Обыкновенная история

Обыкновенная история

Обыкновенная история (быль)

...Его огромная лапища с невероятной силой сдавливала мое горло, точно обруч, словно желая уменьшить его до размеров утиного. Мир вокруг меня начал темнеть и затягиваться непрозрачной пеленой, а я по-прежнему не мог заставить себя пошевелить даже пальцем. "Ох и попал же я в передрягу", - только и успел я подумать, слыша совсем близко какие-то странные звуки (наверное, это было мое хрипение).

- Кажется, ты не лжешь! - донесся до меня откуда-то издалека хмурый возглас, в котором явственно слышалось удивление, и гигантский обруч милосердно разжался. Кажется, он добавил затем что-то еще, какое-то огровское ругательство, но я его не понял, я был слишком занят - я дышал.

- Недорого бы я ценил свою шкуру, - наконец, решился я на реплику, когда вдоволь надышался, а зрение прояснилось, - если бы начинал врать каждому незнакомому великану.

Огр насупился, пытаясь вникнуть в смысл сказанного, и с сомнением посмотрел на меня. Я вздронул. Не сильно-то много приятного, когда на тебя в упор смотрит из-под горбатых наростов громадный, волосатый огр (а Вы знаете, как пахнет из подмышек у сердитого огра?! Нет, совсем не розовым маслом и лавандой...), нависающий над тобой, подобно церковному собору над грешником... Два с полтиной метра против моих полутора вершков - не сильно выгодное соотношение. Огры вообще - не самый выгодный собеседник для проведения досуга, скажем так. Не то, чтобы я сильно недолюбливал их расу, нет. Все на уровне чистых инстинктов. Уродливы, велики, неуклюжи... и очень сильны. М-да. Как они вообще носят на себе такую тушу - не жарко им, на ночь не снимают? Спрашивать, понятно, дело бесполезное, если не хочешь быстро покончить с жизнью. Одежда на них или волосяной покров - не разберешь без увеличительного стекла. А эта их скверная привычка - узнавать, правду говорит человек или врет, положив ему руку на горло?! Уффф. Но, кажется, худшее для меня миновало. Если огр выяснил, что я не "фокусник" - душить теперь не станет, хотя по глазам видно, что хочется. Огры справедливые. Если только из себя их сильно не выводить...Я повел языком во рту из стороны в сторону, пытаясь сглотнуть слюну и обрести полный контроль над своим говорильным аппаратом. Ведь без него мне никуда. Потому что я...

- ...ба-ард? - недоверчиво протянул огр. - не фокусник?

- Ни в коем случае! - заверил я, потирая горло. - В карты не играю, голубя мира не выпускаю, газом не травлю!

Все дело, очевидно, в том, что в наших краях (королевство Шаннара называется. Правда, на въездной в город табличке средние буквы от старости поотваливались, вот приезжие и читают Ша...ра) недавно объявился гастролер, заезжий фокусник из столицы, по прозвищу Давид Копрофилд. Который на деле оказался вовсе даже не "фокусником", а самым, что ни на есть, настоящим мошенником. Обещал "летать по воздуху и исчезать", собирал уйму людей на выступление, деньги, понятно, брал за вход, а затем, во время "номера" незаметно для всех пускал усыпляющий газ и... действительно "исчезал". Без всяких летаний. Предварительно собрав у всех видящих сладкие сны бумажники и драгоценности. И поминай как звали. Уже в каком по счету селении такое повторял. Занимательная история. Правда, ничем не занимательней других, которые я рассказываю. Ее главное отличие в том, что она из жизни. И моя с огром (болит же горло!) - тоже. История, которая еще не закончена. Хотя появились надежды на относительно благоприятный ее финал, что я вряд ли мог предположить еще минут десять назад, когда меня за волосы волокли по сырой земле (меня, невинного, как тот голубь мира, честного, законопослушного гражданина!) сюда, в какой-то мрачный, негостеприимный темно-синий шатер, расположенной на земле правителей. Вовсе не таким образом я хотел бы сюда попасть, но теперь особо выбирать не приходится, выбраться бы отсюда поживу-поздорову... а не в мешке и по частям.

Итак, как Вы уже, наверное, поняли (если даже огр понял), я - странствующий бард, рыцарь без страха и упрека. Можно просто Ник. Неплохой малый (это я о себе), которому надо как-то зарабатывать на жизнь. Вот я и приспособил к тому свой язык (который уже способен нормально двигаться после огровских "объятий") - не худший вариант, вероятно, Вы со мной согласитесь. Разумеется, есть бароны и князья, которым "какой-то бард" совсем не чета, но... зато в моей жизни, полной странствий и приключений, присутствует та особая изюминка, в поисках которой большинство из них, графов и вельмож, лишь тоскливо озираются по сторонам. Всю свою скучную жизнь. Надо сказать при этом: страны, города, еда, вино, девушки - они всюду разные, а вот люди везде одинаковые. В каждом захудалом селении всегда можно найти пару ротозеев, готовых отдать свой последний грош за то, чтобы услышать очередную небылицу... из жизни героев. Тех, кем никто из них (слушающих), увы, никогда не станет. Разве в следующей жизни. Но это спорный вопрос!

Откуда я беру свои истории, хотите вы спросить? Что ж, примерно половину из них я подслушал у других бардов (да, мне тоже не светит быть героем, вы правы, но я к тому и не стремлюсь - век героев весьма недолог), другую же половину... придумал. Из головы. Бесконечный, бездонный кладезь различных историй на любой вкус. Почему нет? Чем вымысел хуже или лучше правды, если проверить сие абсолютно не представляется возможным? Главное, история должна быть хорошей. Заслуживающей внимания и медного пятака в ящичек для сборов. Ну и сам рассказчик, понятно, не должен быть полной размазней. "Эээ, мдаа, значитца, в тридевятом царстве, в тридесятом государстве... и... эээ... о чем это я, собственно?!.." Приходилось слышать и таких "ораторов". Что тут сказать? История должна литься из уст, подобно бурному горному потоку, лететь, словно ветер, над скалами и морем, слушатель должен все видеть и чувствовать, ощущать брызги на себе, будто все взаправду происходит с ним. Речь, конечно, не идет о том, чтобы плеваться как верблюд, размазывая свою историю, словно топленое масло по ушам. За это ведь и побить камешками могут. Нет, история должна быть в меру короткой и захватывающей.