Опасная любовь

Пролог

Тёмный переулок. Узкая улочка в самом сердце Неаполя, скрытая от любопытных глаз. Старые фонари мигают, отбрасывая слабый жёлтый свет на потрескавшуюся дорогу, где в лужах отражаются редкие огни. Влажный воздух пахнет морем и сигаретным дымом, а где-то вдали слышится редкий звук капель, стекающих по водосточной трубе. Тени зданий тянутся вдоль улицы, словно живые, поглощая каждый звук и движение.

На крыше одного из домов, сливаясь с мраком ночи, затаилась тёмная фигура. Высокая, стройная - её силуэт почти невозможно заметить на фоне черепичной кровли. В руках уверенно покоится винтовка с глушителем - пальцы легко и привычно ложатся на курок. Ни одного дрожащего движения, только спокойное дыхание и полный контроль. Хищник, готовый нанести точный и смертельный удар. Но кто же его жертва?

А вот и он.

По переулку идёт мужчина представительного вида, лет пятидесяти пяти. Высокий, с широкой грудью и крепкими плечами. Идеально сидящий чёрный костюм подчёркивает его статус и власть, а белоснежная рубашка безукоризненно выглажена. Его волосы, тёмные с проблесками седины, зачесаны назад, открывая сильные черты лица - резкий подбородок, орлиный нос и внимательный, цепкий взгляд. На руке сверкают золотые запонки, а на безымянном пальце - массивное кольцо с гербом семьи. Он идёт уверенно, чуть замедлив шаг у фонаря, его начищенные до блеска туфли негромко цокают по брусчатке. Но куда же он идет?

Вон там, смотрите у здания с облупившейся жёлтой штукатуркой и старинными зелёными ставнями, виднеется чёрная дверь. Небольшая, ничем не выделяющаяся.На первый взгляд - это просто вход в какое-то забытое помещение.Черная дверца. Вроде ничего примечательного, да? Но интересно то, что кроет за собой эта дверь. Кто бы мог подумать, что за ней - притон. И не какой - нибудь обычный. Хотя когда это притоны стали чем-то обычным В мире этого мужчины такие развлечения - прибыльное дело. Он не просто знает правила игры, он сам их устанавливает. Но в этот раз он пришёл не как хозяин. Сегодня он клиент. И уверяю вас, его тут ждали.

Нет-нет, его здесь не любили, не уважали и тем более не хотели видеть. Но ждали. Опасно было не ждать. Опасно было не открыть дверь, когда он постучит. Опасно было встретить его без улыбки. Потому что в этом мире улыбка - это не приветствие. Это сигнал о готовности подчиниться. И этот мужчина прекрасно об этом знает.

Его зовут Карло Лукчезе, и он любит детей. Вы, наверное, подумали, что этот импозантный мужчина пятидесяти пяти лет - отличный дедушка и очень приятный человек. В глазах общества он именно таким и кажется: уважаемый, влиятельный, всегда сдержанный и обходительный. Он жертвует деньги в приюты, устраивает благотворительные вечера и всегда улыбается детям, проходя мимо. Такой милый жест, правда?

Но вы глубоко заблуждаетесь.

Карло Лукчезе пришёл сюда не для того, чтобы вести светские беседы или заключать очередную сделку. Он пришёл, чтобы совратить очередного маленького мальчика. Или девочку. Всё зависело лишь от его сегодняшнего настроения.

Именно поэтому он был здесь без охраны. На что ему охрана, если он просто собирался "повеселиться"? Никаких угроз, никаких подозрений - только закрытая дверь, музыка в полумраке и испуганные глаза того, кто станет его игрушкой на этот вечер.

Но это была его главная, хотя и не единственная ошибка.

Карло Лукчезе не знал одной важной детали. Он на прицеле.

Винтовка застыла в руках охотника на крыше. Лёгкий порыв ветра прошёлся по черепичной кровле, но взгляд оставался неподвижным, сосредоточенным. Палец легко лёг на курок. На крыше не чувствовались волнения, сомнений или страха. Охотник уже сделал свой выбор.

Карло Лукчезе думает, что он хищник. Но этой ночью он - добыча.

Мужчина приближается к двери.

Его шаги звучат ровно и уверенно. Начищенные до блеска туфли цокают по брусчатке, отражаясь эхом в узком переулке. Он поправляет манжеты рубашки под безупречным костюмом, взгляд твёрд и холоден. На губах играет едва заметная улыбка - предвкушение. Он уже чувствует, как внутри него закипает знакомое возбуждение.

Рука тянется к дверной ручке. Чёрная дверь, как будто впитавшая в себя весь мрак ночи, безмолвно ждёт. Карло наклоняет голову, на лице мелькает тень удовлетворённой ухмылки.

Идеальный момент.

Глухой хлопок.

Карло даже не успевает понять, что произошло. Пуля входит точно между глаз, оставляя на его лице лишь крошечное тёмное отверстие. Взгляд меркнет мгновенно, тело обмякает. Карло заваливается назад, его руки безжизненно падают вдоль тела, а затылок с глухим стуком ударяется о холодную мостовую. Кровь расползается тёмным пятном по потрескавшимся камням.

На крыше охотник остаётся неподвижным. Винтовка плавно опускается. Ни дрожащих пальцев, ни тяжелого дыхания - только ледяное спокойствие.

Он сделал свое дело.