Остров мёртвых голосов

Вставная глава. «Тут теперь я говорю»

Из фрагментов, которые не были частью основного повествования.

Хранились в сердце острова.

Знаешь, что я поняла за всё это время?

Тишина - охренительный лжец. Она прикидывается безопасной, как морская гладь, а потом - бах - и ты с головой в том, о чём не хотел вспоминать.

Меня зовут Элис. Я здесь уже... Чёрт, кто тут считает время?

Когда твой внутренний календарь заменяется циклами чужого страха, дат особо не ведут.

Я была обычной. Ну, почти. Девчонка с фобией темноты, с роком в наушниках и цифрами в голове. Медицинский колледж, мама с нервами из фарфора, отец с голосом, от которого хочется спрятаться под кожу.

А потом - остров. С сюрпризом. С петелькой для каждого из нас.

Теперь я - часть этого места. Не охранник. Не дух. Я - заноза. Та, что осталась в теле острова, и теперь он не может уснуть спокойно.

Пытается.

Шепчет.

Тянет за язык.

Показывает картинки: вот твой брат, вот твой парень, вот ты, такая хорошая девочка, пожертвовала собой, будь примером для следующих.

Но я-то знаю, что он хочет. Он хочет, чтобы я замолчала. А я не собираюсь. Иногда появляются новые. Дети. Подростки. С глазами, полными чего-то, что никто не хочет трогать. Их бросают сюда, как мусор в бездну.

Научитесь, мол, выживать.

Пройдите.

Станьте сильнее.

Хрен там. Это место не учит. Оно ломает.

И если ты думаешь, что это метафора - поздравляю. Ты ещё не спустился в комнату с эхом, где твоя собственная голова орёт тебе:

«Ты никто. Ты пустота в красивой оболочке.»

Да-да. Я знаю. Я была там. Не раз.

Но я выбрала не затеряться. Я осталась. Чтобы смотреть. Чтобы помнить. И, чёрт возьми, чтобы рассказывать.

Знаешь, что делают с теми, кто говорит слишком много?

Их либо убивают. Либо делают легендой. Я, похоже, застряла между.

Так вот. Если ты это читаешь - поздравляю. Ты или слишком умный, чтобы отступить, или уже наполовину сломан.

В любом случае - ты не уйдёшь отсюда тем, кем пришёл.