Одуванчик для бывшего. Отпуск не по плану

Глава 3

Шесть лет спустя.

Роман.

— Это что ещё такое? — Впиваюсь взглядом в экран, на чёткую линию, безапелляционно устремившуюся вниз.

Цифры не врут. Шестой месяц подряд отчёты показывают просадку в одном из моих проектов — отель в Карелии теряет клиентов. Не резко, но уверенно и стабильно.

— Роман Дмитрич, это временное снижение активности. Лето только начинается, — Марк, мой финансовый аналитик, задумчиво крутит ручку в пальцах. — Народ ещё не проснулся. Подожмём таргетинг, подтянем конверсии...

— Конверсии он подтянет. Марк, у нас минус тридцать процентов по сравнению с прошлым сезоном, и это за три недели. Это катастрофа, а не снижение активности. Если где-то упал спрос, значит где-то он вырос. Найдите!

— Уже. Мы запрашивали обратную связь от клиентов, и, согласно свежим данным, значительная часть потенциальных гостей выбирает…

Он замолкает. Остальные в кабинете переглядываются.

— Марк, кончай со мной заигрывать, я тебе не за интригу плачу. Что выбирают? — Требовательно вздёргиваю бровь.

— Малиновку.

— Чего?

— Того. Маленькое поселение в глубинке. Инфраструктуры ноль, но бронь идёт стабильно, в пик — очередь на размещение. Население около двухсот человек. Несколько гостевых домиков. Простейшие условия проживания: фермерская еда, печка, ручная посуда… И, судя по отзывам, невероятная атмосфера.

— Атмосфера? Хочешь сказать, я теряю клиентов из-за атмосферы?

Малиновка…

Мы уже слышали об этой деревне года три назад. Тогда это казалось забавным. Куры, коровы, грядки, грязь.

Посмотрели. Поржали. Забыли.

А зря.

Теперь эта деревня отжирает у меня часть дохода.

Хмурюсь.

— Как? Как какая-то грёбаная деревня может составлять конкуренцию нашим лакшери-отелям?

— Не только нашим отелям. За прошлый год они выросли на семьдесят четыре процента. Увы, Роман Дмитрич, — Лариса, мой директор по пиару, разводит руками в стороны. — У них отлично работает сарафанное радио. Блогеры приезжают туда на модный сейчас «детокс». Отзывы в соцсетях пестрят восторгами.

— Анечка, будь добра… — Делаю короткий жест своей ассистентке, и она тут же протягивает планшет с выведенным на экран профилем этой Малиновки в соцсетях.

Лезу в упоминания от пользователей.

Молоко в глиняном кувшине, малина в ладонях. Хэштег #настоящаяРоссия.

Листаю дальше. То же самое. Банька. Коровы на лугу. Пирог на подоконнике. Под каждым постом одно и то же: «Вернулась к себе», «Впервые почувствовала, что дышу», «Не отель, а настоящее место силы».

С удивлением обнаруживаю среди гостей Новикова — директора сети супермаркетов. Он пять лет подряд отдыхал в моих отелях, а теперь вот, с семьёй и собакой в Малиновке. У мангала. Счастливый.

Тфу ты!

Челюсть сводит.

— Кто хозяин?

— Сейчас я… — Аня забирает планшет, совершает пару быстрых манипуляций и возвращает его в мои руки. — ИП зарегистрировано на Читикова А.Н.

— Читиков… Читиков… — Пролистываю уставные документы. — Знакомое что-то. Кто такой Читиков?

— Без понятия, — Марк жмёт плечами. — Владелец формальный. Вся система построена на частной аренде — домики, бани, пекарни. Всё местное, домашнее. Натурпродукт. И, по слухам, всем этим руководит женщина. Железная леди.

— Кто?

— Хороший вопрос. Ни имени, ни лица. Только упоминания в соцсетях. Говорят, маленькая, но с характером и стальными… Фаберже.

У меня не выходит сдержать саркастической усмешки. Во мне закипает злое любопытство.

Маленькая хозяйка большой деревни, чёрт бы её побрал. Кто она такая?

Вот она, конкуренция двадцать первого века. Не огромная корпорация, а какой-то вшивый ИП, который понятия не имеет, что такое пиар, и разносит мастодонтов отрасли отзывами в духе «домашняя еда, добрые люди, тёплое молоко».

Откидываюсь на спинку кресла, прожигая взглядом уехавшую вниз линию графика.

— Так, ладно, кто-нибудь из наших уже там был?

Коллеги отводят взгляд. Лариса делает вид, что ей срочно нужно что-то записать.

— Серьёзно? И как же вы, господа аналитики, анализируете конкурентов, ни разу не попробовав их продукт? Значит так, кто-то должен поехать туда. Своими глазами посмотреть, чем они там дышат, и почему наш клиент уходит за триста километров в глушь, когда у нас натурально — сеть эко-отелей с рейтингом выше четырёх с половиной. Кто поедет? Кто хочет в отпуск? Лариса?

— Я в курятник? Ни за что! — Брезгливо морщится. — У меня, между прочим, мастер по маникюру в декрет уходит. Надо успеть на последнюю запись к ней. Да и не приспособлена я к этой… Природе.

— Твою природу я понял, — ворчу. — Марк?

— Не могу, Роман Дмитрич. У меня мать в больнице. Я б с удовольствием сорвался, честно. Но не могу.

— Понятно, — поднимаюсь с места, подхожу к окну.

Москва раскинулась внизу — понятная, прогнозируемая, предсказуемая. А где-то в Карелии, среди леса и озёр, маленькая женщина развалила мне цифры, украв прибыль и клиентов.

— Ты сам-то когда в отпуске был, Роман Дмитрич? — Спрашивает Марк.

— Я? В прошлом веке, кажется.

— Ну так поезжай. Чего тебе? Отдохнёшь хоть. А то ты у нас уже сам как график дохода.

— У меня, между прочим, восемнадцать отелей по стране. Это и есть мой отдых, — прищуриваюсь, глядя на залитые солнцем крыши домов. — Но идея здравая. Почему бы и нет? Анечка, а сделай-ка мне бронь, будь добра.

— Конечно, — суетливо кивает ассистентка, тонкими пальцами тыча в кнопки на планшете. — Свяжусь с администрацией, скажу, что едет важная персона. Пусть подготовят максимум комфорта…

— Нет. — Поднимаю ладонь. — Никаких особых условий. Я — простой смертный. Пусть обслуживают как всех.

Аня бросает на меня быстрый, изучающий взгляд, но спорить не решается.

— Как скажете, Роман Дмитриевич. Вы поедете один?

— А с кем?

— Возможно, будет разумно, чтобы я поехала с вами. На случай, если потребуется координация или… — Замолкает.