Пакетик нужен, или Золушка из супермаркета

1

…голова раскалывается. Пытаюсь разлепить припухшие веки, но получается с трудом. Издаю слабый стон, перекатываясь в подозрительно мягкой и уютной постели, и все же открываю глаза. Комната явно не моя: светлые стены, идеально гладкий натяжной потолок с голубоватым отливом, на который мне никогда не заработать, темные шторы, создающие приятный полумрак, но не до конца скрывающие яркого дневного света. Совершенно точно не моя хрущевка и не Иркина комната в общаге — там такой роскоши отродясь не было.

Прикладываю ладонь ко лбу и снова закрываю побаливающие от света глаза, мысленно проклиная вчерашний вечер. И зачем я только согласилась? Одно дело выпить с подругой пару бутылок вина, а потом звонить бывшим в пьяном угаре. И совершенно другое — тащиться в клуб к черту на кулички и проматывать последние гроши, чтобы потом проснуться фиг знает где и фиг знает с… Ощущаю шевеление рядом и замираю.

Вот черт! Раз я не дома, то, значит, где-то! А вот где — еще предстоит выяснить. С опаской кошусь влево и замечаю, наконец, лежащего рядом человека. Он жалобно стонет, ерзает и через секунду являет моему ошалевшему взору чертовски прекрасный, пусть и немного помятый, мужской лик.

Какого?!

— Твою ма-а-ать, — тяну обреченно, осознав всю двусмысленность ситуации, и неловко улыбаюсь, пытаясь вспомнить имя загадочного незнакомца. Но память, издеваясь, не подкидывает ни одного мало-мальски подходящего. — Эм… Привет?

— Привет, — хрипит не менее ошарашенно мужчина, рассматривая меня во все глаза. — А ты?

— Мира, — протягиваю руку и только после того, как он ее пожимает, начинаю нервно смеяться. — А мы с тобой, значит?..

— Влад, — улыбается теперь уже не незнакомец, пронзая меня взглядом неестественно голубых глаз. — Приятно познакомиться, Мира.

— Да уж. Мне тоже.

Хмурюсь, все еще пытаясь восстановить в памяти события вчерашнего вечера. Последнее, что помню: как мы с Васнецовой заказывали текилу. Дальше — провал.

— Мы познакомились в клубе? — Выдаю теорию, одновременно с этим не забывая рассматривать Влада.

Лет тридцать на вид. Жгучий брюнет. Скулы — лезвия, губы пухлые, идеально очерченные. Легкая щетина, взлохмаченные волосы. Красивый. Может, модель?

— Логично, — умозаключает Влад и резко откидывает одеяло.

Жмурюсь, готовая сгореть со стыда, но слышу облегченный вздох и несмело приоткрываю один глаз. На мне вчерашнее платье, на Владе — брюки, торс оголен. Раз мы одеты, значит, ничего не было? Даже не знаю, расстроиться или порадоваться? Я, конечно, девушка свободная, однако случайные связи — это не про меня.

Пока путаюсь в мыслях, краем глаза замечаю татуировку под левой ключицей Влада. Бездумно и вообще без задней мысли прикасаюсь пальцами, обвожу непонятный символ по контуру, и Влад неожиданно вздрагивает.

— Мир?

— Да? — Одергиваю руку, поднимая на Влада смущенный взгляд. — Извини. Я, наверное, это… домой поеду?

— Ага, — соглашается.

Неловко до ужаса.

— А к-который час?

Влад встает с кровати, откидывая назад темную челку. Вижу на спине еще одну татуировку. И все-таки интересный экземпляр этот Влад. Спокойно, Мира, это всего лишь мужик. Ты не спала с ним даже. Хватит пялиться! Но глаза сами собой спускаются ниже и оценивающе осматривают задницу. Орех что надо!

— Вот черт!

— Что?!

Вскакиваю и судорожно одергиваю платье. Дурацкие клубы! И какой му… чудак придумал, что для похода туда нужно одеваться как проститутка?

— Я опаздываю на работу, — тоскливо стонет Влад, поворачиваясь ко мне лицом.

Киваю, как болванчик с приборной панели. Я вообще девочка понятливая. Загостилась — пора и честь знать. Мне, кстати, тоже не помешало бы заскочить в «Единорожку»: сегодня обещали выдать аванс. Но для начала неплохо привести себя в божеский вид и переодеться. И где я вообще?

Озвучиваю вопрос, пока Влад роется в шкафу, и попутно осматриваюсь. Да-а-а. Владос деньгами явно не обделен. Выглядит все до неприличия «дорого-богато», как говорится, и, скорее всего, Влад — самый что ни на есть богатенький Буратино, а я по какой-то нелепой случайности оказалась на его пути. Или на шее. Или на губах.

Из фантазий вырывает нервное постукивание каблука по паркету.

— Говори куда, Денис подвезет, — бросает Влад хмуро, на бегу завязывая галстук. Останавливается, замирает напротив. — Мирослава, прости, но я очень спешу.

Диктую адрес, хватаю сумочку и туфли, что обнаружились, естественно, в прихожей.

Так и думала, что квартира больше моей однокомнатной хрущевки раз эдак в цать. Мажор. Точно мажор. Даже жалею, что у нас ничего не было. А ведь могла бы загнать за беременность и вытянуть из него кучу денег. Прыскаю, качая головой над своей же больной фантазией. Конечно, до такого я никогда не опущусь. Самой непонятно, откуда эти мысли вообще? А еще замечаю, что голова практически не болит. Интересно, это от крепкого сна в мягкой постели или аура в квартире такая располагающая?

Владос неловко улыбается, на миг являя моему взору соблазнительные ямочки на щеках, но потом резко меняется в лице, показывая нетерпение, и я понимаю — пора валить. Хватаюсь за ручку двери, успевая услышать, что водитель ждет внизу, и убегаю, даже не замечая, как из незастегнутого бокового кармана сумочки выпадают ключи.