Охота на Подражателя

8. Третий сектор

Полки скрипели, как старушечки на исповеди в церкви. Пыль висела в воздухе, не оседая — она была видна на фоне лунного света, проникающего сквозь витражи архива. И даже магические фильтры, встроенные в вентиляционные шахты, не справлялись с вековым налётом унылого забвения. Центральный архив Бюро №1 при Магистрате — место, отчасти находящееся под землёй, с окнами у самого потолка — вызывал трепет перед архитектурой, построенной много веков назад, но сохранившей свой изначальный вид, подвергшись лишь малым изменениям в век индустриализма.
Кипа бумаг и папок лежала на моём столе, а керосиновая лампа дарила свет надежды. Я была и буду не из тех, кто умеет отпускать дело на самотёк.

- Найти бы ещё один крючочек в этом деле... — пробормотала я.

А еще — скрыть это на время от куратора.

В часы, когда все нормальные люди ужинают в кругу семьи, ложатся спать или предаются сомнительным развлечениям на улицах столицы, я всё ещё рылась в папках. Дела, покрытые красными печатями с надписью «дело закрыто». Ни черта оно не закрыто! Бумага, исписанная корявым почерком Элайджи, резко обрывалась. Это был последний отчёт о расследовании, лично написанный им. Вскоре Элайджу убили как человека, но не смогли сломить дух призрака. Он был привязан всей своей сутью к работе и... ко мне.

Время в зале притихло. Часы давно перестали тикать, но всё равно отдавались гулом в моём сознании. Осталась только одна мысль: найти подтверждение, что тот силуэт на фотокарточке — не игра моего воображения, не совпадение. А именно — наш подражатель. Очень на это надеюсь.

Или же по-другому — Наблюдатель. Так написано в деле. Без имени, без личного кода, только звание и отметка: «подлежит изоляции». Пятилетней давности. Именно тогда Кожевник был пойман, и казнь привели в исполнение. Этот подонок получил то, что заслуживал. Но от этого родственникам жертв было не легче. Ожидание и ненависть к убийце родных — всё, что осталось в опустошенных душах несчастных людей. Они жили этим.

А теперь — вновь трупы. Три сцены, до боли похожие на его «почерк». Только слишком чисто. Слишком демонстративно. Театрально. Зависимо от деталей.

Глаза уже болели, но это меня не останавливало. Одна из папок выдала крошечный отчёт — смазанный, с неразборчивыми подписями. Только один фрагмент был чётким: место регистрации последнего появления объекта — Дом ветеранов магической службы, третий сектор.

- Третий сектор?.. — Это означало, что там размещены люди с вымотанной наизнанку психикой. Проще говоря — душевнобольные.

- Я тебя убью, — послышался из-за спины знакомый голос, срывающийся на недовольное шипение. — Убью. Воскрешу обратно. И снова убью!

- Элайджа, твои угрозы на меня никогда не действовали, — не обернувшись, сказала я, ещё раз пробежав по последним строчкам, где был написан адрес дома ветеранов.

Достав книгу для заметок, я быстро черканула адрес. Район был не из бедных, но и не элитный. Что меня удивляло — он граничил с трущобами. Магистрат стыдится своих одиноких и немощных сотрудников. Перемолов в жерновах системы — без сожаления выбрасывает на помойку!

Я обернулась и чуть не чихнула от пыли. Элайджа предпочёл парить над аркой, нахмуренный, будто древний старик, которого не пустили на заседание клуба по вязанию крючком.

- Ты же сказала — пойдешь домой. Кровать, плед, фляжка с дрянью, которую ты называешь ликёром. Я даже хотел вызваться тебя сопроводить до родных дверей, пока не понял, что тебя не было видно на записи с проходной. — Он щурился, будто мой безвременно ушедший папенька. Хорошо хоть он не призрак, иначе я бы отправилась в тот же дом ветеранов. Добровольно. Своим ходом.

- Ага. И ты бы вызвал патруль на мою «тень». — Я криво усмехнулась, откидывая волосы назад. — Ты ведёшь себя как старикашка. Где твой носовой платок и крики «всё пропало»?

- Всё действительно пропало. У тебя мозг — в отделе потерянных предметов, — он подплыл ближе, сверля меня взглядом. — Ты перегрузилась. После заклятия. Зачем?

- Потому что пока вы там болтаете и кидаетесь протоколами, кто-то оставляет записки в моей квартире и делает мёртвые тела экспонатами около анатомического музея. Мне нужно знать, с кем мы имеем дело. — Я постучала пальцем по фото. — Смотри. Он похож на того в шляпе. Или кто-то хочет, чтобы мы пошли по этому следу.

Элайджа завис у потолка, разглядывая фото.

- Он выглядит как дед с фермерского рынка, — пробурчал он.

- Это он сейчас так выглядит. — Я достала фото из-под папки с последним нашим общим делом. — Вот его фотокарточка в молодости. Лица не видно. Но это тот же силуэт, что был в проекции.

- Подожди… Это же…

- Я хочу навестить этого пожилого джентльмена. Он находится в третьем отделении дома ветеранов при Магистрате. Если он умеет управлять астральной проекцией себя молодого... то, возможно, это он. Или он знает убийцу лично.

***

- Третий сектор… комната 312… — администратор провёл пальцем по журналу. — А, вот…

Пауза.

- Но вы опоздали. Он мертв уже три месяца.