Опасный вираж. Цена расплаты

Глава 1.

— Ден влип, не выпутается!

Я сжимаю бокал сильнее, чем нужно, услышав наконец то, что так долго ждала.

Музыка бьет по вискам, воздух кажется липким от запаха духов и алкоголя. Вокруг куча людей, танцы и смех. Я же сижу за барной стойкой, постукивая каблуком по металлической подставке, и изо всех сил прислушиваюсь к разговору за своей спиной.

Позади меня группа байкеров. Цепи на шее, кожаные куртки, высокие ботинки. Они разговаривают, смеются и очень много пьют.

— Дело пахнет керосином, братан! — слышится грубый мужской бас. — Мне не нравится расклад.

— Мне тоже.

— Статья у Дена серьезная, а улики не на его стороне.

— По-любому. Знатная подстава…

— Думаешь, состряпали? — спрашивает незнакомый сиплый голос.

В груди все сжимается. Я так и знала, что дело нечистое, не зря все-таки вторую неделю ошиваюсь в этом баре. Значит, слухи все-таки правдивы.

— Уверен, уж больно складно-ладно все вышло.

— Мне рассказывали знакомые ребята, они в тот день с парнями гоняли на западе и ждали Дэна как раз. Он сказал, ему нужно отвезти флешку одному человеку. Обещал сразу вернуться, но исчез. А потом оказалось — повязали.

Чуть поворачиваю голову в сторону бара и делаю глоток, практически не ощущая сладковатого вкуса коктейля. Так слышно лучше, но и внимание привлечь может совсем нежелательное.

— Ага, как же… Плевое дело пяти минут, а денег отстегнули, будто полмесяца батрачил.

— А кто был-то?

Взрыв смеха с правой стороны снова заставляет меня потерять голоса в шуме ночного клуба «Барракуда». Я напрягаюсь изо всех сил, стараясь уловить ответ байкера.

Черт. Сейчас не время отвлекаться.

— А хер знает, вроде как незнакомый.

— Ну его к черту, я больше в таком не участвую. Сейчас небезопасно такие дела проворачивать, этот…

Рядом со мной останавливается парень — высокий, долговязый и несуразный. Студент колледжа, не иначе. Он слишком близко ко мне, вторгается в личное пространство, и конец фразы байкера безвозвратно теряется в общем шуме.

— Привет, красавица, скучаешь одна?

Зыркаю на него так, что он вмиг понимает, что пришел не по адресу.

— Понял, понял. Не знакомишься. — незнакомец поднимает руку, шутливо салютируя полупустой банкой пива. — Не кипишуй!

Больше не слышу голосов за спиной. Оборачиваюсь и вижу пустые барные стулья. Вскакиваю, шарю взглядом по толпе и замечаю байкеров уже у выхода. Вот зараза. Упустила.

Оставляю коктейль, проклиная все на свете, и бегу следом. Слишком мало информации, мне нужно еще. Отступать я не намерена.

На улице темно, во дворе почти нет света — лишь пара фонарей да яркая неоновая вывеска клуба. Быстро нахожу взглядом четыре фигуры, которые удаляются в сторону парковки, пересекаю площадку перед входом и скрываюсь около деревьев.

Крадусь, прячась за толстыми стволами в тени кустов. Каблуки противно вязнут в мокрой после дождя земле, юбка стесняет движения. Но я не обращаю внимания на неудобства. Всматриваюсь в темноту, стараясь не потерять ребят из вида.

Они останавливаются около байков, закуривают, смеются. Приближаюсь осторожно, обрывки фраз долетают до меня только, когда я оказываюсь у края парковки.

— Завтра в Левашово снова сходка. Едешь?

— Пожалуй. Давненько знатных заездов не было.

— Наши все там будут. Надо ехать…

— Черт, — мысленно ругаюсь я, когда едва не запинаюсь о корень дерева. Задеваю пустую жестяную банку и резко сажусь на корточки, боясь, что меня услышали. Замираю, даже не дышу, но спустя пару мгновений парни снова смеются, и я выдыхаю с облегчением. Не услышали. Повезло.

На корточках пробираюсь чуть ближе, прячась за парой машин, пока не оказываюсь перед большим черным байком. Идеальное место. Парни метрах в десяти от меня, слышно хорошо, а их фигуры освещает одинокий фонарь. Рыжий уже сел за руль, двое стоят, курят, третий оперся о байк и что-то печатает в телефоне.

— Давай телочек возьмем? — с задором предлагает рыжий, покручивая шлем в руках.

— Каких?

— Ну эта… как там ее… грудастая. Алена?

— Ой бля… — отрываясь от телефона, отвечает паренек в очках.

— А может эту… эту…

— Которую? — гогочет самый высокий громила.

— Милену!

— Не, эта с Кунцем сейчас. — скривившись, отвечает рыжий.

— Да ну? Гонишь?

— Нашла себе кого поперспективнее. Обломись!

— Да он мудак.

— Ясен хер. — снова говорит рыжий. — Я с ним больше не работаю, пытался он мне тут непыльную работку подкинуть, но после случившегося с Деном хрен-то там я под такое подпишусь.

— Дюха, а ты че молчишь? Ты же с Кунцем тоже базарил на той неделе. Че хотел-то он?