Однажды в Париже

Глава 2. Первый день

Я проснулась от едва различимого шума за окном. Шторы пропускали мягкий утренний свет, окрашивая комнату в тёплые оттенки. На секунду я замерла, пытаясь понять, где нахожусь, а потом вспомнила — Париж. Начало моей новой жизни.

Поднявшись, я подошла к окну. Узкая улочка внизу оживала: хозяин булочной выставлял корзины с багетами, мальчик на велосипеде торопился в школу, женщина выгуливала крошечную собачку. Всё это выглядело почти как в старом фильме.

Я быстро оделась, накинула пальто и вышла на улицу. Воздух был прохладным, с тонким ароматом свежей выпечки. Я не ставила себе чётких планов на этот день. Просто хотела идти, куда глаза глядят, вдыхать атмосферу, слушать парижскую речь, которую едва понимала.

Спустя полчаса прогулки я наткнулась на небольшую кофейню на углу. Деревянные ставни, мелом написанное меню на табличке, уютные столики снаружи — всё это словно приглашало зайти.

Я толкнула дверь, и тёплый аромат кофе окутал меня. В помещении царила приятная суета: бариста ловко готовила заказ за заказом, пара туристов оживлённо обсуждала что-то на английском, а за угловым столиком сидел мужчина с книгой.

Я едва заметила его, когда проходила мимо, но почему-то мой взгляд зацепился. Он выглядел расслабленным, сосредоточенным, будто время здесь двигалось по его правилам. Взъерошенные волосы, лёгкая щетина и старый свитер делали его чуть небрежным, но эта небрежность выглядела намеренной, подчёркивая уверенность.

Я выбрала столик у окна, стараясь не смотреть в его сторону. Заказала капучино и круассан, но вдруг почувствовала, как сердце ускорило ритм. Почему? Из-за этого города? Или из-за странного ощущения, что за мной кто-то наблюдает?

Мужчина поднял голову и на мгновение встретился со мной взглядом. Это длилось всего секунду, но что-то в его глазах заставило меня почувствовать себя неловко. Я быстро отвернулась, сделав вид, что сосредоточена на меню.

Когда официантка принесла мой заказ, я постаралась отвлечься, но мысли возвращались к незнакомцу. Это было странно. Я не знала его, но всё же ощущала какую-то… искру.

Он сидел так же спокойно, погружённый в чтение. Иногда делал пометки в блокноте, лежавшем рядом.

«Может быть, писатель?» — подумала я, украдкой бросая на него взгляд.

Когда я собралась уходить, он снова поднял глаза и посмотрел прямо на меня. На этот раз дольше, словно хотел что-то сказать, но так и не решился.

Я вышла из кофейни, и прохладный воздух мягко коснулся кожи. Но внутри всё ещё оставалось странное тепло. Едва уловимое, но настоящее.