Он мой Июль

Глава 1. Илья

Внимание! Данная книга предназначена исключительно для лиц старше 18 лет.

В тексте присутствует: ненормативная лексика, откровенные сексуальные сцены, эпизоды психологического и физического насилия, сцены курения и распития алкоголя (автор крайне осуждает поступки героев и не поощряет подобный образ жизни). Книга не имеет намерений оскорбить или задеть чьи-либо чувства, взгляды или убеждения. Все события, места, персонажи и диалоги являются вымышленными. Любые совпадения с реальными людьми или ситуациями случайны.

Произведение предназначено исключительно для развлекательного чтения.

______________________

Завод – нет. Менеджер-продажник – фу. Доставщик? Смешно. Модель? Почти, но... Все эти варианты я перебирал в голове, пока однажды не зашёл в уютное кафе под названием “Rosette” и не встретил там Мари. Мою “первую”. В тот вечер настроение было где-то ниже уровня моря. В карманах свистело так, что уши закладывало. И всё почему?

Потому что я идиот!

Выпустился из универа и вместо того, чтобы сразу приступить к поиску работы, я целый месяц развлекался на те бабки, что в течение года подкидывали родители.

Месяц кончился, деньги тоже. Выделять, и дальше кэш родня отказалась. И встал вопрос: что делать дальше?

Ответ пришёл в виде хозяйки студийки, которую я снимал.

– Илюша, прости, но завтра тебе придётся съехать.

– Эм-м-м… Может, ещё недельку? – сверкнул белоснежной улыбкой, оголяя клыки. Знал, что дамочкам это нравится.

– Илья, – Анна стала серьёзной. – Ты, конечно, клёвый, да и… – она опустила взгляд вниз. – … прибор тоже у тебя хороший, но мне нужны деньги. Прости, на одной постельной романтике далеко не уедешь.

Я выдохнул. Запустил пальцы в волосы и прочесал их назад.

– Три дня.

– День.

– Два дня.

– Завтра до обеда прошу освободить мою квартиру. Я буду здесь в час дня.

С этими словами моя некогда добрая и всепонимающая милфа развернулась и ушла.

– Значит, завод… – пробормотал, поднимая голову к потолку, и потянул носом воздух.

Понял, что придётся звонить отцу, чтобы тот связался со своим братом по поводу работы для меня.

Подсобником, сборщиком металлоконструкций. Это то, что светило вчерашнему выпускнику шараги, у которого из трудового багажа только интим с двумя преподшами и деканшей, и уверенность в том, что харизма кормит лучше диплома. Спасибо, институт управления и туризма. Дал ты мне многое… кроме понимания, что делать дальше и зарплаты.

Позвонил отцу. Сообщил, что мне придётся вернуться домой. В “любимое” Барышево.

Отец был не в восторге. Выдал целую лекцию о том, что думает обо мне и что решения своего менять не станет: денег я от него больше не дождусь. Я тогда злился, хотя это и было справедливо.

За несколько часов собрал свои вещи и пошёл прогуляться по вечернему городу. Я любил такие прогулки, наверное, это травма детства, потому что всё, что я видел в Барышево это бесконечные улицы частных домов. Летом – огороды, зимой – телевизор и полудохленький интернет. Всё. Скука.

Сам не заметил, как толкнул дверь и вошёл в “Rosette”. На кофе и круассан с миндальной стружкой должно хватить – решил и подошел к стойке.

Сделал заказ. Девушка мило улыбалась. Я отвечал ей тем же. Даже мысль мелькнула: “Интересно у неё парень есть? А квартира, где можно перекантоваться?”

Добрёл до свободного столика и стал гипнотизировать вид за окном.

Через пять минут чашка звякнула, соприкоснувшись с поверхностью стола. Затем блюдце с моим круассаном.

– Приятного аппетита, – донеслось.

Повернулся. Улыбнулся. И кивнул.

– Спасибо.

– Хорошего вечера, – алея произнесла девушка.

– И вам.

Потянулся за чашкой. Сделал маленький глоток, облизнул пену с губ и снова уткнулся взглядом в окно. Город светился огнями, как будто дразнил меня тем, что у других есть жизнь – настоящая, в достатке, а у меня только кофе. Ну и круассан, конечно же.

Вот тут-то и появилась она.

– Простите, это место свободно? – голос был низкий, с хрипотцой, как у женщины, не выпускающей сигарету изо рта.

Повел головой в ее сторону.

Передо мной стояла женщина. Лет сорока пяти, не больше. Стройная, в тёмно-синем платье-футляре, с идеальной осанкой. Волосы уложены, макияж не “вышиби глаз”, но очень аккуратный, как если бы над ней колдовали визажисты. В ее руках чашка кофе, в глазах – интерес.

– Конечно, – кивнул. Встал и подвинул ей стул. – Прошу.

Она села напротив. И продолжила разглядывать меня.

– Я Мари, – произнесла, глядя прямо. – А вы?

– Илья.

– Красивое имя, – сделала глоток и слегка растянула губы в улыбке. – Такое… мягкое имя. От него заботой веет. И юностью.

Усмехнулся. Подумал о том, что странная она. Хотя нет, я мгновенно уловил: Мари не просто флиртует – она что-то просчитывает.

– У меня к вам вопрос, Илья. Завтра у меня важная встреча. Очень. Там нужно быть с мужчиной. Красивым, ухоженным и умеющим держаться в обществе. Думаю, вы подходите.

Моя бровь изогнулась в удивлении.

– Вы режиссёр порнушки? – не удержался и хохотнул.

– Это не проституция, если вы об этом. Я не плачу за секс. Только за сопровождение. Ну… и за молчание, иногда.

Она смотрела в глаза с такой уверенностью, как будто я уже согласился.

– И что, я должен просто… прийти с вами и светить своим лицом, трепетно обнимая свою спутницу, то есть вас, за талию? Если что, у меня нет подходящего костюма для светских тусовок.

– Почти. Костюм я вам куплю. Улыбаться будете, как умеете. Уверена – у вас это прекрасно получится. Главное, ни слова о себе, своей профессии и никаких глупостей. Легенду я вам сама придумаю, если какие-то вопросы покажутся щекотливыми, красиво ускользаем от ответа. Ах да. Оплата – после. Достойная.

Повисло молчание. Женщина положила на стол руки, сцепленные в замок. На пальцах золотые кольца с крупными драгоценными камнями.