Оторва для мажора

Глава 8 Первая встреча

Выхожу к дороге я достаточно быстро.

Вытягиваю руку, не очень надеясь на успех - видок у меня сейчас не самый располагающий. Но, может, дальнобой какой подберет. Они за чистоту не особо топят.

Я не ошибаюсь - фура с номерами челябинского, кажется, региона останавливается почти сразу.

- До Москвы довезете? - резво заскакиваю на подножку.

Спрашиваю вежливо. Я сейчас полон негатива, но старательно его задвигаю, ибо не подмажешь - не поедешь.

А мне как раз надо поехать.

- Пацан, ты не в ту сторону голосуешь, - улыбается добродушно пузатый дядька. - Москва там.

Качает головой назад.

Бормочу "спасибо" и, спрыгнув, сразу перебегаю дорогу. И подрезаю мотоцикл.

Байкер резко выкручивает руль, чтобы избежать столкновения. Я в ужасе отпрыгиваю, успев отметить, что моцик не прогулочный, а навороченный, спортивный.

"Под этими колесами и умереть не стрёмно".

- В хрустика решил поиграть? - злой звонкий голос. - Какого фига ты под колесо бросаешься, смертник?

Критика справедлива, поэтому не агрюсь. Подхожу помочь подняться. Подаю руку - раздраженно отбивает. Вскакивает на ноги и рывком поднимает мотоцикл. Роста в байкере метра полтора.

"Чё за лилипут?!"

- У тебя права-то хоть есть, малыш?

Лихо запрыгивает в седло железного коня.

- Попробуй назвать малышкой, и я тебя перееду, - демонстративно газуя, чуть задирает переднее колесо.

- Ты - девчонка?! - отстёгивается моя челюсть.

В натуре?!

Девка на настоящем кроссовом байке?! Владеющая техникой "козления"?! Чё за фак? Мой мир никогда не будет прежним…

Трогается с места, обдает меня легким ветерком, проезжая мимо, но через двадцать метров останавливается. Оборачивается на меня.

- Ты тут по собственному желанию или тебя подвезти?

- Не по собственному, - обрадовавшись, быстро догоняю и пристраиваюсь сзади - пока не передумала.

Мысль, что меня подвезет девчонка-байкерша - не я ее, а наоборот, - беспокоит несильно. Сейчас я поехал бы с кем угодно.

- Второго шлема нет, извини, - небрежно.

- Пофиг, - касаюсь руками ее куртки в районе талии: - Можно?

- Нужно. Только руки не распускай, Тайсон.

- Почему Тайсон? - брови исполняют непроизвольный выпад к переносице.

- Лицо у тебя как после мясорубки на ринге.

- Ах, это…

- Боксер? - заинтересованно и даже будто уважительно.

- Не… Так, с друзьями не сошлись во мнениях.

- Значит, недоТайсон.

Заключив, резко стартует, меня откидывает назад, и я сильнее цепляюсь за ее талию и полы куртки.

Она такая маленькая и хрупкая, у меня ощущение, будто я держу в руках куклу. Точнее, держусь за нее. Хотя держаться получается не очень - круг из моих рук в разы больше обхвата ее талии, и нигде не соприкасается с ней, типа колец Сатурна.

- Как тебя зовут, спасительница? - спрашиваю громко, наклонившись вперед над ее головой - она у меня ровно под подбородком, вот настолько она мелкая.

Ей сколько лет - пятнадцать?

- То, что ты едешь на моем байке, так себе повод узнать мое имя, недоТайсон.

Незнакомка даже не повышает голоса, чтобы перекричать рев мотора, как у бомбардировщика, но я ее слышу.

И хоть она в шлеме и коже, однако я чувствую ее запах. Она пахнет ветром и немного жжеными шинами и бензином. А еще фрезиями, гардениями и ванилью - спасибо маме и её всесезонной оранжерее за глубокие ненужные познания. Цветочный запах, скорее всего, идет от волос. Они длинные, темные, взмывают вверх и лупят меня по лицу.

На новом взмахе ловлю один из локонов губами и, повернув голову, припадаю к волосам носом. Вдыхаю глубоко. О дааа…

Пахнет улетно. Дерзко и возбуждающе. Все мое тело незамедлительно реагирует покалыванием, а там где надо - приятной пульсацией.

Непроизвольно сужаю кольцо рук и вжимаюсь в нее еще сильнее.

- Руки, - угрожающе цедит.

Я разжимаю кольцо - спорить желания нет. Есть желание поскорее добраться до дома.

- Скажи хоть, где мы?

- Ново-рижское.

- Где на Ново-рижском?

Она называет километр, но я уже вижу светящийся знакомый билборд на съезде к моему поселку и командую:

- Направо. Сворачивай!

На мой крик она поворачивает голову и сквозь забрало шлема смотрит на меня с недоумением, но, сбросив скорость, съезжает с трассы. Правда, не входит в поворот, а замирает на обочине. Оборачивается.

- Направо? - переспрашивает холодно.

- Я там живу, в том поселке.