Огненная для Опасного

Часть 1

Город дышал стылым июньским вечером. Неоновые вывески кровоточили на мокром асфальте, отражаясь в лужах, как разбитые мечты. Я стояла у окна съемной квартиры на окраине, где жизнь пахла пылью и несбывшимися надеждами. За окном — огни большого города, манящие и лживые, как обещания случайных мужчин. Меня звали Ася. Рыжая бестия, так говорил обо мне последний из них, прежде чем исчезнуть в тумане очередного утра, оставив после себя лишь горечь дешевого вина на губах и пустоту в кровати, слишком большой для одной.

Бедра у меня и вправду были что надо, и грудь не отставала. Мужчины слетались на этот огонь, как мотыльки, обжигали крылья и улетали, оставив меня одну, с пеплом их мимолетных страстей в душе. Я привыкла. Почти.

Этот вечер был таким же, как сотни других. Пустота, разлитая в воздухе, как дешевый коньяк. И тишина, звенящая, как натянутая струна. Я налила себе еще вина. Оно было терпким, как сама жизнь, и согревало изнутри, разгоняя по венам призрачное тепло.

Я работала в одном из тех клубов, где музыка гремела так, что заглушала совесть, а полумрак скрывал отчаяние в глазах посетителей. Танцевала. Не стриптиз, нет. Просто танцевала, отдавая пластике тела всю ту страсть, что не находила выхода. Мужчины смотрели. Их взгляды были липкими, как мед, и холодными, как сталь. Они хотели купить меня, мое тело, мою душу, если бы она продавалась так же легко, как улыбки за барной стойкой.

В тот вечер я чувствовала себя особенно уязвимой. Деньги заканчивались, а хозяйка квартиры уже дважды намекала на квартплату. Нужно было что-то решать. И это «что-то» пугало меня своей неопределенностью.

— Может, еще по одной, красавица? — Голос за спиной был вкрадчивым, с легкой хрипотцой.

Я обернулась. Мужчина. Высокий, темноволосый, с глазами цвета грозового неба. В них не было ни капли того сального блеска, к которому я привыкла. Только холодный, изучающий интерес. И что-то еще. Что-то опасное, притягивающее, как бездна.

— Я не пью с незнакомцами, — мой голос прозвучал резче, чем я хотела. Защитная реакция.

Он усмехнулся. Усмешка была хищной, но не злой.
— Меня зовут Кир. Теперь мы знакомы.

Кир. Имя было таким же резким и холодным, как его взгляд. Он не просил — он утверждал. В нем чувствовалась сила, не та, что бьет кулаком по столу, а другая, глубинная, как течение подводной реки. Он был из тех, кто берет, не спрашивая. И это пугало и влекло одновременно.

— Ася, — я протянула руку. Сама не знаю, зачем.

Его пальцы были сильными, пожатие крепким. Несколько секунд он держал мою руку, словно взвешивая, изучая. Потом отпустил.
— Ты хорошо танцуешь, Ася. В тебе есть огонь.

Комплимент был неожиданным. Обычно мне говорили о другом.
— Спасибо.

Мы молчали. Музыка грохотала, смывая слова, оставляя только взгляды. Его взгляд не отпускал, буравил, проникая под кожу, туда, где прятались мои страхи и тайные желания. Я чувствовала, как по спине пробегает холодок, несмотря на духоту клуба.

— Ты здесь одна? — спросил он наконец.

Я кивнула. Одиночество было моим вечным спутником.
— Всегда одна.

Он снова усмехнулся.
— Не верю. Такой огонь не может быть один.

Я пожала плечами. Что ему объяснять? Что этот огонь сжигает тех, кто подходит слишком близко? Или что он просто иллюзия, за которой прячется маленькая испуганная девочка?

— Хочешь уехать отсюда? — его голос прозвучал неожиданно тихо среди грохота музыки.

Вопрос застал меня врасплох. Уехать? Куда? С ним? С этим опасным незнакомцем, от которого веяло холодом и скрытой угрозой?
— Зачем?

— Просто так. Сменим обстановку. Выпьем настоящего вина, а не этой бурды.

В его голосе была уверенность, не допускающая возражений. И я, сама не понимая почему, согласилась. Может, это было отчаяние. Может, любопытство. А может, тот самый огонь внутри меня потянулся к его льду, ища в нем спасения или гибели.

Мы вышли из клуба на улицу. Ночь встретила нас прохладой и запахом мокрого асфальта. У тротуара стоял черный, хищный автомобиль. Он открыл передо мной дверцу. Я села. Салон пах дорогой кожей и чем-то еще — едва уловимым ароматом его парфюма, терпким и мужским.

Машина бесшумно тронулась с места, унося меня в неизвестность. Я смотрела на проносящиеся мимо огни города и чувствовала, как сердце колотится в груди. Страх и предвкушение смешались в гремучий коктейль.

Мы ехали долго. Городские огни сменились тьмой загородного шоссе. Я не спрашивала, куда мы едем. Какая разница? Любое место было лучше, чем моя пустая квартира и беспросветное будущее.

Наконец, машина свернула на узкую дорогу, ведущую в лес. Я напряглась.
— Куда мы?

— Почти приехали, — его голос был спокоен.

Вскоре показался дом. Огромный, современный, из стекла и бетона, он вырастал из темноты, как замок какого-то сказочного злодея. Или короля.

Внутри было так же холодно и стильно, как и снаружи. Минимализм, дорогие материалы, приглушенный свет. Ни одной лишней детали. Как и в его владельце.

Кир налил вина. Настоящего. Французского. Оно было бархатным, с нотками чего-то неуловимо знакомого и одновременно нового. Мы сидели у огромного панорамного окна, за которым чернел лес.

— Почему я? — спросила я, нарушив молчание.

Он посмотрел на меня. Его глаза в полумраке казались еще темнее.
— Ты другая, Ася. В тебе есть жизнь. Настоящая. Не та, что продается и покупается.

Его слова отозвались во мне странным теплом. Никто никогда не говорил мне такого.
— А ты? Какой ты, Кир?

Он усмехнулся.
— Я тот, кто я есть. Опасный, как ты успела заметить.

— Я не боюсь, — солгала я. И, может быть, это была не совсем ложь. Рядом с ним страх притуплялся, уступая место какому-то странному, почти болезненному любопытству.

Он подошел ко мне. Его рука легла мне на плечо. Легкое прикосновение, от которого по коже пробежали мурашки.
— Не стоит меня бояться, Ася. Если я чего-то хочу, я это беру. Но я никогда не причиню вреда тому, кто мне… интересен.