Омон. Без права на ошибку

Граф

-Паспорт, ИНН, заявление, диплом, военник, трудовая и согласие на допуск к сведениям, составляющим государственную тайну, - выкладываю всё перед дамой преклонных лет.

-Молодец, всё собрал, - перепроверяет скрупулёзно.

Застреваю глазами в морщинистом декольте. Там, конечно же, и утонуть можно. Как такое добро носит, непонятно?

Тяжело же…

Не о том думаешь, Граф. Про свою грудь думай.

А, что про неё думать? Там уже ничего не протестует и не ёкает.

Я смирился. Хоть до сих пор и не принял волю генерала.

Наверное, когда-нибудь пойму. Но точно не сейчас.

-Достижения? – коротко и по делу.

-В папке, - киваю на чёрную папку, которая лежит на углу стола.

Положив мясистую ладонь, с короткими пальцами, подтягивает к себе мои заслуги.

Там есть чем попонтоваться, но я стою безразлично смотрю, как она раскладывает дипломы, грамоты. Плаванье, кросс, скалолазание, вождение…И когда она доходит до диплома по стрельбе, перестаю дышать.

Я, конечно, в ОМОН Росгвардии не рвался, но если и выбирать должность, то точно не снайпер.

Мне нужен замес. Жёсткий. Резкий. Чтобы адреналин мог стереть весь тот пиздец, что живёт в душе.

Сглатываю и отвожу взгляд.

Что я тут забыл?

Нет, служить в ОМОНе, почётно и вполне возможно, я бы через год сам подал рапорт на перевод. Но моё мнение никто сейчас не учитывает.

Захотел – перевёл. Захотел – убрал с глаз долой.

Чувствую себя куклой, в которую наигрались и закинули в шкаф, чтобы глаза не мозолила.

Ему похеру, как я тут буду выживать.

Потому что, таких как я презирают, и постепенно выщемляют из любой структуры нашей необъятной Родины.

Таких как я, не любят нигде…

Протеже. Блатной. Любимчик…

Даже смена фамилии не спасёт. Уверен эта тётка уже в курсе от кого я пришел.

-Должность стрелка? – спрашивает, не поднимая глаз.

-Нет. Штурмовик.

Не хочу прыгать по крышам, пока все в эпицентре.

-Вот пропуск. Прямо по коридору налево, первая дверь. Вас уже ждут.

-Спасибо, - роняю безучастно и выхожу из кадров.

Иду, рассматривая обстановку.

Новое здание, подогнанное с лёгкой руки генерала, реально огромное. Здесь вместились почти все подразделения Росгвардии. Само строение в виде колодца-крепости. Четыре этажа боевой мощи, внутри которой расположен ринг, два зала, бассейн, и конечно же, тир.

Тут собраны самые крутые отряды. Любой хоть раз задумывался о переводе, но не каждого сюда примут.

Здесь нет «левых», каждый боец выгрыз зубами своё право числиться в подразделении ОМОНа.

Кроме меня…я пришёл по блату.

И, вероятнее всего, встречать меня не будут с радостными воплями.

Да похер. Переживу.

Прохожу мимо командного центра. Четыре бойца спорят о чём-то, не обращая ни на кого внимания. Поворачиваю налево и стучу в первую дверь.

«Командир-полковник Сербин Константин Васильевич»

Пиздец, значит, будет с хлебом с солью…а я надеялся по-тихому пропетлять.

Не вышло…

-Входи, - слышу с той стороны.

-Здравия желаю, товарищ полковник, - быстро скольжу взглядом по звёздам. – Сержант Графер Владислав Егорович. По переводу.

-Проходи боец. Ждали, - указывает на кресло. – Рады тебя видеть в наших рядах. Документы сдал?

Ну да, рады, ага…Просто выбора у тебя, полкан, не было. Приказ, есть приказ, да?

-Только что, - наблюдаю, как хмурясь, ищет что-то в куче бумаг.

-Да где же она? – сдвигает кучу в сторону.

Жду пока он обратит на меня внимание. Рассматриваю кабинет.

Непривычный интерьер. Всё новое, минималистичное. Совсем не в духе наших чинуш.

Где деревянный стол, огромный сейф и старые кресла?

Нет, здесь всё по высшему разряду. Новое, навороченное, и самое главное, рабочее.

Стеклянный стол с железной окантовкой, черное кожаное кресло. За спиной полкана, портрет главнокомандующего. Рядом растёт, хотя лучше сказать умирает, какое-то дерево. Листья опустились и начали чернеть.

Нашли кому цветок подарить…Сербин, наверное, не в курсе вообще, что его поливать нужно.

Сбоку от меня полка, набитая папками. А позади, пара серых диванов, стоящих друг напротив друга.

-А, вот нашел, - достаёт мятый лист бумаги. – Ты зачислен в девятнадцатый отряд… - водружает очки на нос. – «Смерч».

«Смерч» - не слышал о таком. Знаю есть у нас «Беркут», «Зубр», «Бастион»…

-Это новое спецподразделение. Недавно сформированное, - сзади после короткого стука, открывается дверь. – А вот как раз и командир отряда.

Встаю с места, набирая в грудь побольше воздуха. Ну понеслась…

-Зубков Иван Геннадьевич, - указывает на парня полкан. Смотрю на своего будущего командира…старше меня лет на семь максимум.

Здоровый чёрт, пострижен почти под ноль. Бицуха отличная.

У меня не хуже и я выше на полголовы.

-Графер Владислав Евгеньевич, - протягиваю руку и получаю крепкое рукопожатие в ответ.

-Значит, это ты у нас блатной, - не скрывая презрения, говорит командир.

Да твою мать! Я ещё даже нормативы не успел сдать, а уже началось.

-Зуб, - рявкает полкан. – Суди по работе, а не по тому, от кого он пришел.

-Понял…принял, - смеряет меня взглядом, словно таракана. – Нормативы сдал?

-Ещё нет.

-Ему не надо подтверждать физическую подготовку, - одновременно вместе со мной говорит Сербин.

Да, ладно, блять! Меня же тут сожрут на хрен.

-М-м-м, - тянет Зубков с ехидцой, подтверждая мои мысли. - Если мы свободны, товарищ полковник, проведу бойцу экскурсию.

-Отлично, идите, - даёт добро.

Пропуская старшего, выходим в коридор.

-Говорю один раз, - сразу поворачивается ко мне. – Здесь ты боец. Не папинькин сыночек, не мешок с деньгами, которому всё надоело и ему захотелось хапнуть адреналина, а боец ОМОНа Росгвардии.

О как…Значит, не в теме чей я.

Видимо ещё не донесли.

Так даже лучше. Мажор и мажор.