Он мне не брат

Пролог

— Ну? Иди ко мне, девочка моя, — манит Саша меня пальцем, сидя на диване с наглой усмешкой на губах. — Я соскучился. Давно этого хотел… Иди! Не расстраивай меня. Я так долго ждал этой встречи…

Дарю мужчине улыбку, но отчего‑то тяну время. Меня словно бы не тянет к нему. Хотя за все эти два года переписок мне казалось, что я влюблена в своего тайного друга по переписке Гранта. Я вспоминала наши разговоры, наши шутки, наши мечты. Я думала, что знаю его, что чувствую его. Но сейчас… Сейчас я вижу — это не он. Или это я — не та, кем себя считала?

Да, мы творили безумства в интернете, и порой наши разговоры переходили дружескую грань и перерастали в игры для взрослых. Но… всё всегда было прилично и как‑то правильно. Мы уважали границы друг друга, мы смеялись, мы поддерживали. А сейчас… Сейчас всё кажется фальшивым.

Я начала мечтать о нашей встрече ровно через месяц после начала общения. Рисовала в голове картины. Мы сидим у камина, смеёмся, делимся мечтами. Я представляла, как он смотрит на меня, как говорит слова, которые согреют моё сердце. И сейчас, наконец встретившись с ним вживую, я поняла, что реальность оказалась в сто раз хуже ожидания.

Мне хочется, чтобы он ушёл! Сейчас же! Он мне не нравится! Его голос, его манеры, его взгляды — всё это вызывает во мне отторжение. Я пытаюсь найти хоть что‑то, хоть искру, которая зажжёт во мне интерес, но ничего не нахожу.

А ещё и эти непрошеные, неправильные, извращённые чувства любви к тому, кто мне братом приходится. Да, по крови мне Эльдар — никто! Но он брат моего брата, а это значит, что он и мой брат. И я не имею никакого права его любить! Мечтать о нём! Думать о нём!

Эти мысли — как яд, как огонь, который сжигает меня изнутри. Я разрываюсь между чувством долга и желанием, между разумом и сердцем. Я знаю, что должна забыть его, должна вычеркнуть из своей жизни, но… Но как? Как забыть того, кто стал частью моей души?

— Саш, — зову его по имени. Голос дрожит, словно натянутая струна, но мужчина не отстаёт и продолжает тянуть руки ко мне. — Давай ещё немного поболтаем? Я давно хотела увидеть тебя вживую, — ищу способ не идти у него на поводу, вцепившись в последнюю соломинку надежды, что всё можно исправить, что он поймёт. Я не хочу быть с ним. Не с таким им.

С тем Грантом из переписки легко, с ним я могла говорить обо всём, смеяться, мечтать. Но не с этим… Александром. Он будто чужой, не тот человек, которого я ждала.

Но чёртово обещание, данное в сети, связывает по рукам и ногам. Я обещала ему поцелуй при первой встрече. Эти слова, брошенные в порыве романтики, теперь давят на меня, как каменная плита.

— Иди ко мне, — повторяет чуть настойчивее, и я, тяжело сглотнув, подхожу. В голове — вихрь мыслей.

Он ведь ничего против моей воли не сделает?

За два года я узнала его хорошо и знаю, что он неспособен на насилие.

Пытаюсь убедить себя, найти оправдание его поведению.

Позволяю ему утянуть меня на диван и даже поцеловать, но… одним поцелуем Саша не ограничивается. Ещё по переписке я поняла, что он страстный и горячий мужчина, но он казался мне сдержаннее, деликатнее. И вновь реальность не совпадает с ожиданиями — как разбитое зеркало, отражающее искажённый образ.

— Саш, не надо, — прошу, когда его рука перемещается мне на коленку и медленно начинает ползти вверх. Каждое движение как ледяной укол, как вторжение в личное пространство.

Но моя просьба исчезает в его поцелуях, которые он ворует, крадёт, насильно срывает с моих губ. На короткие секунды это напоминает мою предыдущую близость с мужчиной… мужчинами. День боли и стыда вспыхивает в памяти, как вспышка молнии, оставляя после себя лишь пепел.

Страх и паника просыпаются в моей груди. Охватывают полностью, вырывают из сердца последние капли веры в любовь. Я чувствую себя загнанным зверьком, который ищет выход, но видит лишь стены.

— Саша, не надо, — прошу его вновь, пытаясь убрать его руки с моего тела. Но стоит мне их убрать, он возвращает их обратно. — Я… я не готова. Я не такая… Я не могу так быстро… — слова звучат жалко, как мольба, как последний крик о помощи.

— А по переписке ты была смелее, — говорит он, но от приставаний не отвлекается. Переместившись губами мне на шею, принимается её слюнявить. И вызывает отвращение, как липкая грязь, которая покрывает кожу.

— Тише, девочка моя. Не бойся! Всё будет культурно и хорошо! Тебе понравится. Слово пацана, — клятвенно обещает, но это не помогает. Его слова как пустые оболочки, лишённые смысла.

Я перестаю верить… Забываю, как дышать… Мир сужается до точки, где есть только его руки, его дыхание, его настойчивость.

— Саша, я не хочу, — пытаюсь его оттолкнуть от себя, но он словно не слышит. Продолжает блуждать руками по моему телу, пальцами задирать то одну часть одежды, то другую, дотрагиваться там, где нельзя.

— Девочка, но ты ведь понимала, на что идёшь, когда звала меня к себе, — ухмыляется, его глаза блестят от азарта. — Не маленькая ведь…

— Саша! — кричу, когда его рука залезает под майку. И…

Боже! Спасите меня! Прошу! Кто‑нибудь!

Мысленно взываю к Богу, чувствуя, как слёзы катятся по щекам, как сердце готово выпрыгнуть из груди.

— Что здесь происходит?! — звучит грозный рык со стороны двери, и судя по тону, его обладателю точно не нравится то, что он сейчас видит. — Ада?