От ненависти до любви один буйабес

Глава 2.

 Кулинарные курсы, подаренные подругой, начинались на следующий день после отлета Стаси. Так что, отсидев четыре пары в институте, я проводила подругу в аэропорт и на предусмотрительно заказанном такси помчалась в нужное место.

 Ресторан находился в самом центре Питера и входил в топ лучших и самых дорогих заведений города. Честно говоря, я даже не знаю, как Стася достала сертификат сюда.

Хотя Стася доставала и не такое…. Помню, когда готовилась к зачету по анатомии, она приволокла мне в квартиру чучело козы со всеми внутренностями. Вот это действительно было удивительно. А кулинарные курсы для моей подруги – сущая ерунда.

Странным мне казалось и то, что столь фешенебельный ресторан проводил мастер-классы. Неужели лучшим поварам города хочется учить неумелых девиц? Или на эти курсы ходят настоящие профессионалы, чтобы улучшить свои навыки?

 – Здравствуйте, Вы записаны? – как только с улицы я зашла в заведение, ко мне подошла милая девушка лет двадцати пяти в форменной одежде.

 – У меня сертификат на кулинарные курсы, – я протянула ей конверт, параллельно стягивая в себя насквозь промокшее за три минуты ходьбы пальто, – где можно вещи оставить?

– Сейчас я Вас провожу. Будьте добры, напишите свою фамилию, имя и контактный телефон — вот здесь, – ох, моя мнительность всегда просыпается, как только где-то просят указать данные. Боже, Варя, как будто кто-то по одному имени кредит оформит! Хотя…. – идемте, Варвара, до начала еще десять минут. Вы можете выпить кофе, все включено в стоимость.

Я поблагодарила девушку и прошла в кухню, где потихоньку собирался народ.

 В просторном помещении, оснащенном всевозможными кухонными принадлежностями, было около десяти человек. Двое из них, кстати, мужчины. Интересно, они сюда ходят, чтобы очаровать дам?

Хотя нет. По этим мужчинам видно, что сюда они ходят только ради того, чтобы хоть как-то научиться готовить. Никаких дам в их жизни быть не может. Одни только «не дам»….

 А женщины были разные. Рядом со мной стояла совсем молодая девчонка, больше похожая на подростка, были и женщины постарше, и мои ровесницы. В целом, обычная такая компания.

 – Меня Вика зовут, – справа от меня оказалась миловидная пышка в клетчатом фартуке, – вот, надень.

В моих руках тоже оказалась поварская униформа. Вот только почему-то вместо черно-белой клетки на ней была изображена тарелка борща и надпись «Хлеб – всему голова». Кто вообще разрабатывал этот дизайн?

 – Очень приятно, я Варя. Ты тут первый раз?

 – Нет, я уже четыре раза ходила. Тут вообще нет такого, что первый раз или нет. Просто каждый урок – новое блюдо.

 – А, новичков здесь не обучают? – что ж, уже интереснее. Хотя бы есть гарантии, что меня не будут учить готовить бутерброд с сыром и колбасой.

Вика оказалась жуткой болтушкой, так что за десять минут рассказала мне и о шеф-поваре, и о блюдах с предыдущих уроков, и о посетителях этого места. Я не уловила, наверное, даже и половины сказанного.

К началу урока подтянулись еще пять девчонок предположительно из одной компании. Они громко смеялись, о чем-то говорили, надевая фартуки. По моей оценке им было от двадцати пяти до тридцати лет.

– А вон эти, – Вика взглядом указала в сторону компании, – охотницы за нашим шефом. Смотри, две пуговицы на блузках расстегнуто – значит шеф им нравится примерно на три из пяти баллов.

 Даже боюсь представить, что будет, когда шеф понравится им на все шесть из пяти….

Но долго бояться мне не пришлось, потому что в следующую секунду глаза девчонок округлились и они очень незаметно (читать «максимально неприкрыто») расстегнули еще по две пуговицы на блузках.

На кухне появился мужчина лет тридцати в белом кителе с черными буквами на груди. Ростом он был чуть выше среднего, хорошо сложен. Светлые волосы, опрятно причесанные на один бок, он быстро спрятал под колпак и, почесав щетину, лучезарно улыбнулся.

– Всем добрый день. Вижу на ваших лицах толику недопонимания, поэтому спешу объясниться. Игорь Матвеевич приболел. У него поднялась температура. Что, в общем-то, естественно в условиях жаркого турецкого климата, – голос у мужчины был поставленный, очень властный и громкий, – так что на этой неделе мастер-классы у вас проведу я. Зовут меня Илья Валерьевич Сотников, может быть, слышали это имя. Являюсь шеф-поваром ресторана, – тут прозвучало название, которое я не разобрала.

 – Этот шеф аудитории понравился больше, – хмыкнула Вика, косясь больше не на Илью Валерьевича, а на группу девчонок сбоку. Хотя они так старались привлечь к себе внимание, что не посмотреть было большим грехом.

 – Сегодня мы будем готовить гаспачо, – всего-то? Пф! Или я пошла домой, или платите мне деньги, сама проведу мастер-класс, – все необходимые ингредиенты у вас на столах. Так что я сейчас надену перчатки, и преступим.

Мужчина удалился куда-то в подсобное помещение, а по кухне полетели тихие перешептывания. Кто-то восхищался внешностью нового шефа, кто-то говорил о его кулинарном таланте, а кто-то был недоволен. Вика, например.

– Знаю я таких, – бурчала девушка, – сейчас только и будет, что к этим воблам липнуть, а об остальных забудет.