Прошли недели. Физически Дима поправлялся, но ночные кошмары были его верными тенью. Он просыпался в холодном поту, с криком, в котором смешивались хрип Риты и вкус отравленного чая. Каждый раз его встречали теплые руки Ксюши и спокойный, уверенный голос Ильи. Они были его щитом.
Однажды вечером, когда Ксюша вышла поговорить с врачом, Илья разлил по кружкам принесенный из дома кофе.
«Держись,братан. Скоро выкарабкаешься», – сказал он, протягивая чашку.
Дима взял её, пальцы слегка дрожали. Он посмотел на друга, на его открытое, решительное лицо.
«Илья…Я ей… я чуть не сказал «нет», когда она позвонила. Но потом подумал – жалко её. Всегда было жалко. Это ошибка? Была ли в этом моя вина?»
Илья резко покачал головой.
«Никогда.Слышишь? Никогда. Жалость – это не повод травить человека. Ты был добрым. А она это добро перекрутила в своём больном сознании. Ты не виноват».
Эти слова, простые и прямые, как удар молотка, вбили первую свою в шаткую почву его души. Вина медленно начала отступать, уступая место горькому, но очищающему пониманию.
Отредактировано: 25.10.2025