Охота на бабочку

POV...Мария

Утром, как обычно, я решила пойти на пробежку. Ничего не скажешь — мне всегда нравился спорт. В младших классах я даже занималась лёгкой атлетикой, но потом забросила.

Когда я спустилась на кухню, отец уже сидел за столом и пил кофе. Мне нравится запах крепкого кофе, но вкус — совсем не моё.

— Доброе утро, — сказала я и начала обуваться.

— Доброе, — ответил папа и открыл ноутбук.

— Даже не спросишь, куда я иду? — бросила я на него вопросительный взгляд.

— Я и так знаю. Можно понять по твоему прикиду, — буркнул он, даже не посмотрев на меня.

Я ничего не стала говорить — просто молча вышла, чтобы не испортить настроение ни себе, ни ему.

Мой отец замужем за работой. Настоящий трудоголик. Я как-то привыкла к этому и перестала с ним ссориться. Раньше меня это ужасно обижало и злило. Часто приходилось оставаться у тёти — его сестры. А она... всегда пыталась меня унизить. Говорила, что я копия мамы, хотя я её почти не помню — видела только раз, когда мне было девять.

Я не рассказывала отцу про то, как тётя меня оскорбляла. Пыталась постоять за себя, но у меня ничего не выходило. Все попытки отстоять своё имя заканчивались провалом. До одного момента. В тот раз, когда папа снова оставил меня с ней, она перешла все границы — сказала, что я никчёмная, как и моя мать, что от меня нет никакого толку. Началась ужасная ссора, в результате которой отец наконец узнал правду. Он был в ярости. После этого он больше никогда не оставлял меня с ней, а вскоре они и вовсе перестали общаться.

В предвкушении новой школы и знакомства с одноклассниками я бежала, погружённая в мечты. Настолько замечталась, что не заметила камень, который устроил мне внеплановое знакомство с асфальтом. Видимо, это часть программы адаптации. Сидя на земле, я мысленно смеялась над собой. Не смогла сдержать улыбку. Слава богу, утро, выходной, людей почти нет — а то бы подумали, что чокнутая.

Неожиданно чьи-то сильные руки подхватили меня под мышки, и сердце забилось чаще. Я машинально дёрнула рукой, пытаясь ударить "спасителя", но он легко перехватил моё запястье. Его пальцы крепко держали мою руку, но не причиняли боли.

Всё будто замедлилось. Я смотрела на него и думала, какие у него намерения.

— Обычно за помощь "спасибо" говорят, а не пытаются по лицу ударить, — сказал высокий, мускулистый брюнет с тенью сарказма в голосе. — Не то чтобы я жаждал благодарности, но всё же.

— Я… я испугалась, прости, — заикаясь, произнесла я.

— Понимаю. Извинения приняты, и благодарность тоже.

Повисла неловкая тишина. Я чувствовала, как к щекам подступает жар. А он... он просто стоял и улыбался — так, как будто только что выиграл спор с самим собой.

"Вот чёрт, заметил..." — мысленно простонала я, чувствуя, как хочется провалиться под землю.

Я решила первой прервать эту странную сцену:

— Спасибо ещё раз, но мне пора. Пока.

Развернувшись, я уже собиралась уйти, когда он крикнул:

— Эй!

Я зачем-то остановилась и обернулась.

— Тебя как зовут?

— Маша. А что?

— Мария, значит. Красивое имя… для красивой девушки, — с искренней улыбкой сказал он.

Теперь я точно знала: моё лицо цвета спелого помидора. Он развернулся и ушёл, а я осталась стоять в ступоре, глядя ему вслед.

Я продолжила пробежку, но мысли вертелись только вокруг этого незнакомца. Кто он? Почему мне вдруг так тепло от одной его улыбки?

Спустя несколько минут я добралась до парка и решила немного посидеть на лавочке, отдышаться. Пальцы дрожали, щеки ещё пылали, а сердце — так и не пришло в норму.

— "Мария, значит..." — повторила я вслух и улыбнулась сама себе.

Неожиданно телефон в кармане завибрировал. СМС от неизвестного номера:

«Ты бегать сюда часто ходишь? – Твой спаситель 😎»

Я округлила глаза.

Он что, шутит? Откуда у него мой номер?!

Продолжение следует...