Отпетая засланка для конунга-завоевателя

Глава 8.

По меркам современного человека локхвил, конечно, никакая не роскошь. Всего-то деревянный короб, помещенный между опорными столбами дома. То есть фактически спальный… ШКАФ! Встроенный. С массивными дверцами и засовами, размещенными прямо в стене длинного дома.

Но! Внутри этого шкафа-кровати есть матрас, набитый соломой или мехом, шерстяное одеяло и даже подушка!

Сияю от счастья!

И это, если что, не ирония.

Я, действительно, жуть, как благодарна Варггарду. Достало спать на скамьях рядом с храпящими бабусями или болтливыми подруженциями, каждая из которых норовит выведать хоть какую-нибудь тайну и передать ее дальше…

Даже отойти боюсь отсюда теперь, чтоб не передумали и не отняли.

Перекусываю тоже здесь. Быстро закидываю в себя оленину и ячменный хлеб, которыми меня великодушно угостили. И, разложив свой скромный скарб, зарываюсь с головой под покрывало из шерсти.

Засыпаю мгновенно.

А среди ночи меня будят жуткие крики, доносящиеся снаружи…

Фенрир меня укуси! Что за кипиш??

Из дома выхожу бочком, с опаской. Первая мысль – на лагерь напали. Задворки мозга бессознательно высчитывают варианты спасения.

Где оружие можно достать? Куда слинять? Кем назваться, если третья сторона меня схватит, а не Варггардские и не Йоранские воины…

Но рубиловки на улице не наблюдается. Вместо этого все орут, чего-то суетятся, убегают-прибегают, ведра тащат…

В какой-то момент понимаю, что меня не крики настораживают, а треск.

Сначала думаю, что это ветер. Здесь он всё время ходит вокруг дома, как голодный зверь, проверяя стены на предмет щелей.

Однако звук другой — сухой, жадный. И теперь понимаю, что и крики не те. Не воинственные, а напуганные, всполошенные.

Очень хочется вернуться в свою уютную каморку. И чего я вылезла? Сидела бы и дальше в тепле, пахнущем древесиной и шерстью. Вглядывалась бы через открытую створку локхвила в затуманенное окошко дома, за которым танцевал красный отблеск.

Да, лучше вернуться к себе и переждать. А то здесь страшно и зябко. И…

Красный… крас… Так, стоп!

Я марево в окно видела? Выгибаю шею и иду туда, куда все бегут. Снова замечаю мужчин и женщин с ведрами и другой тарой.

Так и есть, пожар случился.

Огибаю сарай и ветер бьёт мне в лицо гарью.

Один из домов, стоящих ближе к краю поселения, объят огнем. Крышу уже схватило рыжим танцем, из-под черного дёрна вырываются языки пламени.

Те люди с ведрами, получается, к реке бежали. Смотрю на небольшой, обветшалый колодец. Из этого столько воды за раз не выкачать.

«Даже для того, чтобы напиться, на всю деревню не хватит, если путь к реке отрезать», - для чего-то выдает мой разум.

А ведь этот колодец, скорее всего, выполняет функцию центрального в лагере Варггарда. Но по параметрам уступает даже среднему из города ярла Йорана.

Деревянный сруб с воротом скрипит, верёвка визжит, вёдра с железными обручами бьются друг о друга. А люди, будто в очередь выстроившись, передают друг другу тару с водой. Когда доходят до последнего человека в ряду, тот срывается с места и несется к горящему дому.

Давлю в себе неуместную ассоциацию с эстафетами на корпоративах. Кажется, все то действительно было в другой жизни, сотни лет назад…

А нет, то было будущее.

Это сейчас я за много веков назад. Когда бедные жители нашей планеты вынуждены нести воду, не имея даже шлангов! Плескать ею в дом рыдающей соседки и наблюдать, как огонь смеётся в лицо своими зловещими языками.

У входа лежит мужчина. Огромный, как медведь. Двое оттаскивают его по земле. Кто-то кричит, что он едва не задохнулся, когда попробовал войти и спасти оставшихся внутри. Благо, вырубился у самого выхода, и его сумели выволочь.

- Там дети! — это женский крик - истошный, надрывный. — Они там! Мои дети…

Я вижу её. Женщина на коленях, волосы растрёпаны, лицо в копоти. Она рвётся к двери, её держат.

- Где? — спрашиваю я зачем-то, поравнявшись с ними, но она не слышит.

- Спали в задней части! — орёт кто-то за спиной. — За перегородкой!

Я обхожу дом. Не знаю, с какой целью. Просто бреду, не отдавая себе отчета.

Ветер сегодня с фьорда. Огонь уходит к передней части. Задняя сторона лангхуса пока только дымится.

И я вижу.

Низкая дверь похожая на лаз. Днем я уже обращала внимание на такой, когда мальчишка через него мешки складывал.

Будь это хозяйственный выход, через который выгоняют скот, животных бы уже выпустили, спасая от огня. А если только чулан, то наверняка помещение сквозное. Из дому же проще продукты брать, чем всякий раз обходить и ползти из черного входа, чтобы взять крупу из чулана.

Внутренняя дверь может, кстати, и побольше оказаться. А эта узкая, низкая. Пролезть и проползти только.

***

Дорогие читатели! У Марины Индиви и Ксении Литы вышла новинка о той, что станет исцелением для проклятого адмирала!

"Проклятие адмирала Севера" 16+ https://litnet.com/shrt/mKI6

Меня выдали замуж, чтобы сохранить мир. Только я — не та, кем меня считают. Адмирал северян Сигурд Арнсхейм проклят, его дни сочтены, а его ненависть ко мне почти осязаема. Но если уж я оказалась в теле княжны Анастасии, значит, разберусь и с проклятием, и с браком, и с чувствами, которые пугают сильнее войны.

***