Лето шло.
Дни стали похожи друг на друга, как ягоды в миске: сладкие, но одинаковые.
Утром — бабушка зовёт на завтрак, пахнет оладьями и малиной.
Днём — ленивый зной, открытые окна, запах скошенной травы и бесконечные разговоры с мамой о том, что «вот в наше время...»
Вечером — книга, сериал, прогулка до магазина за мороженым.
Саша не писал.
Словно исчез. Как будто дача, озеро, поцелуй — были сном.
Я думала об этом. Но не скучала.
А ещё — я переписывалась с Русланом.
Каждый день.
Сначала — просто коротко.
Потом — чуть больше.
А теперь — по-настоящему.
Он спрашивал:
«Что нового у тебя?»
«Чем ты гордишься сегодня?»
«Если бы ты могла телепортироваться — куда?»
И я отвечала. Долго. Честно. Без фильтров.
Однажды я написала ему:
«Мне страшно, что я всегда боюсь быть лишней. Даже с теми, кто сам меня позвал.»
Он ответил:
«Ты не лишняя. Ты просто с теми, кто не умеет видеть главное.»
И мне стало легче.
Не волшебно. Не сразу. Но — как будто рядом кто-то держал за руку.
Я писала ему, когда мне было грустно.
Когда было скучно.
Когда было хорошо.
Он был — как вторая чашка чая. Та, что ты не просила, но тебе её принесли.
С заботой.
И я начала ловить себя на мысли,
что жду его сообщений.
Что улыбаюсь, когда вижу значок «он набирает…»
Что хочу поделиться, даже если это просто:
«Я испекла пирог. Он вышел кривой. Но вкусный.»
Он прислал фото своих подгоревших блинчиков и написал:
«Поваров из нас не выйдет. Но едоки мы первоклассные.»
Я смеялась.
А потом… вспоминала.
Сашу.
Того, с кем я приехала в эту компанию.
Того, из-за кого я захотела сюда попасть.
Кого я любила. Наверное.
И говорила себе:
Я не должна влюбляться в Руслана.
Потому что это предательство.
Потому что Саша был первым.
Потому что я попала сюда через него. И должна быть только с ним.
Даже если он молчит.
Даже если он ничего не обещал.
Даже если мне рядом с ним — пусто.
Я ложилась спать с этой мыслью.
Но каждое утро… первым делом открывала переписку с Русланом.
И знала:
Иногда сердце стремится туда, где его слышат.
Отредактировано: 11.08.2025