бы могло быть, если бы остался там на всегда. Ведь только что в тебе снова проснулся интерес к жизни, но ты вернулся и занял место, согласно купленного билета. И всё, что остаётся - ехать. Жалеть. Пить пиво. Ждать следующих остановок. Вспоминать милую улыбку. Пока её, как и всё остальное, не поглотит пелена обыденности.