Она еще твоя, майор

Глава 4. Влад

Я сажусь за руль своего черного внедорожника. Зло завожу мотор. Грудь жжет такая ярость, что нечем дышать. Не выдерживаю, открываю окно. Расстегиваю верхнюю пуговицу черной рубашки. Сегодня мы в штатском – чтобы не мелькать.

За окном приятный, почти осенний вечер. В этом году рано похолодало. Вроде конец августа, а погода, как в конце сентября. Прохладно на улице, особенно по вечерам.

Шумно втягиваю грудью воздух.

«Молодец, Марина. Хорошая девочка, прилежная. Всегда слушала маму, да так заслушалась, что о сыне мне забыла сказать» - мелькает в голове горькая мысль, и я провожу по лицу крепкой ладонью.

В телефон прилетает сообщение от штатного психолога Ниночки Беспаловой:

«Влад Матвеевич, у вас сегодня на 18 часов назначен прием. Забыли, да?»

Морщусь. С недавних пор в отделе новая мода – приказ начальства посещать психолога. Гоняют весь личный состав на прием, стресс снимать после работы. А психолог – девица на выданье: тонкая, звонкая, коса до пояса. С такой на свидание идти – самое то, а вот как профессионала ее сложно принять.

Какой профессионал из девушки, которая диплом психолога в прошлом году получила? Мы с мужиками в отделе ее даже по имени-отчеству звать не решаемся, кличем между собой «Ниночкой».

Лучше бы к стоматологу записали бесплатно, честное слово.

Смотрю на время – уже начало седьмого. Чертыхаюсь.

«Нина Дмитриевна, давайте перенесем? — пишу с мольбой. — Ну, сил нет. Загоняли нас сегодня по полной. Клиент психолога из меня совсем никакой».

«А я… ждала вас сегодня, Влад Матвеевич», — летит робкое.

Я замираю. Моргаю. Нет, я, конечно, мужик видный, в почете у начальства, сразить могу наповал, но, чтобы милая Ниночка от меня голову потеряла? Это уже перебор.

Даже не знаю, что в ответ написать. Не решаюсь.

«Ладно, переношу на завтра, на вечер», — летит понимающий ответ, и я выдыхаю. — «И…знаете, что, Влад? Отдохните как следует. Если не отдыхать после нагрузок, можно запросто сгореть».

«Слушаюсь, товарищ младший лейтенант», — пишу ответ и приправляю его веселыми смайликами.

А потом просто сижу в машине, откинувшись назад в кресле, и тупо созерцаю пейзаж перед собой.

На одном из приемов Ниночка сказала, что таким, как я, сложно в реальном мире. Однолюбы, как правило, если теряют пару, остаются одиночками. Посоветовала мне почаще выбираться куда-нибудь с друзьями, отвлекаться от работы. Да вот только у меня – какая работа, такие и друзья. С ними особо не отвлечешься. Разве что в ночной клуб завалиться или морду кому набить.

В голове все крутятся слова Андрюхи Пичугина:

«Теща твоя не без удовольствия добавила, что тебе умышленно о мальчишке не сообщили. Ты бы не потянул о ребенке заботиться. Прилететь бы не смог, а доченька ее ненаглядная связана контрактом, вернуться не сможет».

Итак, что мы имеем? Первое: у меня, оказывается, уже несколько лет есть сын, а узнал я о нем исключительно благодаря сегодняшнему променаду по вокзалам. Второе: Марина вернулась в город. Интересно, почему? Не ко двору пришлась в своем Стамбуле?

Меня вдруг охватывает внезапный порыв увидеться с бывшей женой.

И да, я помню, где живет моя обожаемая теща. Адрес, по которому разбилась моя семья, невозможно забыть.

Пора навестить любимую бывшую. Пусть в глаза мне посмотрит и скажет, как так вышло, что меня со счетов списали? У меня, между прочим, награды за выдающиеся заслуги в обеспечении законности и правопорядка имеются. Хороший пример для сына.

Вся моя жизнь заключается в борьбе с преступностью. К тридцати двум годам я привык брать ответственность на себя. Уверенно иду напролом, помогая отделу держать показатели на высоте. Ни одно важное уголовное дело не проскальзывает мимо меня. Мне доверяют. Начальство возлагает на меня свои несбыточные надежды. Наивные.

А жена бывшая, получается, списала со счетов…

«Твою мать, ну как же так?!»

Поворачиваю ключ в зажигании и жму на газ.

Машина срывается с места и несется по почти пустому проспекту с недопустимой скоростью.

Слышу свисток сотрудника ДПС.

Да что ж такое, а?

— Здравия желаю, — широко улыбается мне инспектор. — Нарушаем? Морщусь. Новенький, что ли? Сую ему ксиву под нос.

Он пристально всматривается. Понимающе скалится.

— Майор Каверин? Будьте внимательнее на дорогах, — с уважением отдает честь и понимающе отходит в сторону.

«Так-то, салага», — произношу мысленно.

Но скорость приходится сбросить. Встряв в пробку, я начинаю размышлять. Ну, приду я вот так: здрасьте, с приездом, расскажите про сына. А мы ведь разведены с Мариной. Я – бывший муж. Ни на что прав не имею. Еще теща бывшая, уверен, со скалкой из-за двери выпрыгнет. Она в последний раз в меня головкой чеснока кидалась, с воплями: «Изыди, нечистая сила, из моего дома».

Вздыхаю. Вот бывают тещи, которые после сорока обабятся, дома с внуками осядут, располнеют. Пироги пекут, жизни радуются. В общем, тещи как тещи. А эта же… как стрекоза, честное слово! Все прихорашивается, худеет и личную жизнь строит.

Да, не вариант открытой войной на них идти.

Надо как-то из-за печки…