Он сошел со страниц. Два мира

Пролог

Говорят, в самой сердцевине Чёрного Леса есть место, где время не течёт, а растворяется.

Не всякий найдёт туда дорогу. Но если войти в чащу ровно в 11:11, особенно в одиннадцатый день одиннадцатого месяца, то можно увидеть то, чего не должно быть.

Некоторые путники рассказывали, что встречали там людей - почти знакомых. Слишком похожих на тех, кого они знали, но... не тех. Их глаза отражали чужие воспоминания, а голоса звучали, будто доносятся со дна забытого колодца - глухо, с неестественными паузами, будто слова подбирали на ощупь.

Другие возвращались с пустыми взглядами, бесконечно повторяя одну фразу:

- Там был ещё один лес... и другой я.

А третьи не возвращались вовсе.

Старики в деревне шепчут, что те, кто исчез, не погибли. Они просто... остались. В том мире, где всё почти такое же, но чуть-чуть не то. Где, возможно, их действительно ждали.

И если верить самой жуткой из баек, иногда кто-то оттуда приходит сюда.

Я - писатель. Мои слова становятся реальностью.

Когда я пишу о дожде - читатели ощущают холодные капли на коже, слышат глухой стук по подоконнику, вдыхают запах мокрого асфальта. Когда я рассказываю о любви - их ладони потеют, в груди сжимается что-то тёплое, а в горле встаёт комок.

Но эта история... она пришла ко мне не как вдохновение, а словно забытое воспоминание.

В моей новой книге девушка окажется в лесу, от которого стынет кровь.

Густой туман, словно дым от невидимого костра, обволакивает её с каждым шагом, делая воздух тяжёлым и влажным. Сосны стоят слишком правильными рядами - будто их посадили не люди, а что-то другое, что знает лишь геометрию страха. Их стволы, чёрные и скрюченные, будто бы тянутся к ней, а между ними мелькают тени - неясные, зыбкие, повторяющие каждое её движение с пугающей точностью.

Земля под ногами не хрустит хвоей, а вязнет, будто пытается удержать её. Воздух наполнен шёпотом, которого не должно быть в безлюдном лесу: лёгкий смешок, шорох шагов за спиной, звук дыхания - не её. Она встретила там мужчину. Не охотника. Не лесника. А человека который, которого она полюбит всем сердцем... Банально да?

Но сегодня утром я дописала эту сцену и подняла глаза на календарь. За окном уже ноября. За старым дубом, где кончается мой сад, кто-то медленно шагает.

Следы появляются сами по себе.

Один. Один. Один. Один...

Я знаю, что будет.

Я опишу это в следующей главе.

Если, конечно, это всё ещё будет моя история....