Отец поневоле (инструкция не прилагается)

1.

Я сижу за ноутбуком в своём кабинете, уставившись в экран, но толком не видя цифр на мониторе. Они сливаются в одну сплошную линию, а голова гудит после целого дня переговоров. Часы показывают почти семь вечера — пора бы уже закругляться, но отчёт сам себя не подготовит.
Дверь тихо открылась, и в проёме появилась Кристина. Моя секретарша. Она закрыла дверь за собой чуть громче обычного — так, чтобы я точно обратил на неё внимание.
— Дмитрий Андреевич, у вас всё в порядке? Может, чаю? Или… чего‑нибудь ещё? — её голос звучит мягко, чуть ли не мурлыкая.
Я поднял глаза и задумался.
Кристине лет двадцать пять, не больше. Яркая, живая, с этой её фирменной улыбкой — будто она знает какой‑то очень приятный секрет. И знает, что я хочу его узнать.
Полгода назад Кристина появилась в моей жизни неожиданно. Я тогда как раз искал нового секретаря — старая помощница ушла в декрет, а объём работы рос как на дрожжах. HR‑отдел прислал десяток резюме, но ничего не цепляло.
И вот однажды утром Марина, моя тогдашняя помощница, заглянула в кабинет с загадочным видом:
— Дмитрий Андреевич, тут девушка пришла без резюме, прямо с улицы. Говорит на сайте наше объявление нашла, готова хоть сейчас работать, поговорите с ней?
Я вздохнул:
— Ну, пусть заходит.
— Почему именно вы? — спросил я на финальном этапе.
Она чуть склонила голову, улыбнулась — той самой улыбкой.
— Потому что я хочу быть по‑настоящему полезной. Не просто выполнять задачи, а помогать вам добиваться целей — разгружать от мелочей, чтобы вы могли сосредоточиться на главном. Я понимаю, что в таком бизнесе каждая минута на счету, и готова стать тем человеком, который сделает вашу работу чуть легче и эффективнее.
— А если я дам вам испытательный срок? — спросил я.
— Я докажу, что вы не зря потратили на меня время, — ответила она без паузы.
Так она и осталась. Постепенно Кристина стала странно себя вести.
Сначала это были мелочи. То пройдёт мимо моего кабинета нарочито плавно, покачивая бёдрами. То наклонится за бумажкой так, чтобы я невольно бросил взгляд в вырез блузки. То «случайно» заденет плечом, когда несёт кофе.
Я замечал, конечно, но не придавал значения. Работа, переговоры, сделки — голова была забита другим. Да и не привык я смешивать личное с профессиональным.
Потом она стала смелее. Начала задерживаться у стола подольше, якобы уточняя детали встречи. Улыбалась загадочно. Как‑то принесла пирог собственного приготовления.
Коллеги шутили: «Кристина на вас глаз положила». Я отмахивался: «Она просто ответственный сотрудник».
Авот сегодня она перешла черту.
— Всё в порядке, Кристина, — я попытался вернуться к отчёту, но она уже подошла ближе.
— Вы выглядите уставшим, — она остановилась рядом, положила руку на спинку моего кресла и слегка наклонилась вперёд.
Взгляд невольно упал на глубокий вырез её блузки. Я резко поднял глаза, но было поздно — картинка уже отпечаталась в сознании.
— Может, вам просто нужно… отвлечься? — прошептала она, и её пальцы скользнули по моему плечу.
Я замер. Давно у меня не было женщины. Слишком давно. Работа, дела, ответственность — всё это выжимает досуха, оставляя силы только на то, чтобы добраться до кровати и вырубиться. А тут — тепло, близость, намёк на что‑то лёгкое, необязывающее.
Кристина провела рукой по моей шее, чуть задевая волосы на затылке. Её дыхание стало чаще, она придвинулась ещё ближе.
— Вы такой… сногсшибательный, Дмитрий Андреевич, — прошептала она мне на ухо.
Я медленно повернулся к ней. Её глаза блестят, губы чуть приоткрылись. Она ждёт. Я тоже жду — сам не зная чего. Взвесить всё, решить, стоит ли начинать этот роман. Что будет завтра? Через неделю? Как это скажется на работе? На репутации? Но тело уже отвечало за меня — пульс участился, в груди стало жарко.
Я почти поддался. Почти.
И тут — резкий стук в дверь.
Громкий. Настойчивый. Реальный.
Я вздрогнул, отпрянул от Кристины, машинально провёл рукой по волосам.
— Войдите! — бросил я, стараясь вернуть голосу привычную твёрдость.
Дверь открылась, и на пороге появилась женщина лет тридцати пяти. Миловидная, но с таким выражением лица, будто она только что сошла с баррикад. Рядом с ней стояли двое детей: мальчик лет шести и девочка, лет пяти. Оба в лёгких курточках, с рюкзачками.
— Вы… не ошиблись дверью? — спросил я, почти не смотря на детей.
— Нет, — ответила она твёрдо. — Я точно знаю, куда пришла.
Кристина отошла на шаг, поправила юбку и блузку. Её лицо выражало смесь досады и растерянности.
— И… что вам нужно? — я старался говорить спокойно, но голос чуть дрогнул.
Женщина усмехнулась — коротко, горько. Потом кивнула на детей:
— Знакомьтесь. Это дети. Это ваш папа.
Ваши комментарии и лайки— это как чашка крепкого кофе для автора: бодрят, вдохновляют и заставляют писать быстрее.