Огни и ветры городов

Пролог

Тульская область, Россия,

лето 2015 года

Трасса М-2 тянулась на много километров и пересекала селения, города и области одну за другой. Тула осталась сбоку за спиной, большие города не привлекали путника, который последние годы предпочитал собственную компанию. Вдоль шоссе вырастали огромные рынки, заправки, мотели с забегаловками и торговые центры. В одном из неприметных баров прямо на дороге не было почти ничего примечательного, кроме скопления мотоциклов на стоянке. В зале бара хватало байкеров разного возраста, но еще здесь, подальше от разношерстной публики, сидели дальнобойщики и усталые водители легковушек. Культура и стиль жизни байкеров никуда не исчезли со временем, заняв свою нишу и место.

За стойкой бара сидел молодой человек с длинными до плеч волнистыми темно-русыми волосами. Он в одиночестве потягивал пиво, ни с кем не заговаривая. Он не вписывался ни в один из клубов, которых хватало на просторах России: он не носил ни кожи, ни символики рокеров. Он носил чистые голубые джинсы, ладно сидящие на длинных ногах, белая футболка и жилетка в тон джинсам. Он неспешно поднес ко рту бутылку пива и сделал глоток янтарной жидкости. На правой руке с внутренней стороны ниже локтя блеснула черная татуировка с изображением скорпиона. Она была в половину предплечья и не очень бросалась в глаза.

Бар жил своей оживленной жизнью, а мужчина находился в собственном мире, равнодушный к азарту и развлечениям. Он нахмурился: его не было дома уже пять лет, и он не мог заставить себя вернуться. Он откинул волосы на спину, которые на миг укрыли волевое лицо с сумрачными глазами. В левом ухе блеснула маленькая золотая серьга в форме кольца – напоминание о бунтарском юношеском периоде его жизни. Он перестал слушаться родителей лет в пятнадцать не потому, что был плохим сыном, просто он становился мужчиной с горячей кровью. Он знал, что в нем смешались два народа, вот и пытался найти золотую середину. Ни отец, ни мать не мешали его становлению, ненавязчиво направляли на путь истинный, но юноша на любой вопрос имел собственный ответ. Потом на его теле появилась первая татуировка, что сильно расстроило мать. И он колесил по необъятным дорогам России, работая то там, то здесь, когда заканчивались деньги. Но идея осесть не приходила в голову: он помнил закон, который выучил в восемнадцать лет – в движущуюся мишень сложнее попасть. Вот он и находился в пути уже пять лет.

- Твой чоппер 89 года?

- Урал, - поправил он, не глядя. Но ответ не понравился, о чем парень узнал почти сразу, когда возле него остановился мужик лет сорока в кожаных штанах и косухе на голое тело. Солнцезащитные очки привычно сидели на макушке, покрытой густыми каштановыми волосами. – Кого это интересует?

- Меня, - напористо повторил мужчина.

- Он не продается, - возвращаясь к пиву, ответил молодой человек.

- Я могу предложить большие деньги, - не отступал он. – Таких уже не выпускают пару лет.

- Четыре года, - поправил он. – Он не продается. Не интересует.

- Очень жаль.

Парень напрягся, расслышав в мужском голосе угрозу. Он наклонил голову и тяжело вздохнул: неприятности нашли его опять. За годы скитаний он разучился чему-либо удивляться. Признаться, даже становилось скучно, но хоть что-нибудь необычное должно произойти в его предсказуемой жизни. Он забарабанил пальцами по стойке бара, размышляя, что ждет его за дверью в темноте на парковке. Он усмехнулся: увлечение отца частенько приносило такие последствия.

Виктор Васильев был помешан на мотоциклах, гонял по дорогам и даже состоял в байкерском клубе, пока не женился. Он не оставил свое увлечение, просто теперь больше времени уделял работе и дому, успев не просто получить неплохое образование, еще и высокооплачиваемую работу в банке. Виктор мог позволить тратить деньги на свое хобби, которое привил и сыну. Первые воспоминания мальчика были связаны с кожаным сиденьем мотоцикла и крепкой грудью отца за спиной, когда он катал ребенка по тихим улицам. Он научился разбираться в любой поломке железного коня, и в пятнадцать лет отец подарил ему «Урал», который до сих пор был с ним. Мотоцикл напоминал ему о семье и доме – все, чего он сознательно лишил себя.

Допив пиво, парень повернулся лицом к залу, внимательно изучая карими глазами посетителей. Его цепкий взгляд не пропустил ни одного мужчину или женщину, пытаясь определить помощников незнакомца. Но нет: на сей раз его интуиция молчала. Значит, встреча состоится на улице. Разносить бары перестало быть модным, да и встречи с полицией он не желал.

Молодой человек решительно встал с высокого стула и неохотно направился к выходу. Он пошевелил руками, разминая мышцы, делая круговые движения плечами. Как же он хотел ошибиться: пусть сегодня он спокойно дойдет до мотоцикла, запрыгнет на сиденье и поедет дальше к побережью. Он на секунду остановился, собираясь с силами, отключился от звуков музыки и громких разговоров, готовясь к заварушке на стоянке. Решительно толкнув дверь, он сделал шаг во враждебную темноту. Он обреченно качнул головой, когда в очередной раз оказался прав. Стоило ему отойти от стены бара, как его взяли в кольцо четверо мужчин. Возглавлял маленькое войско уже виденный в баре мужчина. Он вальяжно подошел к парню и с жалостью взглянул на него.

- Зря ты отказался от денег, парень, - удрученно покачал он головой. – Теперь ты отправишься в больницу, а я заберу чоппер.

- И почему я не удивлен? – буркнул он удрученно. Не надеясь на мирное разрешение конфликта, он все же предложил: - Может, пропустите меня, и я мирно уеду?