Отвоюю её у друга

1 глава

Стася

Я лежу на кровати обессиленная и не чувствую ничего. Ничего, кроме тёплого тела сына, который прижался ко мне во сне. Он долго кричал, выражая своё недовольство, а я лежала, успокаивала его и не могла поверить в то, что происходит. Что Илья жив. Что он женат и ждёт второго ребёнка. Что он не помнит ни меня, ни сына. Что ненавидит меня, хотя даже не знает.

Когда Вартан пришёл, я притворилась даже не то, что спящей, а мёртвой. Я чувствовала бурю в его груди, но была слишком бессильна, чтобы устраивать очередной раунд. Я всё ещё сплю в его постели. Ничего не изменилось между нами, и не изменится. У нас семья. У восставшего из мёртвых тоже. Мой сын больше сын Вартана, чем сын Ильи. Он растил его, защищал, вставал по ночам и менял подгузники. Я всё это помню и понимаю.

Но проговаривать вслух просто не хочу. Он должен верить и мне, и в меня. Иначе в чём смысл брака, в котором нет доверия?

Утром, всё утром. Иначе моя голова лопнет. Да мне и так прямой путь в психушку. Не жизнь, а мексиканский сериал.

Просыпаюсь утром от кошмара. Снится, что чья-то рука сжала горло и душит. Больно, нет воздуха в груди. Просыпаюсь от того, что задыхаюсь. Резко сажусь.

Вартан спит рядом, сын в кроватке. На часах шесть утра.

Я понимаю, что в горле пересохло. Стакан на прикроватной тумбочке пустой. Выпила вчера, когда рыдала.

Встаю, накидываю халат, бесшумно спускаюсь в кухню, чтобы набрать воды. Ещё темно, но это не первая моя полуночная прогулка по дому. Ещё совсем недавно беременная я мучилась бессонницей и среди ночи бегала пить молоко. Недавно, а как будто в прошлой жизни было всё.

Набираю воду, разворачиваюсь и в темноте влетаю в чьё-то тело. По коже сразу пробегают мурашки. Не Вартан. Но и запах не знакомый. Не тот, что я помню.

Пахнет другими духами, проще и дешевле. И другой женщиной.

— Простите, — зачем-то выкаю.

Наверное, так мой мозг пытается выстроить границы. Передо мной чужой человек. И точка.

— Ты неплохо пристроилась после моей смерти, Егорова, — слышу вкрадчивый голос Ильи, который оттесняет меня к стене.

— Дай пройти, — отрезаю требовательно.

— Видимо, в тебе что-то было такое, если я одним махом переписал на тебя всё имущество. Ты дочь своего отца? Это спланированная акция? — преграждает путь и упирается руками по обе стороны от моей головы, — или ты слишком хороша в постели? Вартана всё устраивает?

Боже. Я отвыкла от того, чтобы со мной так обращались. Как с ничтожеством. Я забыла, какой он сложный, выносящий мозг.

— Можешь подавиться своим имуществом, — бросаю ему дерзко. — Вызывай юриста, и я верну тебе всё. Оно мне не нужно, как и ничего не нужно от тебя. Устраивает?

Опаляю дыханием его подбородок и сверлю разъярённым взглядом.

— Я не в том положении, чтобы отказываться. Ты же у нас теперь обеспеченная женщина, долго не горевала. Правда ведь? — бьёт прицельно каждым словом. — Почему он, а не кто-то другой? Зачем за него замуж вышла?

— Избавь меня от показушного заявления прав, — фыркаю негромко. — Я не обязана ничего тебе объяснять. Ты меня даже не помнишь. Так что вопросы и претензии можешь засунуть себе в одно место, — шиплю и упираюсь ему в грудь ладонями, — Дай. Пройти.

— Ты идиотка, если думаешь, что мне важно хоть что-то, связанное с тобой. Я ненавижу твоего отца и всё, что с ним связано. Я постараюсь разобраться с тем, что было в прошлом. И лучше бы всё, что говорят парни о нас и наших чертовски горячих отношениях, было правдой. Но если это твой папаша устроил эту грязь, я тебя уничтожу.

Смеюсь ему в лицо.

— Давай, мало ты мне дерьма в жизни сделал. Горячие отношения, говоришь? Хм. Они рассказывают тебе то, что ты рассказывал им, и ты, очевидно, был под чем-то. Ты купил меня девственницей и брал силой, не церемонясь, чтобы отомстить моему папаше. Потом с какой-то радости влюбился, и стал уничтожать не только моё тело, но и мои мозги. Затем решил, что хочешь сына, и сделал меня беременной. И потом погиб. Вот такие у нас были чертовски офигительные отношения. Хоть любовные романы для маньяков пиши.

— Надеюсь, ты была довольна, что такая мразь, как я, сдохла! — рявкает мне в лицо. — Прости, что выжил, что вернулся. Твоему счастью с Вартаном ничего не угрожает. У меня есть жена, скоро сын родится.

Я сжалась и вжалась в стену. Дерзость, злость сразу куда-то ушла. Зачем утрирую? Потому что он будит всю эту чернь своим пренебрежением. Стою и хочу плакать.

В самых смелых мечтах я не могла поверить, что увижу его снова. Услышу, как стучит его сердце, почувствую его дыхание на своей коже. Каждый раз, когда он приходил во снах, чтобы спасти меня, я хотела скулить от того, как рада была снова его видеть. И что теперь? Стоим и плюёмся друг в друга ядом. Он память потерял. Я потеряла ребёнка. Мы оба раненные люди. А ещё родители. Я не буду настаивать на том, чтобы он участвовал в жизни Ильи. Но если он вдруг захочет, я должна научиться сосуществовать с ним настолько нормально и спокойно, насколько это возможно.

— Я рада, что ты жив, Илья. И я уважаю то, что ты чужой муж. Я чужая жена, жена твоего лучшего друга, которого ты любишь. Поэтому, пожалуйста, отойди и дай мне пройти. И постарайся больше меня не касаться. Моему мужу это не понравится.

— И не мечтай о том, что ты мне нужна. Жена друга – святое.

Он отскакивает от меня в противоположную сторону и упирается руками в стену. Я понимаю, что борется со своими демонами.

— Уйди, не хочу тебя видеть. Постарайся минимизировать наши столкновения. Мы надолго здесь не задержимся.

— Взаимно, дорогой. Вызывай адвоката утром и забирай своё имущество. Своего сына я обеспечу сама. И буду благодарна, если ты не станешь лезть в нашу семью. В конце концов, — равнодушно пожимаю плечами, — у тебя свой на подходе.

— Вартан ему больше отец, чем я. Биологический отец — это полдела. Ты сделала свой выбор, — смотрит иронично.